PORTRAIT D’AÏEUL

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Il était du même bois que ces astrophysiciens

Qui voudraient trouver comment détecter la matière noire

Qui manque aux feux d’artifice des galaxies.

Son front depuis l’enfance était ridé par un effort

Inutile de l’intellect et l’absorption d’un fatras d’informations

Qu’il s’était efforcé de classer mentalement durant toute une vie.

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Ah ! Les beautés fugaces du savoir, les chiffres, les formules,

Les Intégrales et les Corps de Galois… Jordan, Cauchy et Gauss…

Tout cet espoir de comprendre, enfoui dans les connections

De l’esprit qui voudrait s’égaler au cosmos impensable…

Puis la musique des sphères, Newton, le fa dièse

De la Terre et le silence des espaces infinis…

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À présent, dans le bureau couvert de feuilles et de livres

Avec la maquette du navire aux voiles poussiéreuses,

Le joueur de flûte accroupi sur son genou d’ébène,

L’Astragalizonte dorée, avec sa main droite en suspens

Et les osselets invisibles, et la boule d’agate, souvenir

D’un voyage lointain, et le coupe-papier d’ivoire du Kabbaliste,

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À présent, il méditait sur le silence, la mauvaise-volonté

Du langage à révéler ce qu’attendent les âmes,

Sur les songes de la sève qui lentement monte dans les pins,

La pluie ce doux acide universel et tellement limpide,

Sur la candeur des enfants qui font leurs premiers pas

Dans la neige d’hiver. Et sur la pierre qu’un Nom ennoblit.

 

 

 

 

 

 

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Enigme du coeur et coeur de l’énigme

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Que savez-vous de l’amour ? Demande-t-on.

Il est vrai que l’on n’en sait pas grand’chose :

Il se tient là au-milieu du désert de nos vies

tel un sphinx ou une pyramide à quatre faces,

mélange de mystère insoluble et de vérités…

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Quand au coeur inconnaissable des Autres

d’une beauté aussi vivante qu’hermétique

il est plus impénétrable qu’un pharaon d’or

muré dans son triple sarcophage de silence

constellé de hiéroglyphes de corail et lapis ;

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Même la langue maternelles ne sait presque

rien de ce souverain secret : il règne, ainsi

que sur une forêt le vent qui ne se laisse voir

que par ses effets mélodieux ou sauvages,

puisque son alchimie versatile amalgame

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en nous les hormones du paradis et de l’enfer.

 

 

 

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Un Ancien eût dit « mè hybris »

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Appuyé contre l’amitié d’un grand pin

dont le fût a résisté aux tourments du vent

malgré l’air frisquet de janvier, je songe

en guettant les faits et gestes des oiseaux

ou autres animaux secrets des buissons…

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Hier sur le carrelage ocre de la terrasse

apercevant une minuscule araignée j’ai

d’un pas de côté réussi à la laisser en vie

Je me dis que je deviens de plus en plus

jaïniste au fil des années Probablement

.

finirai-je « végane » quoiqu’il me semble

insuffisant de ne manger que des plantes

vu que ce sont également des êtres vivants

si j’en juge par le foisonnement de pensées

que le tronc me communique dès l’instant

.

où contre son écorce j’appose mon front

et que dire des idées apaisantes qu’offre

la verte sérénité d’une laitue aux feuilles

humides comme d’un poème qui vient de

s’écrire et dont l’encre est encore fraîche

.

Que faire alors pour ne pas mourir de faim ?

 

 

 

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Relisant le « Portrait d’un étranger »...

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Ma sympathie va tout droit vers les petits écureuils

que l’on entend s’affairer en grignotant parmi l’énorme

touffe des deux pins abattus par la tempête de décembre

.

Comme eux je vais chercher dans les ramifications

plus ou moins desséchées d’une vie abattue

de petits trésors odorants écailleux et nutritifs

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Souvent je les enfouis pour l’hiver dans les profondeurs

électroniques de l’internet où - comme les écureuils

leurs caches – en général je les oublie Quand par accident

.

j’en retrouve quelques anciens avec une indéniable

surprise – voici que je relis comme d’un étranger

ces poèmes curieux de quelqu’un que je ne suis plus

 

 

 

 

Nuits de lunes insomniaques

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Lassant, vraiment lassant

d'en arriver si vite à l'obscure insomnie...

