Présence d’Aïlenn

.

C’était toi, c’est toujours toi, proche présence...

Colonne d’un temple à côté de l’autre colonne ;

toi, d’un marbre rose auquel le grand jour seul

rend justice, alors que je ne suis qu’obsidienne

et nuit. Toi fleur d’or issue des mers du Nord

avec ce long regard silencieux où l’on se perd…

.

J’aime tes façons de bourrasque et tes bises

délivrant jusqu’à moi des bouffées d’échos

et de soudaines reliques de rumeurs : mots

inattendus qui font rêver, phrases savamment

inachevées qui attendent tout de mon écoute.

Tes gestes dans l’air décrivent des chansons.

.

Au-dessus de nous, la poésie, ciel changeant

au gré de l’ombre d’un nuage ou des clartés

de l’espace, comme une montagne attentive

toujours prête à récompenser les ascensions

par une vue dégagée sur la mer, sur le monde,

comme sur, chaque fois, une victoire sur soi !

 

 

 

 

 

Qu’importent les sceptiques !

.

Cette sorte de volatile presque informe

dont la blancheur confirme qu’il s’agit d’un nuage

comme il est seul dans tout ce bleu céruléen !

.

À voix basse je m’adresse à lui d’une voix

tremblante pour qu’on ne m’entende pas

lui dire que nous sommes frères On me croirait fou

.

Aïlenn me comprendrait sans doute, elle qui me disait

récemment avoir conversé avec un arbre

et je sais bien qu’elle en est parfaitement capable

.

Pour ceux que ce genre de choses incite à penser

(selon l’expression de ma mère) que nous serions

« un peu siphonnés », je n’ai aucun remède.

.

Après tout ceci n’est qu’un poème de treize vers.

 

.

 

 

 

 

.

 

Biochimie

.

Mettant à contribution toute notre personne

avec son physique et son entier passé

se condense certain sentiment synthétique

impérieux qui exige de précipiter sur la page

en grêlons d’encre à la fois obscurs et limpides

pareils à ces pleurs qu’on ne réussit pas à contenir...

.

 

 

 

 

 

 

Antibaudelaire

.

Certains êtres doués d’une folle énergie

se plaisent à l’imprévisible, à l’aventureux

convaincus qu’ils sont - par science sûre

ou inconsccience - de faire aisément face

quoi qu’il arrive Ah c’est beau cette énergie

baudelairienne qui veut « plonger dans

l‘inconnu pour trouver du nouveau » et

quelle gloire médiatique pour les héros

qui l’ont fait (ou alors on n’en dira rien,

comme c’est souvent le cas parce qu’ils

sont morts !). Marcher sur un fil certes

au-dessus du précipice est époustouflant

et les gens applaudissent. Moi, je préfère

pourtant trouver du nouveau en plongeant

au fond du tenace mystère de l’Un connu !

 

 

 

 

Confort de survie

.

Il rédigeait pour lui-même quelques aphorismes

ainsi qu’on jalonne une parcelle dont on a étudié

la composition chimique et travaillé le terreau

Il n’ignorait pas qu’il n’en avait pas pour autant

balisé tout le périmètre et qu’il restait encore

bon nombre de pieux à planter Sans certitude

mais sans souci qu’il lui reste un laps de temps

suffisant pour achever sa tâche qu’il pressentait

sans fin, il écrivait par l’effet d’une aveugle inertie...

 

 

 

 

 

Sagesse, langage et poésie.

.

Le sage sait qu’il est directement ou indirectement à quatre-vingt dix-neuf pour cent impliqué dans les déboires de son existence.

.

Nombreux sont ceux qui ne tiennent pas du tout à être des sages car ils considèrent que cela les empêche gravement de se sentir vivre.

.

Dans le langage poétique, depuis le Surréalisme et le Psychédélisme, les gens considèrent qu’est poème tout reflet délirant du chaos.

.

Rares sont ceux (dont je suis) qui ne consentent au poème qu’une logique charnelle, naturelle, terre à terre, une cohérence de l’irréel.

.

Si l’irréel entre dans l’énoncé poétique, ce n’est pas logorrhée de drogué, c’est le second oculaire d’une jumelle : qui permet la stéréoscopie.

.

Toute figure de style, en particulier métaphore et synecdoque, est une mise en perspective que la seule structuration par le langage autorise.

.

Sans images, qui ne sont ni clichés ni photos ni vidéos, le poème est une prose qu’il ne suffit pas de baptiser « poésie » pour ce soit du poème.

.

Dans un poème, ce n’est pas l’inconscient en roue libre qui apparaît, mais le monde élaboré par toute une vie, dont un écrit rend compte à l’instant t.

.

Ce fragment d’énoncé à la fois logique mais jamais encore conçu, se fonde sur le fait qu’une parcelle de notre « âme » individuelle ouvre un monde.

