Propos sur la malmenée Beauté

« Que disions-nous, en feignant de ne pas regarder la beauté... » (Michel Deguy)

Que soit ou non « métaphysique » la Beauté...
Que l’on tente de la fracasser à coups de marteau
comme Nietzsche
les talibans ou autres « bouddhaoclastes »
ne l’empêche pas

d’exister envers et contre tout
parce qu’elle n’est pas chose extérieure à l’être humain
mais consubstantielle à ce qu’il est
à son esprit
voire à sa chair même
et ceux qui tentent

de nous faire accroire le contraire
les modernes illusionnistes amateurs de la facilité prétendument « créatrice »
obnubilés par le besoin d’exister
fût-ce par la laideur et le scandale

ceux-là ne sont que des faiseurs
qui prétendent à remplacer l’exceptionnel par le banal
la grandeur de l’oeuvre par une médiocrité «démocratique»
afin tout simplement

de transformer en pactole
l’insignifiant ruisselet boueux de leurs soi-disant « créations »
puisque il s’agit pour eux de se rendre riche et heureux ici et maintenant
et que peu importe l’Annonciation…

 

 

 

 

 

Écolorgiaques

.

Les bambous du jardin sont si hauts qu’ils s’infléchissent. Deux corneilles, l’aile ample et noire, viennent s'y disputer. Elles s’en iront tout à l’heure et ce seront les grosses tourterelles d’Egypte bedonnantes qui ploieront la courbe du bouleau blanc. Menus incidents que, de la pelouse, le seul chat de gouttière présent observe avec une vague envie spéculative.

 

Quel éclair doré fend ces prunelles pensives et que se passe-t-il dans cette étroite cervelle féline ? L’imaginer sans contamination anthropomorphique est tâche hors de portée, comme là-haut sont les oiseaux. Aïlenn a raison de déclarer qu’il faut nous retenir de notre vision humaine, laisser aux animaux leurs pensées d’animaux, aux plantes leurs rêves végétaux.

 

C’est qu’Elle, avec l’énergie de sa puissante féminité, est d’instinct si proche de tout ce qui vit qu’elle n’a pas besoin de remplacer son immédiate intuition par des formules. Elle a cette intensité de connection avec l’univers qui souvent m’évoque, l’or échevelé de leurs longues boucles au vent, les prêtresses de Dionysos et Pan, qui dansaient en chantant « Évohé ! Évohé ! » dans les forêts.

 

 

 

Conseil avisé

 

Trace ton sillon, Poète,

creuse et sème dans ton pré carré.

Que les désaccords flasques

et les critiques fondées sur le vent

(que tu connais mieux que quiconque)

restent hors de ton champ !

 

Il s’agit de ta vie et non 

de celle des autres.

 

 

 

 

Petits matins à Sommervieu

.

Parle moi mon vieil enfant, raconte-moi

le château avec son terrain de tennis couvert de ronces

ses couloirs aux murs desquels se croisaient

des épées par dessus les écus peints et les trophées

L’escalier tournant de la tour grêlé des trous

laissés lors du Débarquement par les balles allemandes

Le grand portail du parc ruiné par un char d’assaut

 

À côté du salon de musique intact, il y avait la

salle à manger octogonale Sa porte vitrée ouvrait

sur la prairie côté jardin Sur le scintillant miroir d’une

vaste pièce d’eau parfois se posait un vol de colverts

parmi les reflets des nuages et des mouettes planantes

Sur la table ronde au petit-déjeuner fumait pour nous

la chicorée dans des bols bleus entourés de pots

de miel, de confiture et de tranches de pain bis

 

Notre chambre était à l’étage, la dernière d’une galerie

dont le sol s’ornait d’une bifurcation du tapis pourpre 

de l’escalier d’apparat, bordé de sa haute rampe 

en fer forgé Spires de pampres et ramages d’acanthes

Mais nous enfants ce qui nous plaisait au secret du parc

près d’un bosquet  c’était la maisonnette entièrement

construite et meublée à notre taille Comme une

maison de nains dont chaque objet réduit avait été pensé

pour des enfants figés par une fée à l’âge de huit ans

 

 

 

 

 

Ça grince côté coeur

-

Voix ironique et grêle

qui railles mes élans élégiaques

pourquoi dénigrer ainsi

toutes sortes de sentiments

d’un bleu de gentiane sauvage ou de pensée

 

Soit il y a du ridicule en ce monde

à se balader le coeur en bandoulière

orné d’une cartouchière de mots 

en douilles polies par l’usure

(Ce que tu es toi-même au fond !)

