.

Heures incertaines

.

Reflets huileux des lampes

dans les vitres noires

La pièce vide avec quatre orchidées

sur la table ronde t’observe

.

S’il se trouve que les murs pensent

ils sont assombris de solitude

Tu croirais les entendre meugler

de l’autre côté du silence

.

En quête d’un introuvable centre

une mouche noire tourne

dont le murmure obsédant comme

un souvenir perturbe tes pensées

 

 

 

 

Au clair de la lune

.

Le temps et le chagrin en toi

Dégradent tes capacités de scribe

Érodent ton aptitude à docilement

Librement précisément épouser

Ce qui t’est dicté par le mystère

Quiconque à l'occasion te lirait

S'en rendrait compte aussitôt

Et il te conseillerait de cesser

Un aussi vain exercice puisque

L’ange ne veut plus te prêter sa plume

Que la lumière en toi vacille et que d'ici

Peu tu afficheras la pâleur de cire

propre à la chandelle de l’ami Pierrot !

 

 

 

WDS J08165 + 0911A

.

Petite étoile pâlichonne

Tremblotante mésange des frondaisons

Noires du firmament

À qui porterais-tu message

Personne là-haut pour décoder

Le morse clignotant du SOS

Que tu lances dans toutes les dimensions

Du vide intergalactique

Pas davantage d’âmes que pour déchiffrer

L'humide nuage du poème

Poli et repoli par la salive

Acide citron et soleil de celui

Auquel sa naissance par un cordon

occulte t'avait reliée

 

.

 

Ablutions...

 

.

 

Dans le miroir cette vieille tortue

Muette qui me renvoie mon regard

Et symétrise tous mes gestes c'est

Le moi de l'autre monde celui qui

Ne recèle rien qu’apparences et fictions

Il ne sent pas que l'eau mal essuyée

De ma douche dégouline dans mon dos

Ni l'odeur de l'air humide Il ne me

Ressemble que parce qu'il se tait

Parce qu'il sait qu'il doit se résigner

À une longue absence - ainsi qu'au

Sourire d'une vieille vie manquerait

Irrémédiablement une incisive !

 

 

 

 

.

 

Microfleurette

.

Cette petite fleur de tussilage avait poussé

entre deux dalles de la terrasse mais hélas

je n’avais pas fait très attention à cet infime

message prémonitoire Elle rayonne pourtant

comme un minuscule soleil des profondeurs

La tête d’épingle d’un espoir métaphysique

 

 

.

Pensées pour la suite

.

Ne cherche pas mon coeur en ce monde l'image de l'Enfant disparu. En toi elle survit. Et, distribuée, diverse, en toutes les mémoires aimantes.

.

Les êtres qu'on a intensément aimés se sont intégrés à notre être au cours des années. Nous aurions été autres sans eux. Nous sommes ainsi, nous humains.

.

Aussi justifiées que soient peines et douleurs, aussi légitimes deuils et chagrins, ce ne sont pas des émotions positives. Il faut barrer l'entrée de notre esprit à ces ersatz de la mort.

.

La jument dont le poulain est mort ne reconnaît pas sa dépouille. C'est pour la même raison que je ne cherche plus à revoir dépersonnalisée par l’inertie, la personne naguère aimée vivante et agissante.

.

Il n'y a pas de culpabilité dans le fait de survivre à un être cher. Quel qu'ait été son destin, notre implication ou non dans la tragédie, personne n'est assez puissant pour infléchir le sort.

 

 

 

.

Dimanche 11 août

.

Une aube décolorée et sans vent…

La nuit n’a pas eu le temps de la farder

en aurore rouge, bleue et or

comme si l’habituel mariage exotique

cette fois ne pouvait pas se faire

et qu’il n’en reste que les tuniques

des brumes couleur de lin

et au-delà les torches fuligineuses

d’on ne sait quelle funèbre procession

 

.

 

 

.

Rien de plus

.