.

L’essence du poème : quand la partie, si miette qu’elle soit, réussit à refléter le Tout comme une goutte de rosée recèle la totalité d’un paysage.  

.

La beauté n’est pas dans l’oeil du poète ou de l’artiste, mais dans les choses mises en lumière, discernées, sur lesquelles toute l’humanité s’accorde.

.

Ce n’est pas la faute de la beauté si quelques uns ne la voient pas, ou si le snobisme les persuade de la reconnaître même là où elle n’est pas.

 

 

 

 

Ara macao
.
Zibus était un ara aux airs de pape
triste De son perchoir en Té
il regardait de travers les intrus
(Autant dire à peu près tout le monde)
puis faisait des acrobaties la tête
en bas pour être sûr qu’on le remarque
et ponctuait ses exercices de rauques
grincements de gond mal huilé
un peu saugrenus qui cadraient mal
avec la solennité de son camail écarlate
Mais il suffisait pour lui faire cesser
toute excentricité de lui présenter
une banane ou quelques noisettes
après quoi en piétinant sa barre
pour trouver la juste place il se tenait
immobile avec dignité sa seule tête
pivotant sur son axe pour garder un oeil
sur le donateur à la générosité suspecte...

 

 

 

Cri de corneille 

.

Au meilleur de la brume grège

une corneille crie l’avenir

On dirait la voix d’un poème

de provenance indéfinie

qui résonnerait dans le vide

Où celle de la gitane en noir

que ta main de jeune homme

inspira devant l’église un jour

de la fin mai aux Saintes-Maries

Elle t’avait appris qu’il est vain

de chercher comme un forcené

ta route dans la vie puisque :

« Este es el camino que te encontrará...

¡Y no lo evitarás ! » avait-elle affirmé

d’un ton de gravité voilé de menace

(Et ce qu’elle avait prédit autant

hélas que par bonheur s’est réalisé)

.

 

 

 

Marinier à la retraite

.

Il dit qu’il écoute le bleu du ciel

vers lequel de désir se lèvent les vagues mais

impuissantes retombent en esquissant

un ersatz de nuage vite dissipé

.

On pourrait croire à un enfant rêveur

mais les promeneurs n’aperçoivent

qu’un vieil homme au bout de la jetée

contemplant l’infini qui lui est refusé

.

Il se souvient de ses voyages à travers

des pays étrangers Les extérieurs et les

intérieurs dont les Sahels et les Sah’ras

quoique innommés ne sont pas moins

.

d’une terrible et angoissante beauté

Rivages immenses du fleuve de sécheresse

Dunes charnelles pierraille hiéroglyphique

Tout là-bas est questions sans réponses

.

Si bien qu’il aperçoit ses pensées déçues

qui de l’horizon arrivent à quai flottille

aux voiles sombres ainsi qu’au retour

de Knossos et du labyrinthe la nef de Thésée

.

Les mouettes criardes au dessus de sa têteCri de corneille 

planent en tournoyant joyeusement comme si

c’était de leur plumage que rayonnait la lumière

sur le désert usé d’une âme d’un mauve d’ozone

 

.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

À l’heure du take-off
.
En éventail les avions roses rayent l’azur
direction Nice Alger Madrid Tanger Lisbonne (usw)
À vol d’A320, Roissy est à moins de 5 minutes
Il est tôt, le vacarme du camion poubelle
rappelle les jeudis de jadis quand à la buanderie
quelqu’un choquait la lessiveuse en tôle galvanisée
avant de la remplir de linge à faire bouillir
.
Le poële à vitres de mica chauffe Sifflements
Couvercle bruyant zozotant sur l’eau bleuâtre
Facettes de zinc et bouffées de vapeur Persil
La porte grand’ouverte laisse voir les rosiers
Cachant les rangées de fraisiers leurs buissons
cramoisis éclatent dans la lumière du potager
Ah la densité du velours des roses au soleil
.
On pense à des milliers de baisers sur les tiges
d’immatériels élans du coeur On pense au linge
d’une blancheur de neige qui sera tout à l’heure
étendu sur le gazon prasin de la pelouse À l’air
tout imprégné d’une délicieuse odeur de propre
On pense aux draps repassés, serrés avec un brin
de lavande dans la grande armoire Et qui plus tard
.
verront sur un lit se glisser entre eux le corps
frissonnant, ensorcelant et nu de notre amour !

 

 

 

 

 

 

Extinction de voix

.

