Purgatoire

 

Par la fenêtre de la salle d’attente

un grand arbre noir se ramifie

Des passages d'automobiles dans le soir tombant

jettent des éclairs parmi les branches nues
Au-delà, les façades ressemblent

à de petits cimetières verticaux

avec alignements de tombes aveugles

Certaines s’allumeront capricieusement

lorsque des vivants revenus de leur travail

rentreront chez eux J’entends vaguement

dans le cabinet voisin que le médecin

parle avec un patient Une personne entre

et s’assied cheveux très noirs visage neutre

A présent nous sommes deux à attendre…

Cinq si l’on compte les trois plantes vertes

ébouriffées qui décorent les angles de la pièce

et d’évidence patientent

depuis bien plus longtemps que nous...

 

 

 

 

 

Singulier personnage

 

Tous les jours on le voyait dans le quartier. Un peu dérangé sans doute, en marchant il parlait assez fort, non point comme tout un chacun à son téléphone, mais à « l’âme du vent ». Allez comprendre ! Vaguement souriant, à qui l’interrogeait il ne refusait pas de répondre. Mais ses réponses étaient assez obscures : - « C’est ma fiancée ! » disait-il. « Ma belle fiancée… Seul je peux la voir, vous non ! Et c’est bien fait !» ajoutait-il sur un ton soudain catégorique. Puis il s’en allait en marmonnant et imitant le cri des poules quand elles s’incitent mutuellement à picorer.

 

 

 

 

 

En deux temps

 

Jusqu’à dix ans légère avec ciel bleu

aurores douces derrière la Vierge

au nid de son buisson de roses claires :

légèrec oui, celle qu’on ignore encore

être la vie – et que l’on vit gaiement

 

Après l’on commence à s’interroger

On découvre que chaque avancée

use un peu de ce que nous sommes

et que rien n’ira plus en s’améliorant

On prend conscience du site – disons !

 

Un brin de joie de temps en temps

luit encore au long du fil des années

tel un fugace clin de soleil sur une toile

d’araignée – mais d’une joie toujours

en secret menacée par l’arrière-monde

 

cruel et sans pitié que l’on a découvert

(après dix ans d’inconscience heureuse)

être le propre de la « condition humaine » !

 

 

 

 

Énigme lustrale

 

Ce soleil froid

qui passe sur les flaques

de mes rêves !

 

Frisson du souvenir

emporté par le vent mouillé

comme un papier gras

à travers la rue déserte

 

Une illusion de profondeur

m’ouvrait ses merveilles

 

Atlantis de corail

où sinuait la souplesse

de la Sirène au masque d’or

 

Un Jadis dont on ne revient pas

Comment eus-je su que je l’aimais

si je n’avais souffert à cause d’Elle

 

 

 

 

 

Défilé des Nocturnes

 

Ton cerveau dans la nuit noire

encombré par l’apparition de toutes sortes

d’objets incongrus et de visions inouïes

qu’il est difficile de le calmer, de le

débarrasser de ce bric-à-brac surréaliste !

 

Rien de matériel là-dedans pourtant

Seulement une impérieuse fantasmagorie

que ton sommeil peine à dissoudre

et balayer pour dérouler ses songes apaisants

qui ne veulent rien savoir des conflits du monde

 

En quoi du reste y changerais-tu quelque chose

vieux parasite que tu es sur cette planète

parmi tantôt sept ou huit milliards de tes pareils

fanatisés par leur besoin d’exister et de survivre

sans davantage de véritables raisons que toi

 

si ce n’est leurs bric-à-brac mentaux différents

et d’autres fantasmes aussi rétifs et cruels

que les tiens - mais qui te sont inconcevables...

 

 

 

 

Simple matin réel

 

Étrangement les mots me manquent

pour dire l’éveil et la simplicité du jour.

 

Dire le lit blanc de la Belle au bois dormant

visage rose et pur fouillis de cheveux dorés

 

Elle fait semblant de dormir mais reste

toujours en éveil Devine votre approche

 

même à pas de loup lorsque la pénombre

éclaire la beauté de son sourire mystérieux

 

Quelle peine à dire ce qui est alors qu’on

éprouve en soi ce dire comme indispensable !

