Désagréable lucidité

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L’attention que beaucoup d’amis poètes / accordent à toutes sortes de détails du monde contemporain / indistinctement dans leurs écrits divers événements insignifiants en côtoient d’autres décisifs pour l’avenir du vivant / me plonge, comme on dit, dans des abîmes de réflexion

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J’en retire que le détail inscrit dans chaque texte / pour acquérir une teneur « poétique » se doit de receler un essentiel / non-dit mais intensément pressenti / afin que le lecteur apporte sa part de création qui fera le poème « poème » / et qui forme au-dessus de lui cette sorte d’aura troublante

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par la grâce de laquelle on entre-sent ce qui est dissimulé / on entrevoit de l’ineffable / au-delà de notre perception habituelle d’un environnement matériel / et de la création du monde personnel qui pour nous en résulte / Cependant il faut reconnaître ici que si l’on n’accède pas à cette magie du langage

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ce que l’on appelle « poème » par pur orgueil et besoin de survie, lorsqu’on ne se supporte pas en tant qu’humain anonyme, au-milieu de l’anonymat de milliards d’autres / ira rejoindre la grêle saisonnière de livres destinés à nourrir de leurs vers / les amateurs surnommés vrillettes, poissons d’argent et autres bibliophages...

 

 

 

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Dimanche 2 juin 2019

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Non ! Je n’écoute pas le soleil dehors

qui perché au touffu du grand bouleau

à contre-jour en grattouillant du bec

s’épouille des derniers morpions de nuit

encore cramponnés sous son radieux plumage

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Qu’importe s’il craille et craille

comme une corneille

de peur de passer inaperçu

tandis que remonte ébloui le volet roulant

pour qu’Aïlenn les yeux fermés

dans son nid de draps embrouillés de blondeurs

d’où s’échappent ici et là genou bras épaule nue

(Des autres charmes je me réserve la vue)

alertée par l’odeur du café se retourne, s’étire

et me sourie en clignant ses yeux d’eau verte

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car ici-bas je préfère au phénix des matins ma douce

fée-nixe à moi dans la minute où sa beauté s’éveille

 

 

 

 

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Sans Moi

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Mais où s’enfuit, mais où

s’enfuit cet oiseau transparent qui pleure

Redoute-t-il, redoute-t-il

un tremblement de coeur

Une sorte d’immense frisson qui secouerait

l’âme en ses plus fines ramifications

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L’ébranlement qui secoue la pensée,

qui en propulse l’écume illusoire

jusqu’aux rivages du néant

Là où vous quitte tout ce qu’on aime

où l’on finit comme un squelette de bois flotté

mais impalpable comme un souvenir de rêve

 

 

 

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Un papillon blanc

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Une gare en pleine forêt – j’imagine ainsi

la Halte : une gare en pleine forêt avec sur le quai

une petite fille blonde en robe blanche

qui attend on ne sait quoi en chantant et sautant

à la corde Un oiseau bleu peut-être

ou quelque train rouge et noir improbable

à voir comme ce lieu sévère est charmant à la fois

paraît désaffecté Sombres alentour les sapins ont grandi

certains même ont envahi l’ancienne route

et près de la voie-ferrée rouillée des pousses

émergent d’entre les pierrailles du ballast

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Si l’on prolongeait jusqu’à l’endroit en Y

où bifurque une voie de garage parmi les épais buissons

on trouverait sans doute quelque locomotive

abandonnée qui réjouirait mon petit-fils

Pour un peu il y aurait même quelques

wagons aux vitres brisées à la peinture écaillée

Sur les sièges avachis les derniers magazines

laissés par les derniers voyageurs y moisiraient encore

couvertures aux photos pâlies par les saisons

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Comme Ezra finalement j’aime les lieux abandonnés

Tout y semble plus beau quand c’est reliques de présences

silence des oiseaux et de la lune dans les arbres

avec - qui voltige au fil d’une comptine

d’un coin à l’autre du quai délaissé par le temps -

une petite fille gracile et fantasque ainsi qu’un papillon blanc

 