Quelles voix opiniâtres

sans se lasser m'appellent dans la nuit du rêve 

ainsi qu'une pluie timide

que le ciel refuse de reconnaître

Voix d'êtres dont mon passé

a gardé la marque au fer rouge 

ou d'autres personnes

que je n'ai rencontrées qu'en leurs livres

Toutes sont là je ne sais où

On dirait que j'en suis le site

de la même façon que la ruche

celui des abeilles qui font frissonner toute la prairie

de la grave vibration d’une sorte de tone-cluster

avec septième diminuée en si bémol

Toutes sont là et c'est au point que c'est

ma voix dont je découvre soudain

qu'elle est la seule qui manque

Ce qui m’ancre après trois quarts de siècle

dans l’idée que j'ai passé ma vie

à m'absenter insensiblement 

et de plus en plus

à mon insu peut-être

vu que j'étais inapte à vivre

en dépit de ma survie strictement biologique...

 

.

 

 

Tissu de contradictions

.

Il faut se détourner de soi pour ne se soucier que des autres     quand on n’est pas assez inconscient ou pourri de drogues abrutissantes pour éviter une propension néfaste à l’introspection     dont notre état d’esprit ne s’extraira que rarement indemne

.

Si perspicace que l’on soit      même ceux qu’on croit bien connaître      ont leur coeur et leur vie pleins de mille noirs secrets que nous ne soupçonnerons jamais      ce qui rend plus aisé l’optimisme béat      indispensable à qui ne veut pas mépriser ses semblables

.

Depuis toujours le désastre est en marche      flagrant ou insidieux      rongeant les susbstructions immergées des Venises merveilleuses      canonnant les immenses Bouddhas millénaires      ravageant les Angkors et les Golcondes      effaçant leurs jardins aux diamants

.

Le sage en prend son parti      ne se retourne pas trop sur les papillons de nuit de ses tristes souvenirs passés      ne regardant et goûtant les choses qu’avec les yeux brillants du paon du jour    la spirale infiniment fine de sa trompe à nectar      ne visitant que les lys immarcessibles

 

 

 

 

Six tourterelles
.
Enchantement issu du silence      est l’instant propice où nos voix se rejoignent      Le matin privilégié par tes yeux verts jauge sur ma face      les conséquences de la nuit     Encore agrafée à mes épaules     elle m’envelppe d’une pelisse invisible et pesante
.
Je circule dans la chambre au plancher fauve     Dehors une branche du bouleau pleureur      au sommet de sa retombante courbe a reçu six tourterelles bien alignées     Visiblement deux parents et leurs jeunes      Leur nid n’est pas loin mais introuvable
.
C’est comme un petit miracle     chaque année     quand les volatiles ardoise aux blancs colliers      un matin tôt     nous présentent leur nouvelle progéniture     ainsi qu’aux familiers du jardin       puis aprés une bonne heure s’essorent vers d’autres visites de bienséance
.
Tout à tour elles se détachent en ordre      de leur perchoir      si légères que pas une feuille ne bouge     rasent la crête du mur mitoyen avec la propriété voisine      Sans doute réservent-elles quelques roucoulantes civilités      à l’ami peintre qui habite là
.
Dans la cuisine roucoule aussi la machine à café     Je prépare un plateau     les yeux à demi-occupés encore par la séquence à laquelle nous venons d’ assister     songeur comme on peut l’être      après l’un de ces moments où le monde nous fait du charme      pour nous réconcilier avec la vie...

 

 

 

 

 

Considérations digressives

.

Il est une phase de la vie où l’on aime la passion, où l’amour compte davantage que son « objet », lequel est justement réduit à être « l’obscur objet du désir », selon une expression fameuse. Le vrai moment de la vie survient lorsque l’être aimé passe au rang de sujet, avec une manière de vivre et d’agir autonome. Cela devient d’autant plus désagréable que la manière d’affirmer son indépendance pour le sujet que nous aimons est plus éloignée du cadre de notre propre existence. C’est là que l’aiguillage demande une décision. Ou diverger. Le plus courant, le plus facile, mais aussi le plus appauvrissant ; ou poursuivre ensemble sur une voie qu’on ressent inquiétante, difficile, chaotique. Et c’est l’aigle à deux têtes, souvent divisé contre lui-même, réclamant une énergie harassante, dont à l’usure, à la longue, on reçoit un enrichissement quelquefois – pas toujours ! Il arrive que la première phase, l’adolescence, pour certaines personnalités ne soit suivie d’aucune autre. Ça n’évolue pas. Ce qui, du moins à mon sens, n’est pas le gage d’une vie de qualité. Mais je ne vois pas là un motif pour s’appauvrir en oblitérant en nous l’enfant et l’adolescent. Ce qu’on nomme adulte est seulement la phase supplémentaire au cours de laquelle on se découvre capable de maîtriser, de « chapeauter » la façon d’être et d’agir de qui l’on fut dans les phases précédentes.

 

 

 

 

 

 

Harmonie

.

Ta main dans la mienne

fraîche comme rameau de laurier

quand la rosée fait chanter

l’alouette le verdier

et la grive musicienne

 

 

 

In extremis

.