 

 

 

 

 

 

Décembre assombri

 

Recroquevillant ses branches lumineuses

sur elle-même ton étoile se rabougrit

Tu la sens frileuse et grelottante

dans l’indigo abyssal de l’altitude

 

Une sorte de nœud à l’estomac

que le printemps seul pourra dénouer

peut-être quand l’oxygène des feuilles

s’épanouira au retour de la lumière

 

Car tu veux croire qu’elle reviendra

Qu’à nouveau elle caressera le flanc

d’une jarre en céramique au jardin

Et rendra le sourire à celle que tu aimes

 

 

 

 

Instant très ordinaire

 

Comme je tournais au coin de la rue

mouillée encore des pluies de la nuit

le soleil m’a craché sa lumière au visage

et c’était un étourdissement de joie

 

si soudain qu’un instant les façades

alentour ont été prises de vertige

Un tremblement de terre silencieux

puis tout a repris sa place initiale

 

 

 

Les fenêtres ont retrouvé leur regard

vitreux et rectangulaire face aux

fenêtres aux regards vitreux et vides

des façades d’immeubles en vis à vis

 

Une odeur de feuilles humides régnait

sur le petit square et sa fontaine Wallace

mêlée à celle des pizzas du restaurant

italien voisin et des grillades du kebab turc

 

Un puissant camion de la municipalité

avec un fracassant vacarme déversait

dans sa benne un torrent de verre brisé

en congestionnant toute la circulation

 

Il serait bientôt midi C’est l'heure où sortent

et se croisent des visages pressés avec des corps

à nourrir en dessous Certains beaux d’autres

chiffonnés ainsi que brouillons d’écrits ingrats

 

qu’on a renoncé à jeter pensant qu’un jour

on en pourrait peut-être tirer quelque chose

 

 

 

Dites et redites

 

Il est probable que si l’on pouvait passer en revue tout ce qui fut dit et écrit depuis les époques archaïques, la conclusion serait que rarement en ce siècle du neuf pourrait surgir : ou bien serait-ce que les combinaisons que permet le langage et ses langues diverses, sont infinies dans leurs possibilités d’expression ?

 

Variations illimitées qui auraient alors été des réponses exigées par les variations illimités des natures humaines et de leurs sensibilités, dans leur façon d’appréhender les choses du monde et leurs relations avec les circonstances de la vie, à la fois de chacun et de tous…

 

Existera-t-il une différence à l’avenir entre les écrits commis par des Intelligences Artificielles, et ce qu’on devra sans doute nommer des « Auteurs Humains Naturels » ? Ou ces masses de pages écrites ne seront-elles que la continuation d’un perpétuel ressassement ?

 

 

 

 

Aux environs de Paulhan

 

Même sans notre flânerie

le soleil du sud fait briller là-bas

entre les rangs des vignes

les silex glauques éparpillés au sol

 

Agréable d’y songer Une odeur

de poudre à fusil s’en dégage quand

dans l’espoir d’une étincelle

on les entrechoque

 

Le même espoir souvent déçu

il est vrai qui pousse le poète

à entrechoquer les mots

les visions et les phrases

 

 

 

Sans défense

 

Ces radiations obscures

qui s’élargissent comme autour de la Pierre

les ondes en anneaux pliant les lumières

comment les nommer ?

 

Est-ce fiction ou réel ces moments

où subitement tu t’en sens le corps

transi de tout un hiver de faiblesse

 

Encapuchonnés des bipèdes

étranges et pourtant de ton espèce

se croisent sur les trottoirs luisants de pluie

Tu te demandes s’il arrive

qu’ils ressentent ce que tu as ressenti

 

Autour de la Pierre là-bas très loin

presque aussi loin que si c’était du passé

les ondes circulaires plient la lumière

en repoussant le Noir jusqu’à

 

tel Infini insoluble à la pensée

 

Dans la patience du jour

 

 

Dans la patience du jour 1.

 

Ne redoute donc pas le point du jour

Il réveille ensemble – regarde ! -

l’aurore du soleil et les pivoines du vase

 

Dehors un chat noir se coule au long du mur

observe un instant les roses

. puis saute

chez le voisin à travers la palissade

 

Mon rêve rend transparents les immeubles

à travers lesquels j’aperçois

. jusqu’à la mer

 

Une mouette crie en survolant

la maison d’une aile mince et nonchalante

 

Trop de lumière trop de soleil là-bas

 

Sur la plage pourtant qu’importe

aux amoureux qui s’embrassent !

 

 

 

Dans la patience du jour 2.

 

Depuis quelques années

le réchauffement climatique

a surtout fait fondre

sur nous l’avalanche des mauvaises nouvelles

 

La science déploie autour de la planète

sa marée technique

. circonvenant

les îlots de résistance

à la vitesse d’un cheval au galop comme la Manche

autour du Mont-Saint-Michel

 

Minuscule et blanche

une barque de pêcheur freinée par le bleu intense

teufteufe en traversant l’immense

sérénité salée

 

Et l’archange là-haut, l’archange d’or

 

l’épée haute entre ses vastes ailes

avec sous ses cnémides le dragon écailleux

qui relève sa mâchoire ouverte

 

sur une évidence de crocs numériques

 

 

 

 

Dans la patience du jour 3.