Une rue de Pompeï dallée de cendres

pétrifiées et de battements de coeur

La courte incursion du soleil hiémal

finit à cinq heures par un disque pourpre

empalé sur les cornes des arbres

Mille flèches pour un seul coeur !

Alors on sait que nous circonviendra

sous peu l’absence de lumière - escortée

de l'humeur noire que baratte l'esprit

en proie au chaos jusqu'à lui faire prendre

faute de lanterne, ses phosphènes pour

des étoiles…

.                      La pleine lune passe un bras

à travers les barreaux de la croisée pour,

semble-t-il astiquer la poignée nickelée

du frigo : à moins qu'étant Incapable

elle-aussi de s'endormir elle ne soit en quête

de quelques gorgées de lait, histoire

De justifier la pâleur de son teint...

.                                                          La lune

des crabes aux yeux exorbités par le

spectacle infiniment remuant de la mer

La lune des hulottes dont la tête se visse

et se dévisse sans cesse au moindre

furtif chuchotis parmi les feuilles mortes

La lune qui fait briller indistinctement

l’échines des dauphins et le dos des écumes

durant leur migration vers le ponant…

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La lune qui ravive dans l'air nocturne

les senteurs natales d'iode et de menthe

dont s'accompagnaient nos premières baignades

aux temps où quoi qu'il arrive nous portions nuit

et jour en nous la joie d'un éblouissant soleil

 

 

 

 

 

Minute sans réponse 

 

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Comment se fait-il que tu sois

Seul à ressentir

Le prix terrible de ce qui

A chaque instant s'efface ?

 

 

Songe aux abois

 

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Assourdissante en tes oreilles, la Nuit

froisse incessamment son silence,

le disperse sous les meubles, dans

les encoignures : on dirait une mouche

qui des ailes vrombit au ras d’une vitre,

emplissant de sa rage telle pièce déjà

pleine de solitude que seuls quelques

souvenirs spectraux n’ont pas désertée,

eux-mêmes cramponnés à leurs propres

fantômes…

.                      Et ceux là transgressent

sans effort la membrane qui passé minuit

tient le réel hors du cocon soyeux du rêve:

Ils lâchent à travers son espace mental

une meute de cauchemars comme en forêt

des chiens excités poursuivent à l’odeur

la sauvage beauté d’un chevreuil

.                                                         au point

que le dormeur ne connaît plus de repos

et se réveille en sueur avec la sensation

d’avoir expérimenté les affres de l’agonie…

 

 

 

 

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Brouillons délaissés

.

Pourtant les cyprès toujours

dépassent de la rangée des oliviers

Toujours la villa des beaux étés reçoit

en pleine face la blancheur de l’aube

.

Elle a les volets clos comme les paupières

d’une baigneuse sur la plage qui se fait

bronzer, son corps entier offert aux nuages

.

Toujours les pylônes électriques tendus

de fils qui longent le tracé du chemin creux

Au coin de la maison, le cèdre qui grandit

insensiblement et dont les branches tâtent

l’espace alentour en quête de compagnons

.

Et toujours cette chose impalpable que j’appelle

« mon âme » et qui ressemble à un vieux

pot de grès sombre plein d’un bouquet chiffonné

de roses en papier d’argent ternies par l’oxydation

 

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Accès de lucidité

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Une enfance qu’on devine au fond

des vieilles aurores à travers nos larmes

Un papillon qui ne reconnaîtrait plus

les couleurs distinctives des fleurs

.

daltonien - mettons - ou privé de ces

antennes pelucheuses grâce auxquelles

les vibrations de la lumière et du vent

le renseignaient

.                           voletterait désormais

au hasard d'un méconnaissable paysage

réduit à rien qu'un camaïeu de cendres

blêmes et de jeux de brumes indistinctes

.

Telle est la misère au sein de quoi tu te

débats, même pas comme un beau diable

(ce qui faute de mieux t’eût offert une

raisonnable compensation à ton infortune)

.

De sorte que tu te demandes si vraiment

c'était la peine de quitter ta chrysalide

pour venir te mêler à la foule des humains

et paré d’ailes ocellées ainsi que le geai

de la fable y venir jouer les poètes

.                                                       alors

que tout bien pesé tu n'as en ce domaine

aucun talent et que dans le siècle qui se

profile il n'y a plus de place pour la poésie

.