Ce qui est le plus rude à affronter

dans l’existence pour l’humanité

c’est incontestablement le « sans-retour »

.

L’aube luisante comme dégainée

au-dessus de nos têtes l’épée

de l’Irrémédiable

.

Et la pulsion brûlante du coeur

qui déborde de nos regards

avec le goût de sel de Notre Mer

.

.

« Ce qui n’en finit pas »

.

À sa toujours même place le laurier

attend la lumière promise

.

Quelques moustiques mal-intentionnés

tournent dans l’air attendant leurs victimes

.

Le monde désoeuvré, déserté ce dimanche

de tout son silence déplore une absence

 

.

 

 

 

.

Odelette à l’astre du jour

.

D’innombrables fois succombe le soleil

dans les âmes qui s’éteignent mais docile

aux cris des nouveaux-nés il reparaît

aussitôt avec la fraîcheur des naissances

.

Le grand petit soleil innocent là-haut

qui lui aussi se métamorphosera jusqu’au

terme des milliards d’années qui lui restent

quatre ou cinq, disons, s’il est bien à la moitié

.

de la durée que le mystère lui a impartie

En attendant, une nuit de plus s’est couchée

ce matin enterrant avec elle outre horizon

ses ténèbres ses lunes rouges et ses chagrins

 

 

 

 

.

Au fil de l’heure indivise

.

Au-dessus des lauriers et des oliviers il y a

les cimes capricieuses des chênes Au-dessus

il y a les forêts bleues des collines et plus haut

les frondaisons blanches des nuages et l’azur

Le monde semble s’étager au sein de l’été

Le vent et les cigales n’osent pas se manifester

Dans les vases sèchent les orchidées roses

.

Ce pourrait être une journée comme une autre

même si l’on a l’impression que le globe tourne

au ralenti et qu’en conséquence une gravité

accrue nous alourdit les gestes et le coeur…

Dehors la verveine dépenses ses senteurs

en pure perte Aujourd’hui elle n’inspire pas

les roitelets, accenteurs mouchets, hoche-queues

ou autres solistes programmés par la lumière

.

Deux garçons la main dans la main passent

en « frimant » – fiers de leurs jeunes forces

et beaux comme de jeunes dieux innocents –

La seule vue de leur marche assurée me réjouit

Moi aussi j’avais un pas ferme et décidé jadis

quand ma terre natale était encore un paradis

 

 

 

Les quatre-sept

.

Je ne comprendrai jamais

Les réactions de mes “frères humains”

Par exemple ils célèbrent leur anniversaire

Autrement dit d'avoir avancé d'une année

Vers leur mort Comme si c'était une joie

D'être délesté d'un an de leur vie tous les

Douze mois… il est vrai que pour certains

C’en est vraisemblablement une vu qu'à mon avis

Le nombre des gens qui ont la belle vie

Sur cette terre ne représente qu'une minorité

Tandis que la majorité ne connaît au coeur

de l'enfer qu'elle habite que de rares moment

heureux...

 

 

 

 

 

Aiguaïlenn

.

Tu ne sais pas que j'avais scellés

dans les Nombres

la beauté de mon amour

et les splendeurs de ce monde

.

Que les nombres sont ce qui ne s'use pas

Ce que rien n’érode... Ce sur quoi

Le temps n'a pas davantage de prise

que sur le vent, seigneur des moissons

.

Je t'ai regardée Tu avais des yeux si clairs

qu'en eux se reflétait le printemps

que j'aurais voulu être Ma nuit en toi

s'est déchirée en millions de coquelicots

.

Et de marguerites emperlées de rosées

Tu t'es changée en cascade de soleil

J'ai appris que rien de la réalité ne brillait

Sans ta présence et ton consentement

.

Le sablier du temps à pris la forme de toi.

 

 

.

Leçon de vol

.