 

Sous le rebord du toit midi

force à se réfugier les martinets

de l’ombre

. La lumière cligne

à l’épaule emplumée du merle

qui s’égosille debout sur une épaisse

branche de figuier

. petit chanteur

virtuose à m’observer d’un œil fixe

 

J’ai connu un maître qui disait que ce sont

les oiseaux les premiers

et les meilleurs des musiciens

 

Plus personne n’apprécie ce gentil

miracle de leurs cris et vocalises de cristal

 

J’ai l’âme pleine de chants d’oiseaux disparus

 

 

 

Dans la patience du jour 4.

 

Masqué d’un échauffement solaire

voici déjà juin à l’approche

 

Un peu de vent ignore qu’il agite

une fraîche absence de branches

 

Les baleines les orques les espadons

les narvals en troupes filent vers

le pôle nord dont se dilue, vaste ice-cream

la banquise

. geysers de vapeurs et d’écume

et sternes en essaims tourbillonnants

Oh que leurs ailes sont aiguës !

 

Le coeur plonge et replonge

dans ses amours avec la souplesse d’un phoque

 

À l’improviste il remonte en surface

bêle deux ou trois fois avant de s’assoupir

parmi les lis de mer qui sont analogues

à des sixains de poésie pure

 

Pendant ce temps le vent s’impatiente

Son groin intangible

fouit la mer, soulève les écumes

 

renifle des étoiles sous les vagues

tel un sanglier qui cherche des glands

 

 

 

 

Dans la patience du jour 5.

 

Rien ne m’aura davantage étourdi

 

(comme lorsque, la tête ailleurs,

celle-ci pourtant percute une porte vitrée)

 

que la gloire de l’août irradiant les rivages

 

quand sa lumière s’éparpille en milliers

de miroirs sur les vagues de la Méditerranée

 

et le temps s’efface au profit

d’une somnolence digne d’un de ces oiseaux

dont le vent, d’être sans bords, rassure

la sieste planante

aux yeux clos et larges rémiges frissantes

 

Ah l’infini de ces miroirs qui sentent

l’iode et l’oxygène !

 

Ah la joie de l’inlassable roulis auditif

quand on s’allonge à deux pas du clapot

les omoplates épousées par le sable

paupières translucides

rosies par l’indolence persistante de l’azur

 

notre vieux corps ravivé

par toutes les sensations de l’enfance

et la face échauffée d’un masque de soleil

 

 

 

 

Dans la patience du jour 6.

 

En t-shirt blanc passe mon Aphrodite

le parfum exquis du silence venu s’embrouiller

au nid de ses longs cheveux

 

Un ramier empêtré dans des fougères

 

Araignée d’or l’astre amoureux

innocent des crimes humains du carbone

là-haut tisse de rayons sa chaleur inépuisable

 

Insolentes les mouettes du front de mer

se répandent en cris et survols moqueurs

voyant que je marche toujours

derrière ma Beauté sans parvenir à sa hauteur

 

Puisque je l’aime

Elle – vive à pas de vent

De souffrances et de joies toujours devant

 

Et moi toujours en retard sur elle d’un souvenir

 

 

 

 

 

Dans la patience du jour 7.

 

Quand bleuissent les lointains de juillet

sur la côte incessamment redécoupée

par les ciseaux blancs de la mer

l’ombre stylise les calanques

 

Senteurs de nacre et de conques

l’air tiède à l’horizon s’efface

dans un léger tremblement de brumes

 

Au parc des pins un hérisson furète

sous l’hirsute anarchie des haies

pour dénicher la moindre

reptation obscure, le moindre

fragment de nuit

qui s’y seraient à l’aube réfugiés

 

La fraîcheur des fleurs contamine la brise

et rosit aux joues des bien-aimées

tandis qu’attendries sur les bancs

toute la matinée

elles surveillent des bambins

si neufs encore

 

si près de l’humain originel

 

que les traits de leurs petits visages

ne dissimulent rien de ce qu’ils pensent

 

 

 

 

Dans la patience du jour 8.

 

Ne crois pas ceux qui disent

que parmi les humains la justice passe

La justice comme les dieux

est hors du monde

où le hasard dicte ses lois imprévisibles

 

dont la première est que le paradis

quoique distant de l’épaisseur d’un cheveu

nous est définitivement inaccessible

 

Voici qu’entre deux ténèbres

se faufile avec sa balance à la main

l’éternel Chien Noir

 

La jeune fille d’or jette les osselets

43616 - face claire, masque de lune

Sa tunique glissée lui dénude une épaule

tandis qu’elle songe à de futures amours

Pour elle ce n’est qu’un jeu pensif

 

Vient l’heure pleine de froissements

 

Au mystère argenté des feuillus

la petite chevêche plaint sa solitude

----------------

 

 

Dans la patience du jour 9.