Exorbitants pour les petits crabes

certains soirs de pleine lune

envoûtent les âmes

d’autres soirs non

Il n’y a pas d’explication

.

Non plus que dans le cas

de ce retour par une nuit d’août

où vous vous étiez tous deux fourvoyés

dans le champ aux monolithes

Et advint ce qui devait advenir

.

Au firmament truffé d’astres

la Grande Ourse veillait

Et si vous n’avez pas tout à fait

perdu le nord ce soir-là

ce pourrait bien être grâce à elle...

 

 

 

 

Corpus amoris

.

Entre tes doigts

le brin d’eau pure

de la fontaine

.

flûte de fraîche lueur

où vient directement

boire l’oiseau soleil

à peine éveillé

.

L’air sent le chèvrefeuille

et la pierre mouillée

Attention aux orties

.

Je veux construire

au creux du bassin tout un

petit temple de mousses

où se recueillera le poisson d’or

.

Arches de reflets

mouvances d’arc-en-ciel

Moi horloger de l’Impossible !

 

 

 

 

 

Lost paradise

.

De la rive une fleur

blanche de givre

se reflète

en le miroir du lac

que le vent rarement

d’une onde déformante

traverse afin d’ôter au rêveur

qui regarde toute foi en la

symétrique illusion

d’un contre-monde azuré

plus beau plus libre

plus profond plus vrai

(En somme, plus heureux !)

 

 

 

 

Autorecommandation

.

Malgré la nostalgie

des recuerdos de Ayacucho

continue ton chemin petit garçon

jusqu’aux jours de tes cheveux blancs

Rien de plus n’adviendra jamais

que l’impitoyable chaos du « réel »

avec ses soleils multiples

et sa nuit unique

Ne sois pas chagrin d’être seul

dans l’espace malgré la foule des rencontres

et malgré quelques probables

violentes amours

que feras-tu d’une vie qui ne t’aime pas

si toi tu ne fais pas l’effort

(quasiment héroïque je le concède)

de l’aimer envers et contre tout ?

 

 

 

 

 

Qui sont les sauvages ?
.
Si de l’ongle on gratte
le vernis plus ou moins opaque
dont se couvrent nos sociétés soi-disant
civilisées
.               point n’est besoin d’insister beaucoup
pour mettre au jour une sauvagerie humaine
souvent plus brute et plus impitoyable
que celle des tribus primitives
qu’on se représente vivant farouchement nues
dans les jungles les plus obscures et reculées
.
Or ce sont elles qui savent avoir le plus
à craindre du bipède inconnu que voici
(ou d’un autre) livre sacré dans une main Qui sont les sauvages ?

.

Si de l’ongle on gratte

le vernis plus ou moins opaque

dont se couvrent nos sociétés soi-disant

civilisées

.               point n’est besoin d’insister beaucoup

pour mettre au jour une sauvagerie humaine

souvent plus brute et plus impitoyable

que celle des tribus primitives

qu’on se représente vivant farouchement nues

dans les jungles les plus obscures et reculées

.

Or ce sont elles qui savent avoir le plus

à craindre du bipède inconnu que voici

(ou d’un autre) livre sacré dans une main

bouteille d’alcool dans l’autre

et tout le corps enveloppé

d’un halo de germes et virus mortels

.

Au nom d’une fraternité hypocrite

et de promesses de salut jamais réalisées

l’humanité contemporaine ne vise

qu’à faire disparaître l’humanité ancienne

Celle qui vivait en bonne intelligence

avec le monde et non pas contre lui

comme l’humanité du XXI ème siècle

laquelle volontairement ou par impuissance

semble avoir hâte d’en finir avec la planète

et tout ce qui vit – elle-même y compris !
bouteille d’alcool dans l’autre
et tout le corps enveloppé
d’un halo de germes et virus mortels
.
Au nom d’une fraternité hypocrite
et de promesses de salut jamais réalisées
l’humanité contemporaine ne vise
qu’à faire disparaître l’humanité ancienne
Celle qui vivait en bonne intelligence
avec le monde et non pas contre lui
comme l’humanité du XXI ème siècle
laquelle volontairement ou par impuissance
semble avoir hâte d’en finir avec la planète
et tout ce qui vit – elle-même y compris !

 

 

 

 

 

Jour de deshérence

.

Le profil délicat de la Muse

dans l’écrin du contre-jour

.

Le crabe lunaire sorti

de sous la couverture salée

.

Alentour l’estran abandonné

par le retrait de la marée

.

Fortes odeurs de sentines

Débris de ferraille et plastique

.

L’après-midi décline ses ombres

sous le flanc des carènes obliques

.

On dirait de grands poissons morts

près de flaques d’images froides

.

Seules bougent et crient les mouettes

et se renvolent en un bruyant désordre

.

L’océan au loin n’est qu’une épingle

Brillante rature en travers du désastre