Comique le faiseur de discours

qui se prend pour un résistant du maquis

littéraire comme s’il n’avait pas été

ratiboisé par le bizarre XXI ème siècle

 

Celui où l’on préfère Basquiat à Fra Angelico

le « jazz manouche » à Mozart ou Ravel

les polars d’Ingridasson à Flaubert et Zola

et les inepties de twitter à Baudelaire

 

 

 

 

 

Le feuillage léger de l’ombre

 

Retourne aux nuits étoilées d’Andalousie, sur le piano d’Alicia jouant l’Almeria d’Albeniz…

 

Instable miroir violet l’océan recommence obstinément sa labile copie astronomique

   

Là-bas sur les fins galets Aïlenn et son amie cherchaient les oreilles nacrées apportées par le flot 

 

D’une ligne noire comme un cheveu sur chacune l’infini avait apposé la spire qui est son sceau

 

Il y avait aussi le razgueado d’une guitare flamenca dont la pénombre amplifiait la solitude

 

Et le verre de Fino Chiclanero qui d’un tremblant éclat de lune noyait l’âme en des rêveries gitanes

 

C’était là-bas très loin au Sud sous les pins du temps de la villa Maria del Mar aujourd’hui disparue

 

 

 

 

 

« Heartbreaking French decadence »

 

Dehors personne excepté la pandémie et le froid. Pour l’ambiance, la radio jacasse et chantonne à perte de vue. Je ne l’écoute pas vraiment, mais d’une oreille distraite j’enregistre que tout ce qu’elle débite est contraire à ce qui m’inspirerait du respect.

 

J’ai l’impression de n’être plus dans le monde qui a vu ma naissance. Quelque part, à mon insu, le temps a aiguillé ma vie vers un monde d’abord parallèle, puis franchement divergent, et de moins en moins ressemblant à la direction que prenait celui de ma jeunesse.

 

Les acteurs ont la même apparence, mais leur caractère, leurs comportements ont changé, aussi bien que le climat, tempêtueux et déréglé. Passants mal lunés, vindicatifs, vieux ou jeunes, hommes ou femmes ou ambigus, la ville n’est qu’une sinistre contrefaçon de celle que j’ai connue.

 

Les vitrines sont mal décorées, ou étoilées par des souvenirs de caillassages. On a mis le feu à l’église la plus célèbre, ensanglanté de peinture les statues des grands hommes. Tagué et fracassé les façades des monuments les plus respectés. Fini les clichés d’amoureux, ici plus d’amours…

 

Le plus étrange est que l’on y adule tout ce qui est fruste, abêtissant et sauvage. À tous les étages de la cité règnent la concussion, la traîtrise, le népotisme, la violence, le mensonge, les partis politiques dénués de toute éthique. Quant au parler quotidien, il n’a plus rien de celui du Temps des Lumières.

 

 

 

 

 

L’introuvable

 

Il est quatorze heures

pourquoi t’acharner

à chercher encore midi

te signifie le soleil...

 

L’heure passée 

ne reviendra pas tel est

le principe même

des heures On ne les

 

rejoue pas comme des partitions

où s’est figée une vague 

de musique joie ou colère

inextinguible nostalgie             

 

 

 

 

 

Poker surréaliste

 

Cette noire jument échappée

ma pensée sur la plaine vide du rêve

.

L’air a goût de noisette

il compulse à la façon d’une

main de cartes les feuilles que l’automne 

(carreau trèfle coeur pic)

a toutes affublées du même 

costume de joker

Serait-ce que l’invisible 

spécule sur la donne qui sortira

du prochain chaos hiémal ?

En attendant déjà le soleil du soir

se pavane sur la montagne bleue

en déployant sa roue d’heures mordorées

.

que la nuit effeuillera comme le temps

le fait des saisons qui me restent

 

 

 

 

 

Neige d’un matin de février 

 

Mes livres tous fermés

Les pages blanches de la neige

au jardin et dans la rue

Personne ou presque mais

le cri exaspéré des corneilles

 

Sorti dans le quartier glissant 

j’entends crisser le gel sous mes semelles

Le plafond du ciel est gris béton et repose

sur les terrasses des tours vitrées

Goût du thé fumé sur la langue, nez froid

 

Je pense au merveilleux petit Ezra

J’espère qu’en allant à l’école

il a rencontré des copains et l’occasion

d’une brève bataille de boules de neige

tant que la poudreuse est pure et fraîche 

 

 

 

 

 

Considérations désabusées

 

Si fort que l’on combatte une chose, on la conforte dans la même proportion.

 

Trop d’exigence raidit et paralyse, trop peu d’exigence avachit et avilit.

 

Dictature d’extrême-droite ou tyrannie d’extrême-gauche sont les deux faces de la même médaille.

 

Le raciste et l’antiraciste, à entendre leurs discours, sont étrangement consanguins.

 

Que l'on emploie la force « pour le bien des humains » ou pour leur nuire, l'on est également suppôt du fascisme.

 

Hors l’argumentation par la parole et par l’écrit, je ne crois pas à une politique aux résultats durables...

 

Que ce soit au sommet ou au plus bas, le pouvoir inéluctablement pervertit à tout étage de la société.