 

Si svelte la Belle au balcon penchée

(pendant rideau sa longue chevelure d’or)

inondant de fraîcheur ses papyrus flexibles

pour soigner leurs boutures

 

Si sage au jardin sur son derrière

le petit chat noir trônant parmi les fleurs

 

Si clairs les soins du soleil qu’ils ont tout

reverdi : les haies sont touffues, les bouleaux

selon des courbes de saules pleureurs fléchissent

la grâce de leurs ramées alourdies

 

Aux distantes fenêtres des tours de banlieue

cligne brillamment une innombrable joie

 

On l’aperçoit d’ici sans oublier qu’au-delà

disons à quelques heures d’avion vers l’est

les vitres crevées des immeubles sont noires

les façades démantibulées par les explosions

 

On pousse un soupir qu’imite la brise tiède

En ce paisible et silencieux matin – pourquoi,

 

comme une guêpe dont l’idée fixe

est d’obstinément revenir à sa pomme

pourrie, notre esprit malgré ce ciel radieux

est-il hanté d’atrocités et d’images de guerres ?

 

 

 

 

Dans la patience du jour 10.

 

Tous comptes poétiques faits et refaits

la seule chose qui impose son sens à nos

façons de voir la vie et l’univers

c’est le fugace, l’insaisissable Temps

 

Cette sortes de trame mélancolique sur quoi

s’inscrivent tous nos gestes ainsi

que l’aiguille d’un sismographe inscrit

les vibrations d’un volcan sur un ruban

de papier blanc et le noircit d’informations

 

Le temps qui nous incite à scruter le profil

précieux de la Bien-Aimée si souvent

qu’on l’indispose et qu’elle se rebelle

«Si tu savais combien ça m’agace

que tu me surveilles tout le temps ! »

 

Pourtant elle se trompe On ne la « surveille »

pas On se dit qu’il ne faut pas laisser filer

les merveilleuses minutes de sa présence

car aucun instant ne doit se dissoudre

dans le passé sans avoir pu déposer

 

un film du talc doré de ses ailes

d’iconique Machaon sur notre âme blessée

 

 

 

Dans la patience du jour 11.

 

En dépit de son ton

si fréquemment désespéré

le langage en poème suppose

une presque imperceptible

vibration d’implicite espérance

 

Une attente traversée d’onde douces

qui fait songer au « plouf » imminent

d’un petit bouddha de jade replié

dans ses membres callipyges au-milieu

du plateau vert d’un nénuphar

sur l’étang de Bashô

 

Quelque chose comme la rencontre

probabilisée par le hasard

de deux êtres dont (sait-on jamais?)

la foudre unira les regards

sans que rien ne puisse éclaircir

les raisons de ce subit amour

 

Car l’étrange de ce monde pour ses

hôtes bipèdes est de leur inspirer

par poésie ou autrement

le pressentiment d’une élucidation

qui de fait se trouve indéfiniment différée

 

 

 

 

Dans la patience du jour 12.

 

Durement en ton esprit tu échafaudes

l’existence de ce qui veut être

 

Le rôle du miroir où se démaquille

la beauté des choses pour emplir

de leur pure nudité les regards désabusés

 

Tu voudrais modeler l’incandescent

chaos qui se berce aux tréfonds de toi

Sertir de fermes paroles son reflet d’argent

pour qu’il se réalise

 

Que la terre s’élève en pots de céramique

Que l’arbre gère l’azur dans ses ramures

Que le coquillage enseigne sa rumeur à la mer

 

Que la restanque aligne ses pierres sèches

Et que le soleil sur les pampres attise

le sucre translucide et froid des grains embués 

 

que croqueront peut-être les dents

de Celle dont l’amour te fait vivre

 

 

 

 

Dans la patience du jour 13.

 

Transparents sont passés

les spectres inépuisables

 

Leur lumière minérale

ressemble à la nuit des pierres

 

Cela qui naît malgré tout

telle une herbe entre des pavés

 

veut sa durée et consent même

après fleurir – au décret de sa fin

 

pourvu qu’il en demeure féconde

une poudre de silence incoercible

 

Une manière de vérité écrite

avec le sang du sacrifice

 

Mais aussi avec l’illumination

joyeuse des aubes d’oiseaux

 

Voire quelquefois avec l’inévitable

foudre séraphique des orages

 

Elle - la première ou dernière !

 

 

 

 

Dans la patience du jour 14.

 

L’archange de l’été unanimement

célébré par les étoiles odorantes des prés

partout répandu veille sur le paysage

 

Il sera bientôt temps de cueillir les pommes

qu’on détache de l’émotion feuillue

des vergers

. Alignées là-haut sur les planches,

tour à tour désignées par les doigts du soleil

glissés entre les tuiles du grenier

jusqu’à la nuit elles parfumeront

le temps qui passe et la pénombre tiède

sous la pente des tuileaux en transe de lumière

 

Oui bientôt temps - pour ces fruits

arrondis par la joie du soleil - d’être cueillis

et conservés à la lumière immanente du poème

avec le magnétisme rémanent de l’amour

avec la grâce qu’à la vie donne l’être aimé

 

avec le souvenir des cris lointains de la mer

mêlés à la rumeur des mouettes pareilles

à de vivants flocons

. et le pressentiment

de certain hiver définitif

. qui approche à pas grelottants

 

cependant qu’impassible Uriel continue à gérer

la splendeur de ses étoiles

 

 

 

 

 

Dans la patience du jour 15.