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Mythologie

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Comment trouver la force de caractère

pour regarder ailleurs – mais où ? - lorsque

l’on voit autour de soi comme au-delà de l’horizon

tout ce qui fut notre arbre monde s’effondrer

peu à peu cédant radicelle après radicelle

jusqu’au complet détachement prévisible

sitôt que surviendra le dernier orage

Même le rire de la Valkyrie s’éteint

qui volait, cygne blanc, au-dessus des combats

du temps où son amant luttait seul contre tous

Et s’il reste un soleil son éclat pourpre

est d’un sang qui n’est plus le nôtre

 

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Fugace fraîcheur argentée
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Un instant voici l’éclaircie entre les mélèzes
et les nuages complices pour ouvrir un étang
au soleil dont les milliers de doigts vont 
au fond de l’eau titiller le silence des carpes
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Bonjour, c’est moi, dit-il, dis-je aux verdiers et pinsons
qui s’empressaient autour de la clairière ce jour-là
Du moins feignais-je de m’en convaincre en sachant
parfaitement que c’était jeu taciturne avec moi-même
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Un aubépin piquant au débouché du sentier se prenait
pour une constellation J’appréciais la pénétrante 
odeur de clitoris de certaines fleurs un peu fanées
Comme une exhalaison vitale de notre dame Nature
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Pour un peu je me serais attendu à voir débouler
près d’une nymphe en train de tâter l’eau un faune
aviné aux lèvres cramoisies et crinière cornue prêt
à batifoler jusqu’aux « derniers outrages » priapiques
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Rien cependant sinon l’invisible du vent qui venait
cueillir dans mes cheveux sa fraîcheur comme si,
par d’immémoriales visions fécondée, elle émanait 
d’une imagination que la parole transcrite éternise…

 

 

 

Les yeux ouverts

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Il se trouve que depuis un ou deux lustres

le monde qui est le tien est assombri – tel

un sommet ensoleillé que lentement obscurcit

et cerne un nuage – par la Multiple Menace

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Te te sens pareil à un oiseau fourvoyé au piège

d’un embrouillamini de ronces pour s’être

laissé attirer par une grappe de baies exquises

Chaque fois pour s’échapper on s’y ensanglante

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Il te semble tout d’un coup que chaque décision

prise dans ton passé fut une erreur d’aiguillage

Pourtant si tu retournais dans ton état mental

de l’époque tu referais la même aussi conscient

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qu’en ce temps-là des douleurs que tu te préparais…

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Autopsie

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- Croyez-vous qu’il vive encore ?

- Non.

- Pourtant on dirait qu’il bouge...

- Il est mort, mais il ne le sait pas !

 

 

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Trois moment d’Isis

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Parmi les vagues une main occulte

recoud les lambeaux de la tunique

du soleil levant,

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En formation serrée

pourchassant l’invisible,

les martinets intatigables,

filent leurs paraboles au-dessus de la mer...

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Depuis le robinet de l’évier

une goutte sonore fait contrepoint

au clapot du ressac.

 

 

 

 

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Nouvelles de l’entre deux

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Jeune homme je voulais

dévorer le temps

avoir tout essayé avant qu’il ne me ronge,

me dévore, m’exténue

À vitesse d’aile d’hirondelle

je voulais extraire du printemps

de mes chansons, de mes images,

de mes écrits Après échecs sur échecs

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pour finir je n’ai ni l’envie de partir

ni l’envie de rester ici

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J’habite l’interface

le temps ne m’a pas dévoré

Je ne l’ai pas dévoré non plus

Nous nous regardons en chiens de faïence

Mon printemps stupidement s’obstine

Pour combien de temps encore ?

 

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Ritournelle face à la baie

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En bas les navettes de la lumière

avec la complicité des mouettes

obstinément tissent la mer

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Le petit-jour au balcon du quatrième étage

tend des résilles de rayons immatériels

en espérant que s’y prenne

la chevelure d’Aïlenn

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Se matérialiser en embrouillamini doré

qui sent la forêt, pour y faire son nid

l’oiseau-soleil en a toujours rêvé

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Moi - sur le littoral de l’aurore

je scrute avec des yeux de crabe

les traces fossiles des monstres

de mes rêves passés

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Au-dessus des vagues les escadrilles de martinets

filent sans cesse puis reviennent

Je vis avec une ritournelle - dit-Elle…