SUR LE MOTIF

La lueur dans ta paume

ouverte offre-la moi

En dépit de la pente

malgré les éboulements,

elle dure dans la mienne.

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Tu regardes les choses

en leur pur présent,

pour chaque détail, vision

de femme éternelle, décor

de belle amphore grecque

à travers les profondeurs

du vin mauve de la mer.

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Pour toi l’écume n’est pas

l’écume mais l’eau dispersée

Semaille qui grâce au vent

sans fin renouvelle en rythme

une lumière immaculée

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L’origine ni la fin

n’occupent ta broderie

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Seulement les membres de bronze

du matin ultraviolet !

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L’eau t’accueille et le sable

t’aime au point de conserver

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le dessin mouillé de ton pied

qu’à genoux baise le soleil

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Ici la terre a ta faveur

Elle abrite sous de larges pinèdes

les ombres végétales de tes rêves

et les galets que tu choisis

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Nous serions un et deux ensemble

si je n’étais en filigrane, presque absent,

là où s’exerce ton amour,

ce quatre entre monts et mer…

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Toi femme et abîme

moi voix de surface et reflets

Je t’écoute et c’est un voyage

vers l’horizon, sur conque nacrée.

Si je parle, tu m’arrêtes.

Préfères-tu mon silence ?

.

Alors j’écris le consentement des choses

L’obsession en mon coeur pour ce vase d’argile

qui résonne d’un roseau lugubre

.

Dans ses eaux, accroupis,

par avance, je vois mes os,

comme un genou en terre

jouant de sa flûte indéfiniment

l’homme au corps de nuit

.

Ici le terme au double visage

Ici le droit et le courbe du sage

Ici le destin comme fleur d’orage

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Telle vague vautrée sur la vague

ensemble vont s’affronter au vertige

rouge des falaises acrotères

qu’embrument les lointains,

avaleurs de voiliers et de lames d’azur ;

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Tandis que l’air avec la distance

se fait plus immense

les objets terrestres s’amenuisent

s’appauvrissent en détails ;

De même avec le temps, l’amour

et son gai cortège de souvenirs...

.

Sur la plage une ombre esseulée

attend-elle une victoire

splendide comme une statue éployée

debout sur la plus haute marche ?

Quelle mer attisée par les feux de Midi

la sculptera jamais dans le sel ?

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Ici la terre a ta ferveur,

la blonde vivacité de ta vie

célébrée, de ta vie primesautière ;

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lisse galet de l’épaule ou du genou,

rondeurs du corps, d’un sein

aigu comme soif après des jours

parmi les dunes du désert !

.

Douce noria aux frais miroirs,

tu voltes, beauté, de la lumière

à l’ombre en multipliant alentour

les escarboucles de la grâce

.

dont se voile ta nudité

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Je t’écoute et c’est un voyage,

le timbre omniprésent d’un aéroport

un chuchotis de charme

que n’arrête aucun mur

et qui est à soi son propre écho.

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Près de moi oasis ou île

avec sourire d’accueil et palmes indolentes

que désaltère la lumière

et cette verdeur enracinée

dans la transparence d’un autre monde,

.

Qu’importent alors

quand vient notre nuit

les milliards de solitudes des étoiles,

l’amandier en fleur du printemps,

puisque nous sommes ensemble

la certitude de l’aurore

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Dans la forêt autour de la chapelle blanche

l’appel lancinant du coucou

que disperse la brise,

comme s’il recherchait une Eurydice,

.

ou parfois le psaume grave des arbres

qui sollicitent la pluie

dont l’araignées entre les fougères

fera un pectoral de perles

.

Ici la terre a ta blondeur,

l’obstination fervente de tes jours.

L’aube te renouvelle ainsi que la mer

Le soir t’irise semblable aux ocelles

d’Argus qui se pavane

.

Et moi je m’émerveille tristement

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Lire la clarté de notre destin

dans ta paume ouverte,

puis entendre la musique douce

de ta main de menthe sur mon front

cela seul calme mes fièvres, mes folies ;

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l’esquif et le pilote qui l’aide à surmonter

remous, maelströms, et tempêtes

(l’étrave haute faisant face),

reconnaissent cette main, celle

de la sainte fortifiée d’or qui sauve

le trois-mâts sur les icônes

malgré l’horloge de l’ouragan naufrageur !

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Il m’arrive d’avoir

ici-bas le sentiment d’être un sélénite

ou bien à tout le moins l’un de ces

crabes « boccaces » qui sortent à la pleine lune

avec leur unique grosse pince

écrivant en alphabet cunéïforme

sur le sable lustré par le reflux.

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Derrière la limite des ténèbres

il y a un silence ;

celui qu’on découvre enfant

parmi l’humidité muette du bois étoilé

lorsque la chevêche s’est tue.

.

Hasardé sur le sentier les ombres

plus obscures que ta propre ombre,

l’on se trouve face aux légendes

qui bruissent dans les taillis.

Les cinq chauves-souris du Bonheur,

Les cinq jours du Voyage,

les cinq doigts unis par ta paume fraîche,

qui pour sa perfection n’a rien

à voir avec la pince du crabe de lune.

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