 

Le temps de nos vie se ramifie

comme si chacune de nos décisions

au fil des jours divisait notre trajectoire

vitale en celle d’un moi réel et celle

d’un moi potentiel dont l’existence

en ce monde-ci se trouve évincée

parce qu’il aurait choisi (s’il avait pu)

de prendre l’autre décision – la refusée

 

Ainsi plus les années passent et plus

autour du tronc de notre moi réel

se démultiplient à profusion des « moi »

qui chacun suivent une variante

plus ou moins différente de notre vie

dans un cosmos qu’on suppose imaginaire

où l’on fait quelquefois des incursions

quand le sommeil nous libère du carcan

d’une réalité que nous avons élue

 

offrant un aperçu de tous ceux que nous

eussions pu être, en associant rêves

et souvenirs à celui que nous sommes :

 

nul besoin d’hypothèses scientifique

échevelée pour envisager

la coexistence des « mondes parallèles » !

 

 

 

 

Dans la patience du jour 16.

 

Qu’il serait plaisant de goûter

aujourd’hui au monde comme

enfant l’on croquait les cerises

dans l’arbre en soufflant le plus

loin possible les noyaux :

. à celui

dont la parabole atteindra le chat

qui nous observait énigmatique

et qui du coup, haussant les épaules

à sa façon devant nos facéties,

d’un pas de mépris nonchalant

s’éloignait

. pour bondir sur le toit

de l’appentis faire sa sieste au soleil

 

Goûter à la saveur acidulée du jour

oui – comme si lavé de tant d’années

d’accoutumance l’azur retrouvait

son bleu céruléen, les pivoines

l’intense parfum de leur carmin,

les pierres leur chaude douceur

de paumes ensoleillées par l’été 

 

et les hautes herbes émaillées

de coquelicots, ce vert originel

qui tachait nos vêtements quand

au long de la prairie en pente

on se laissait rouler avec rires

et cris – traduisant la poésie

d’heures qui nous paraissaient

ce que nous pouvions connaître

de plus proche du Paradis...

 

 

 

 

Dans la patience du jour 17.

 

Sporadiques, les fragments d’éternité

auxquels parfois l’on accède

lorsque la Beauté dans la brume du matin

laisse au navigateur pris au dépourvu

entrevoir son archipel doré

 

Il y a le choeur des neuf sirènes occultes

qui superposent les points d’orgue

de leurs voix étagées

. Les odeurs de salines

d’une mer absente,

les parfums de jasmins

et de giroflées d’un jardin d’Éden qui depuis

belle lurette n’est plus de ce monde

 

Si le temps est particulièrement clair

au-dessus des acacias des ifs et des figuiers

 

on verra dépasser les cônes d’ardoises

des tourelles effarouchées de tourterelles

d’un château qui protège l’attente

de la Belle Endormie

 

Ah ces fragments d’éternité - poèmes

angoissants et merveilleux comme

des promesses qui ne seront jamais tenues

 

 

 

Dans la patience du jour 18.

 

Aïlenn dit que les poètes devraient

vivre en ermites sur la montagne

à la façon des anachorètes chinois

 

ou circuler indéfiniment avec leur bâton

sur des chemins couverts de pierres

et de ronces ainsi que les moines gyrovagues

tels que le fameux Ryôkan

 

Elle rêve constamment de justice

d’éthique, de vérité – l’âme lourde

d’un silence doré comme une iconostase

où miroite au secret de la pénombre

les images hiératique de ceux qu’elle aime

mais aussi de tous ceux qu’elle a aimés

 

Car pour la Belle qui volens nolens

hante en permanence mes poèmes

le passé ne s’efface jamais

 

 

 

 

Dans la patience du jour 19.

 

Il tricotait son langage en prenant exemple

sur la manière qu’a la mer

de tricoter son écume

 

Convaincu que pour tenir chaud à l’âme

que glace un seul pôle nord – la pensée

de l’Inévitable -

rien ne pouvait être fermement dit

qui ne soit maille à maille compté

 

Certes il savait bien qu’écrire

revient à confectionner

des ourlets de dentelle à la vie

 

Que le soleil engloutira tôt ou tard

dans sa fournaise ses planètes

Que d’ici-là toute humanité aura été

gommée de l’univers sans qu’il en reste

même l’ombre d’un souvenir

 

Mais cela n’importait point Pour lui

le poème se suffisait de saisir

avec les griffes des mots l’Instant Présent

 

celui qui merveilleusement,

énigmatiquement, voit Aïlenn

mouvant ses ailes d’ozone

sourire sans sourire – fusion de la Joconde,

du Printemps de Botticelli et d’Ouriel à Reims,

alter ego de l’Ange de l’Annonciation !

