Incompréhensible poétique

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Tu te veux poète ? Râcle au fond de toi ce qu’il te reste d’assez pur pour ne connaître dans la poésie que la poésie.

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La poésie qui soutient une cause n’est pas poésie. Qu’elle semble servir une cause ne doit être qu’un point de vue de lecteur.

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Ce qui fait écrire (ou parler) en poèmes n’a rien à voir avec les ambitions qu’on croit déceler en eux.

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Le poème ne démontre pas. S’il est poème, il fait éprouver. Il n’explique pas, il inspire.

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Un poème qui inspire rayonne son sens différemment lors de chaque rencontre, et selon la personne qui l’aborde.

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S’habituer à la zone ouverte, autrement dit chaotique, bizarre, absurde, maladroite, de la parole en poème, c’est s’accoutumer à un sentiment de perte.

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Tout poème véritable est à mon sens un langage métonymiquement entier qui espère son salut de la réalisation de cette virtualité grâce à l’esprit des humains qui le liront.

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Insérer un cheveu dans une robe de mariée, la même démarche que poser une ligne d’encre sur une page.

 

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Sursaut de sérénité

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Il m'arrive d'être en prison

dans ce que faute de mieux

j’appelle souvent mon âme

Je la vois comme un étang

avec sous ses reflets carpes

et grenouillettes et flottant

quelques feuilles aplaties

en forme de coeurs verts

parées d’un lotus épanoui

dont les étamines dorées

sont le trône d’un crapaud

face au ciel en extase assis

tel un petit magot ventru

ou le bûmisparcha mudrâ

du Bouddha sculpté en jade

qui attendrait sur l’eau une

lumineuse risée de sagesse

 

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Pour l’autre A.

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Athéna fille d’une goutte d’eau (dit-on)

sortit tout armée de la migraine de Zeus

Voilà bien un mythe digne d’un proème

armé de pied en stiche de silences d’or

Moi comment appellerai-je cette Beauté

fille d’une goutte d’encre et de mon mal

de tête, de coeur, de vivre et d’exister ?

 

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Nuit du ruisseau sans nom

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Ce vieux poème qui tracasse ta conscience

Son langage couleur de lune qui voudrait

te rendre lucide Bref - insomniaque tu es

sorti en pleine nuit d’août alors que tous

dorment dans leurs maisons acagnardées

aux immenses pins touffus silhouettés

sur le fond étoilé du firmament Tu as

enjambé le grillage Un chat s’est enfui

à droite sur le chemin des Chauves

Toi c’est à l’opposé que tu a choisi

d’avancer vers le carrefour et la route

en pente qui descend jusqu’au ruisseau

L’ombre cernait le petit pont de bois

éclairé par la corne d’argent là-haut

comme par un projecteur de théâtre

Appuyé à la rambarde brangeolante

tu regardais le miroir d’eau paisible

où des étoiles de chewing-gum blanc

se contractétiraient inlassablement…

Un clic de l’eau ou bien un clouc-clouc

de temps en temps rythmait leur

lumineuse gymnastique Et parfois

silencieux et vif sur le ciel violet

glissait le vol fantasque sitôt disparu

d’un vespertilion pareil à la pensée

graves ou funèbre qui sort des obscurs

recoins de l’esprit pour y retourner

en jetant comme les poètes des cris

inaudibles - dans toutes les directions !

 

 

Opio-2018-19

 

 

 

Inflexible

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Lorsque tombent les premières

gouttes de pluie elle voit de petites

ailes d’anges irisées

Elle en parle avec cette élégance

du geste et du port de la tête

qu’on nomme grâce

Malgré la voûte des cieux gris-de-zinc

comme un vieux couvercle

de lessiveuse, elle enlumine

des onciales de son imagination

la page non-écrite encore

de la journée

Qu’elle m’accueille ou me repousse

elle reste l’être au monde

le plus digne d’amour

 

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Passé présent

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Près du pot de grès

au fond du jardin

j’ai vu l’oiseau mort

Un grain d’éternité

dans son œil luisait encore

(C’est la force du souvenir)^

Je prends son aile raide

qui se déploie en éventail

Sous l’olivier où je l’enterre

dans un vieux plumier en bois

La terre est noire et rouge-sang

 

 

 

Lassitude du Scribe

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Tout bien pesé la vie végétative

arbres légumes chiendent sainfouin

ce ne doit pas être si mal Poussées

de sèves ou retraits pour uniques

soucis métaphysiques Le soleil

et la pluie pour dieux à l’instar

des Aztèques Les brises qui vous

feuillettent (semble-t-il) espérant

des oracles qui ne seront jamais

articulés Oh oui La vie végétative

du scribe auquel le vent n’impose

nullement d’écrire alors que l’aube

pose un diamant sur des milliers

d’oreilles vertes aux nervures fines

qui n’entendent que la lumière...

 

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Inaccessible
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Cette espèce de coeur sans coeur

ce coeur de mots qui est en toi

comme l’obscur d’un rêve silencieux
au cours duquel on déchire maint chiffon doré

Un coeur en lequel s’épaissit l’obsidienne de la nuit

Autrefois c’était d’un autre qu’on disait

Il a encore toute sa tête Bientôt sans doute

c’est dans ton dos qu’on le dira

en provoquant l’ombre d’un doute

qui s’allongera ainsi qu’en fin de jour

nos silhouettes noires sur le sable

infini d’une plage du Nord

qui ne parvient pas à rejoindre ses nuages