Depuis que j’ai pris le temps

par sa taille de guêpe

en le regardant lucidement

s’écouler en poussière

.

j’ai compris ce que le cristal

des choses recelait de lumière

précieuse et de purs souvenirs

irisés comme des automnes

.

dont le vent soulève les feuilles

Je n’ai pas cherché l’introuvable

J’ai seulement écrit sa douceur

et sa cruauté de voleur archiptère

 

 

 

 

.

Vendredi 16 - ou deux fois l’éternité...

.

Sur ma rétine l’aube imprime la croisée de fenêtre

qui demeure croix noire dans mes yeux fermés

.

Je ne dirait pas quelles sont mes pensées pareilles

à des pies en jaquettes qui se dispute à propos

.

des détails du prochain cérémonial tandis que

proche un pic épeiche finit de clouer quelque chose

.

Réveil bizarre Cette nuit j’ai réussi à m’enfoncer

avec ma caravane de rêves très loin au coeur

.

des dunes du sommeil et de ses mirages inhabités

Puis j’ai fait retour aux pesanteurs de ce monde-ci

.

Le poids d’un nouveau jour a surpris mes paupières

En signe de poésie une tourterelle a traversé

.

parmi les bois fleuris de soleil l’invisible à tire-d’aile

en criant que la nuit ne gagnera jamais jamais jamais

.

 

Conscient d’être conscient

.

Quoique la vie ne soit pas semble-t-il faite

pour être enveloppée d'encre de Chine

et de feuilles de papier recyclé

 

Ta tendance serait d’orner chaque heure

de ta joie, d’un ruban de crêpe aussi noir

qu'un reste de tison consumé qu'aurait

 

en plein désert laissé un nomade inconnu

au milieu d'un foyer borné de quatre pierres

sur lesquelles il aurait cuit un gibier de hasard :

 

De longs vers blancs à l'instar des Anciens

ou quelque vipère à cornes excisée de son venin

ensuite parfumée d'huile et d'épices exotiques

 

pour se ragaillardir en vue d'une sorte d’interminable pèlerinage

dont il sait n'avoir aucune chance fût-elle infime

- arrivant à son terme - de connaître la fin

 

 

 

 

.

Immarcessible vérité

.

Dans un recoin enténébré j’entends

un ange qui sanglote on croirait un oiseau

.

Athéna peut-être ou l’une de ses consœurs

regards dorés en suspens dans l’espace :

.

Des étoiles à travers un feuillage nocturne

apportant le message de millions d’années

.

Ou tout autre clin de lumière non moins

insensé pour tel pauvre hère solitaire

.

La création semble réclamer le droit à voir

sa beauté restaurée à travers les larmes

.

Un psaume de vent invoque la pâle hostie

à laquelle communient les montagnes violettes

.

Dans un recoin enténébré j’entends un ange

obstiné qui chantonne - on croirait un oiseau...

.

Le destin résumé dans le timbre d’une voix

dont aucune tristesse n’a pu troubler le cristal

 

 

.

Météo d’un deuil

.

à R. N. in memoriam.

.

J’ai fait comme l’azur Pour contenir ses pleurs

il les a emballés dans un vaste nuage ensoleillé

.

Qu’il a glissé doucement vers les antipodes

par la fente de l’horizon telle une lettre informe

.

Les miens je les ai enclos en un vague poème

que j’envoie aussitôt voyager par l’internet

.

pour disséminer le souvenir de qui j’aimais,

pour fertiliser les strates obscures de tous les coeurs

 

.

 

 

.

Résolution d'accord

.

Voici venu l'âge des sommeils incertains

Aux ténébreux tréfonds de ta solitude

où se défilent comme feux follets parmi des tombes

les phosphènes échappés de tes cauchemars

.

il n'est de baume guérisseur que de susciter

les visages émouvants de qui

ta vie est l’étrange amour Celle

grâce à qui la lumière nous est venue

et ceux qui l'ont reçue d'elle

comme au rameau dénudé le printemps

suscite des étoiles

.