 

 

 

Dans la patience du jour 20.

 

Les pivoines se gonflent dans leurs plumes

Chacune rêve qu’elle est une aurore

L’instant est tout parfumé de leur présence

(Ce dimanche est celui qui honore les Mères)

 

La soirée commencera bientôt : Ezra

et son père sont repartis J’écoute au piano

Alicia de Larrocha jouant les quatre cahiers

d’Iberia Je me dis que quoi que l’on fasse

il est rare qu’on parvienne à transmettre

l’essentiel de ce qu’une vie nous a permis

d’accumuler

. Ainsi je me dis que quand

Ezra aura atteint l’âge adulte si jamais

il ouvre un de mes livres, leur « poésie »

lui paraîtra d’un autre temps, désuète,

illisible, bref

. d’un temps complètement

étranger à ce que lui vivra sur une Terre

changée au point que fête des Mères,

pivoines (et tout le reste de notre mode

actuel de vie) sembleront aussi ridicules

que ce que nous montrent quelquefois

à la TV les publicités des années 1950 !

 

 

 

 

Dans la patience du jour 21.

 

Penché sur l’abîme à la verticale

de tes années tu regardes le temps

cascader en blanchissant les profondeurs

 

On dirait que plus on est en altitude

plus le réel d’en bas semble

retourner à l’innocence

 

On voit les étoiles de notre voisinage

naître du miroir de la mer

comme pour compenser les inévitables

larmes de l’amour

 

Dans le feuillage du laurier une mante

religieusement compte les perles

de son chapelet de rosée - gros yeux

interrogatifs, fine antennes en V

sur le triangle vert de sa tête

 

Étrangement hiératique elle pose

en costume d’éternel printemps

avec des airs de divinité extraterrestre

 

Toute petite heureusement au fond

de l’abîme alors qu’à huit ans

quand j’en observais une de près

je la voyais grande comme une girafe

ou comme une sorte de Tyrannosaure

 

C’était - bien sûr - avant la Chute !

 

 

 

Dans la patience du jour 22.

 

Il arrive qu’un jour on donne de la tête

dans l’Inexplicable et c’est : la poésie !

 

En pataugeant pieds-nus parmi des reflets

d’une aurore salée l’on s’aventure

vers de scintillantes lagunes roses où mille

blancs points d’interrogations imitent

les flamants

. Sur l’autre rive des cannes

hautes dans la brise se bercent de l’idée

qu’elles pourraient devenir des flûtes

ou des anches de hautbois

. Aussitôt

un acide goût de rhubarbe vient

à la bouche et frissonne à nos lèvres

qui le modulent en amertume de lune

 

À cause de quoi la nuit l’on murmure

tout seul en écrivant des lignes fiévreuses

 

que l’on relit le matin en les jugeant insensées

sans oser pour autant les effacer

car elles semblent du même métal sacré

dont sont faits les vases, calices et autres

 

instruments des libations dédiées au Verbe

ou à quelque autre lumineux Aïus Loquens...

 

 

 

 

---------

 

 

Dans la patience du jour 23.

 

C’est que si peu nombreuses sont les œuvres

qui ont inoubliablement arraché

quelque fragment de vérité

de l’être humain à son origine

. cette aurore de l’enfance

naissance après naissance

constamment renouvelée comme se r’ouvre

avec l’indigo des flux et reflux matinaux

le coeur safran du lys de mer

 

Et chaque génération doit apprendre

à composer la partition du prochain vivre

sans guère bénéficier

des expériences de ses aïeux

 

Apprendre le discernement dans ses

admirations et ses rejets ses amours

et ses désamours Apprendre

que les choses les plus quotidiennes

à l’instar des personnes veulent ê t r e

au miroir bienveillant de nos regards

 

tel ce vase de pivoines roses en boutons

qui s’est épanoui depuis qu’Aïlenn –

maîtresse du Silence – le soigne

à force d’attention et d’eau pure

 

 

 

 

Dans la patience du jour 24.

 

La pensée – comment s’y fier !

Tu songes à l’univers déroulé

tout au long du tissu du temps

 

à la façon de la Tapisserie de Bayeux

ou d’Habitater dans les monts Fu-Chuen

la peinture de Huang-Gong Wang

mais évidemment en bien plus immense

 

car à la différence de ces œuvres d’art

pours lesquelles la question du Commencement

ne se pose pas, non plus que celle de la Fin

si l’on veut penser le commencement

de l’univers on se demande : qu’y avait-t-il

avant ? Et si c’est la fin : qu’y aura-t-il après ?

