1.

Deshérence joyeuse

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Que devenir lorsque l’on n’a plus rien,

sans avoir encore perdu la vie ?

Lorsqu’on n’a plus envie d’être lu

et qu’on sent qu’en nous lisant chacun s’ennuie ?

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Combien j’aimais les fleurs de mes arbres au printemps

leurs parfums roses et leur fraîcheur de vent

Personne ne veut plus les féconder Tous mes beaux

insectes vibrants et transparents sont décédés

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Je ne veux plus revenir où le langage m’offrait un refuge

Où m’abritaient des arbres qui chantaient des psaumes

pour les oiseaux que le ciel seul savait retenir

Rien de ce monde ne me touche plus Je suis de pierre

 

 

2.

Le vase et la flûte

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Savoir enfin librement évoquer la mort

ce soulagement après la maladie de vivre

Ce creux néant musicien qui gagne tôt ou tard

et fait lugubre entendre le Manchay-Puitoo

La flauta sublime de una voz entraña

que llena el corazón de amarga pena…

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Mais qu’importe ce n’était que la voix du vent

La voix des airs de mer dans une conque

Tout au fond de l’infini qui bat comme un coeur

et qui pourtant n’a pas de coeur L’infini

hors du temps Hors de toute pensée et même,

je crois bien, hors d’être, au sens où nous l’entendons…

 

 

3.

La buse désabusée

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Parlerai-je encore de mes rêves

quand les choses qui composaient

mon monde autour de moi s’effondrent

Quand les êtres les plus admirables

s’éteignent ainsi que des chandelles

qu’un coup de vent par l’embrasure mouche…

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Ce qui est perdu dans les replis du sable

par les ondes désertiques du passé – on le sait ! -

ne revient j a m a i s quels que soient les artifices

auxquels se livre la mémoire aux jeux pervers

Ne me demandez pas davantage que d’aimer

l’illumination ténébreuse de la Nuit-sans-retour

 

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4.

Sans foi ni lieu

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Ce serait comme un psaume l’après-midi

sous la rose diaprée du vitrail ensoleillé

Un dies irae sans Deus mais avec favilla

Un peu de lait répandu sur les cendres

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Une flambée par la lucarne du four

et whouff on peut faire demi-tour

Désormais il ne se passera plus rien

Après une longue et douloureuse résistance

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La douzième sonnera puis la treizième

Une poignée de pigeons survolera les ormes

Qu’on me disperse au vent a demandé

gravement celui qui ne veut pas de lieu

 

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3 juillet 2010

 

 

5.

Du feu au feu

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Il n’est rien qu’on puisse dire ou faire

pour calmer les sanglots longs des violons

de l’automne le soufre monte dans les feuilles

Il les teint lentement de l’or indicible du diable

qui tourne à l’écarlate puis au feu sous la stèle

un jour ou l’autre habitée d’un silence d’ossuaire

 

 

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