Puis nous irons porter nos regards

encore évanescents de songes

sur les empanachements verts des immenses pins

auxquels l'aube se balance avec tous ses écureuils et ses oiseaux dorés

en répandant partout le parfum frais des renaissances...

 

 

 

Au trébuchet de l’âme

.

Les panaches fugitifs des écureuils

Les parfums d’embruns venus de loin,

des pins tiédis et des verveines

Le souvenir flottant au-dessus de la dalle nue

Déjà vers le bleu laiteux de l’automne

penche ce qui fut un triste et bel été

Le vent qu'on ne sent qu'à peine

d'un souffle m'apporte un à un des poèmes

emportant du même mouvement

un à un mes rêves et chagrins – un à un !

D'un côté je m’aggrave et de l'autre, m'allège,

de sorte que des deux côtés le fléau

berce ses plateaux d’or autour d'un équilibre

même s'il faut bien avouer que leur balancement

lentement perd en amplitude

comme faiblit le ressac à l'heure

où la mer à l’approche de la nuit pressent

la stupéfaction des étoiles émerveillées

dont l'une ou l'autre endormie

au miroir qui flaque le fond de la barque

laisse un moment pensif le pêcheur

alors qu’il s’apprêtait à regagner le large avant le jour

 

.

 

 

Allée de la Lune

.

Là-bas sur les cordes improvise Vicente Amigo

Callejón de la luna – grappes brillantes de l’acier

et liberté de floraisons aériennes

qui neigent où le vent emporte leur orient de perles

.

Ici parmi les allées douloureuses du réel

sur les lignes d’un langage évasif comme des vignes

j’improvise des poèmes afin de m’enivrer

d’une musique d’oubli mais je n’oublie rien

.

Juste le rythme du poème qui m’emporte en ondoyant

ainsi que rivière assagie après la cascade mélodieuse

dont l’avance extirpe du silence de sa double rive

des paysages de vallons et de collines consolantes

.

pour le fugace agrément d’un voyageur au masque triste

 

 

.

Sous le signe du pecten...

.

Une langue de nuées roses

Fait frissonner les herbes des collines

J'imagine l'éros errant de la nature

Et la forêt profonde où la mort

Sommeille en son manoir inaccessible

.

Les humains sur Terre sont si nombreux

Qu'ils ne respectent plus rien de ce qui vit

Même pas leurs congénères

La vie leur paraît tellement proliférante

Que sa nacre leur échappe

.

J'entends cette rare irisation de la réalité

Dont l'extérieur comme d'un coquillage

Ne paie pas de mine alors qu'en dedans

Le tapisse la blanche moire de l'écume

Engendrée par l'incessant babil de la mer

.

Celui-là qui précisément murmure à notre oreille

Le poème qu’il faudra recueillir avant qu'un autre

Bientôt ne le remplace prés d'être à son tour

Oblitéré par le suivant et se perde dans les limbes

Avec l'énigme et le miracle dont il eût pu nous donner à connaître

 

 

 

 

.

À la lueur des mots

.

Au fond, de cette vie, la seule figure

À laquelle on puisse accorder

La lueur aurorale du songe

C'est le regard que l'on pose

Sur ceux qui suscitent notre amour

.

Dire les choses du monde

La jarre où tremble le silence de l'eau

Le jeune arbre qui luit au soleil

Ainsi que la croupe d'un poulain

L'écureuil vif éclair velu

Qui dévale un tronc à la verticale

Comme s'il courait sur un sentier

Le paysage aux lointains paradisiaques

Sur lesquels a déteint le lavandin du ciel

Le scarabée dans l'herbe et le hérisson

Qui guette l'avancée d'une limace rousse

.

Dire cela, tout cela et mille autres faits

Menus ou non, n'est que la résultante

Du magnétisme qui nous lie à ceux que nous aimons

Le temps que l'on habite existe à travers eux

Irradié par la passion de vivre que suscite leur présence en nous

Qu'un seul d'entre eux nous manque et notre monde

Nous en sera soudain comme amputé

.

Irrémédiablement...

 

.