 

Et bien entendu, comment se fait-il

qu’il y ait quelque chose plutôt que r i e n

Et que vont devenir ces milliards de galaxies

composées d’une débauche de milliards d’astres

(chacune analogue à un pommier en fleur

sans abeilles pour le féconder)

 

Et notre petite terre verte et bleue

avec son mince tégument d’atmosphère

si petite à la périphérie de la Voie-Lactée

face à l’incommensurable noirceur cosmique

que régit l’espace-temps

. Autant de questions

auxquelles l’imagination poétique peut seule

esquisser quelques réponses incertaines

car en pareil domaine la Logique rarement

s’accorde avec la Raison

. Ainsi déconcertant

l’Univers en fin de compte serait-il

une émanation de l’Amour ?

 

 

 

 

 

fin

Fugace éternité  (10)           

.

Les abeilles malgré les fleurs,

leurs parfums, leurs couleurs fraîches

bercées des brises,

connaissent-elles la tentation 

du Renoncement ?

.

Fidèle à ton poème

planté comme un atoll  

en plein océan laiteux, tu écris

certes ! Mais pourquoi ?

.

Les eaux là-bas étincellent

de toutes les gloires du mirage,

fantasmes de pierre et de feu,

chansons et pleurs et pluie.

.

Lorsque la solitude mentale

marche à travers la solitude universelle,

parmi les foules versatiles

avancer ou non qu’importe ?

Toute perspective est : d é s e r t...

 .

 

 

 

 

Fugace éternité  (9)

.

D’une panosse de vapeurs 

son regard astique le plancher du ciel,

ange de l’altitude…

.

Purifié l’infini éclaire

de turquoise le miroir de la mer

où l’on voit sur les flots marcher

le spectre radieux d’Aphrodite.

.

Penchée dans sa chevelure blonde,

elle vient déchiffrer les hiéroglyphes

d’un millénaire de hasards

sur les galets gris et roses...

.

Chaque onde jette un réseau d’écume

pour, dans un instant d’éclaboussure,

piéger le charme de son corps

mais – trop court 

toujours trop court!

 

 

 

 

 

Fugace éternité  (8)

.

Elle aime rire,

pour orner le quotidien 

d’un brin d’élégance.

.

Elle vient en aide au vent 

si le jour est néfaste

et sans mystère.

.

Elle agrémente l’infini

du profil de divinité

qui lui manquait.

 

 

___________________________

 

 

 

Fugace éternité  (7)

.

Fables heureuses 

résumées en restanques et mazets,

silence troublé de cigales et

soleil septième de dominante.

.

Le visage 

et la démarche de la Beauté                                                                    

persistent sur notre rétine

en étoile pourpre.

.

Les sept années 

glissent comme la lumière

des mouettes sur la mer

qui demeure 

verdeur et profondeur.

.

Petite et pure,

jolie comme une idole

des Cyclades,

la voici dans ton regard

qui s’avance voix élue,

doux accord, 

musique d’oiseaux.

.

Site tiède et charnel de nos rêves, renversant 

Soleil solitaire, soleil transparent

résumé du monde - que je t’aime, ô ma

fascinante Beauté blonde !

 

 

  

 

 

Fugace éternité  (6)

.

Le bleu 

efface les étoiles

dans l’ombre du vieux lavoir.

.

Il y a des glycines

nonchalantes qui tombent  

de l’avant-toit croulant,

l’air embaume.

.

Parfum de temps révolus

qui aère les venelles du village !

Antiques pierres sèches

et bornes au coin des porches...

.

Mais où les chars à foin

aux roues cerclées de fer 

et, pelage luisant de soleil, les croupes 

des percherons puissants ?

.

Où les femmes qui, 

en chantant battaient, le linge

et se moquaient de leurs amoureux

en rinçant les caleçons ?

.

Où les copains

qui criaient sur la place en jouant

aux barres ou à chat-perché,

cartables de cuir entassés 

près de la fontaine

après l’école ?

.

Morts - ou veufs, vieux et ridés,

sans cheveux, 

méconnaissables.

.

L’azur  

efface les souvenirs

au fond de nos mémoires...

 

 

 

 

 

Fugace éternité  (5)

.

Matière 

de chair, être là

vase de céramique

où tremble

le verbe...

.

Rouge argile figée

par le feu, 

roidie dans sa forme.

à côté du seuil :

voyez comme en son col

l’amarante et la marguerite

oscillent au vent.

.

Solitude du bois rainuré

de la porte qui bat.

Le temps s’ouvre et se ferme

sur les pétales effeuillés ;

marguerite solitaire

au coeur d’or...

.

Larme d’aurore

un grain de l’aiguail,

déploiement exemplaire de l’hymne,

recèle un germe de soleil,

enferme l’oiseau et le nuage

et tout l’infime paysage.

 

 

 

 

 

 

Fugace éternité  (4)

.

Un rayon de soleil au défaut

du rideau empourpre

telle bouteille oubliée

.

La main posée sur le bois

veiné de la table 

palpe sa propre sensation :

.