 

 

 

 

 

Quand le poète pastiche le passé

 

D’en être à se survivre sans doute

engendre au fond de soi parfois l’impression

probablement fondée que rien

dans nos écrits ne se renouvelle et que ce sont

en quelque sorte des pastiches

du jeune homme à la liberté langagière

débridée de jadis

 

Que sert en vérité cette lucidité qui dut

être aussi celle de Mathusalem

On en fait une qualité mais elle est analogue

au biseau affûté du bistouri

qui ne servira qu’à trancher dans le vif

afin d’alléger notre conscience de son 

encombrante tumeur d’espoirs et d’illusions  

 

Joyeuse opération quand on est jeune

plein d’énergie et certain de pouvoir tenir

en échec les mauvais coups de l’avenir

Pourtant quand vient le grand âge

on découvre que l’ancienne tumeur 

a repoussé mais surtout que sa rigidité

armée de stéréotypes constitue un utile bouclier

 

 

 

 

Au vieil homme du miroir

.

Le temps a tellement ridé l’argile de ton visage      que le miroir cruel      te renvoie l’image d’un désert de latérite      par trop de soleil trop longtemps irradié

.

Est-ce l’effet de la beauté      que tu fréquentes de si près      si tu te sens accablé      par ce qu’elle dénonce en toi      de manque d’indulgence envers l’humanité

.

Pour t’être tant racorni l’âme      par ton ardeur à quêter un graal mythique       à travers mots et merveilles       à l’imitation de l’Autre      dans son Laboratoire Central

.

(le Jardinier toujours appliqué      à l’entretien de quelque luxuriant Éden      qui pousse sans le moindre spectateur      puisque une sentinelle de feu en interdit l’entrée)

.

Oui… Pour avoir tant racorni ton âme      qu’on ne la pourrait différencier      de ces feuilles mortes dont l’hiver fera dentelle      que les vers ne tarderont pas à digérer

.

que n’as-tu au moins obtenu      entre tes dents un peu de cette joie      qui d’ordinaire est le côté face      de l’obole qu’on attend de l’amour      avant d’embarquer pour l’empire du Cygne !

 

 

 

Désarroi éolien...

.

Dehors il fait grand bleu mais la brise soupire

Vent qui soupire n’a pas ce qu’il désire

(Maxime aménagée car on chercherait en vain

le coeur du vent dont la rose est fictive !)

Que peut bien désirer le vent – je m’interroge 

Est-il malheureux d’une trop grande liberté

Ou de son langage incontestablement mal 

articulé, plutôt rudimentaire - avouons-le ?

 

Voici l’aube qui vient voici midi voici le soir

La nuit avec les feuilles qui chuchotent dans le noir 

Les vingt-quatre sont bouclées mais rien

ne change Aux angles des fenêtres périodiquement

une plainte se déchire pitoyable, inexplicable

Comme une sorte d’écho à l’invisible peine qui 

sans bonheur ni malheur persécute mon coeur

lequel est fatigué d’en devoir faire des poèmes...

 

 

Le deux - la vie
.
En haut l’écureuil côté soleil, le singe côté ciel
En bas le crabe côté mer, côté terre la tortue
.
Tout est dualités balisant mon espace écrit...
Au clos des Chênes-verts la dame qui taillait
.
les rosiers t’avait offert (à toi bambin haut comme
quat’pommes) un tronçon de gourmand superflu
.
pour que tu le plantes dans le petit coin vide
qu’on t’avait affecté - ce que, pénétré de cette
.
mission, tu as fait en enfonçant (comme en vue
d’une future partie de croquet) les deux bouts
.
dans le sol meuble pour former un arceau
auquel on n’a plus pensé jusqu’au printemps
.
En mai la dame du jardin m’a dit «Viens voir :
Je n’aurais pas cru que ta bouture aurait pris ! »
.
La ronce avait si bien verdi des deux côtés
que plus tard on la coupa en son milieu de sorte
.
qu’ont poussé des jumeaux parallèles : deux ans
plus tard entortillés le long de leurs tuteurs
.
Ils m’avaient dépassé de loin et se couvraient
d’une délirante floraison de roses pompon
.
qui embauma tout le secteur, faisant verdir
de jalousie persil laitues poireaux et autre choux
.
dont la foule entourait le carré reculé - à moi
concédé pour jardiner «comme les grands» !

 

Oisiveté heureuse

.

L’air bleu acier 

a taillé la montagne

à coups de serpe

(la lune peut-être?)

.

Il y a comme une chanson

qui rôde dans le bois de pins

Seul le petit renard au jabot clair

en comprend les paroles

.

Assis comme La Fontaine 

au dossier d’un tronc rugueux

je repasse dans ma tête

la troisième symphonie de Mahler

.

Les cigales complètent mes lacunes

 

 (08/2018-08/2020)

Ne pouvant techniquement publier ces textes ici, j'en indique l'adresse :

https://fr.calameo.com/books/0000546946fb4c76aa991