Une chose belle et douce

comme l’épaule nue de Celle

dont chacun reçoit sa vie

.

grâce à la tendresse

fraîche et lisse d’une rondeur

de marbre tiède

.

qui hors l’inconscient fait 

éclore au miroir de nos pensées 

le mirage de Galatée

.

Et reclus en son attention

tandis qu’il modèle la glaise

tournoyante des mots 

.

un faux potier tardivement

s’adonne à sa passion étrange 

d’ordonner le Chaos par amour 

 

 

 

 

 

Fugace éternité  (3)

.

Nécessaire à l’instar d’un arbre

ou d’une pierre, l’Obscur 

en lequel est gagée la liberté d’être

.

De même que toutes les directions

s’ouvrent au coeur du brouillard

sans tracé privilégié

.

Ou qu’à l’aurore le centre au ciel 

surgi de la lumière à travers 

la sphère du jour rayonne

.

Et ce sont les obstacles qui donnent

contours et réalité aux rayons dans nos yeux

venus se connaître argile ou fleur

.

Sous l’image au miroir le tain 

opaque creuse l’illusion

de profondeur qui nous instruit

.

Symétrique de nos rêves

son dehors déploie une feinte du dehors

en laquelle consulter notre existence

.

Analogue à cette musique en quoi

le temps vibré rend sensible

la splendide architecture du Tout

 

 

 

 

 

 

Fugace éternité  (2)

.

Au-delà de ton monde

ce volcan ridé avec écorce bleue

en forme de pyramide 

.

et devant : rouge feuillage profus

d’érable en octobre

domine une île en plein Pacifique

.

Mauna Loa - il se peut -

ou Fuji-Yama point chaud passions

fomentées au coeur de la Terre

.

Qui sait ce que l’on reconnaîtra 

surgi du noyau en fusion 

qui sculptera la nature en surface

.

Ainsi des tréfonds de l’esprit

refroidie en rimes sur la page

la pensée se fait langage

.

Et voici qu’au passage du vent 

ce qu’on a de plus précieux s’envole

tantôt mouette tantôt cendre

 

 

 

 

Fugace éternité  (1)

.

Au-delà de ton monde

ces ruines bleues avec arcades hautes

et façade drues de calanques

.

respirent le mistral

avec effluves de menthe et de café,

d’anis et de serpolet

 

Froisse dans tes mains

ces fleurettes-ci tu reconnaîtras

le fameux ail des ours  

.

L’odeur troublait nos amourettes

et ricanaient les pies des champs

et nous courions par les labours

.

souliers de terre grasse lourds

et d’autres fois parmi les vignes

face à face entre deux baisers

.

on croquait les grains froids et noirs,

acides comme bonheurs clandestins

 

 

Dessillement

 

Est-ce infirmité - à la fin

tu ne sais être autrement

que solitaire et sans illusions

Sans ces illusions qui font le charme

de vivre notamment

ce leurre d'aimer les autres

et de compter sur cet amour

pour que chacun soit heureux…

 

De vivre en un monde sans questions

autres qu'issues des soucis de l'immédiateté pratique

Un monde où la poudre aux yeux de mille tracas quotidiens

distrait heureusement de l'Insupportable Essentiel

 

Et fait vivre les gens autour de toi

dans un rassurant semblant d'éternité

pareil à quelque drogue

capable de rendre aux plus pessimistes

la réconfortante intensité d'existences

constamment connectées entre elles

et nourries sans interruption d'une profusion

d'éphémères malheurs et bonheurs

 

Contrairement à toi

à qui tout fut progressivement repris

excepté la solitude

 

 

 

Trêve précieuse et brève

 

.

C’est l’heure gongorienne où cítaras de plumas sonores dans les arbres les oiseaux déchiffrent à vue en guise

.

de partitions les différentes nervures des feuilles ou bien là-bas dans les vergers de Mai comme des notes

.

exécutent les griottes noires Un moment où le promeneur se berce volontiers de l’illusoire et lumineux

.

sentiment que surgie de la mer dont les houles depuis l’horizon ramènent vers nous les clartés de l’aurore

.

une bonté à la fraîcheur d’azur et de thym s’est mise à régner urbi et orbi Que désormais le monde est pacifique

.

Que les hommes sont droits et généreux Que les femmes sont exemplaires de courage et d’honnêteté

.

Que leurs enfants tels ces angelots des fresques assis sur des nuages roses sont d’une attendrissante innocence

.

Bien entendu c’est entièrement la faute de ces passereaux dont les chants ouvrent dans le paysage

.

quelques minutes de paradis dont la parenthèse va se refermer au détour du chemin lorsqu’on verra

.

en train de gravir la pente en direction de la forêt le pas réglé sur la buée rythmée de leur respiration

.

tronçonneuse électrique à l’épaule un groupe de bûcherons silencieux aux silhouettes lentes et massives

.

de mercenaires lourdement armés pour quelque massacre d’un genre qu’on n’oserait raconter à personne…