Enluminure noir et or

 

.

 

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal      où s’ennuient      sur la table de la terrasse       des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

 

.

 

La table elle-même      est recouverte d’un plexiglas qui reflète       à la manière d’une flaque d’eau      le feston inversé des frondaisons       serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

 

.

 

Des étages de longs cirrus claisemés       s’étirent de l’est à l’ouest      minces et clairs      eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu       Un alphabet noir de tourterelles      ou de corbeaux

 

.

 

s’envole vers le sud      vers la mer indigo      en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée      Il est à peine cinq heures      et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m'active

 

.

 

L’étoile s’est éteinte      dissoute dans l’eau du vase      C’est à peine si je devine mes mains      qui travaillent au noir      Peut-être la nuit qui se densifie dehors entrera-t-elle flairer mon encre

 

.

 

Reconnaîtra-t-elle      dans ce bâton chinois orné d’un dragon d’or      la matière qui      frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin      parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ?

 

.

 

 

 

(1999-2019)

 

 

 

 

 

 

.

 

Tours d’ivoire

 

.

 

Aligner des phrases pleines de mirages, en un désert indéfiniment blanc, dénué de dunes et de subterfuges : étrange projet pour l’avatar d’un Syméon stylite en haut de sa colonne ironico-ionique – que j’ai souvent l’impression d’être. Comme lui,

 

.

 

je creuse, je creuse, sous la dictée d’une voix dont j’ignore la provenance. L’humus du langage me découvre l’une après l’autre ses strates : celle-ci d’argile rouge, celle-ci veine de charbon, plus bas l’avertissement d’une lave encore tiède.

 

.

 

Depuis peu, à force d’obstination, d’ailleurs risible, et de paroles quasi-calcinées, je sens que j’approche ride après ride, du Laboratoire Central. Alors, comme dans l’huile de lin bouillant à point d’un peintre qui mijote ses vernis, ma plume frise.

 

.

 

En naîtront des tableaux dont les couleurs, nappées de suc enrichi au baume de Venise, conserveront une inoxydable fraîcheur, à la manière de ces papillons retrouvés au coeur de blocs d’ambre mêlés au sable des plages de la mer Baltique.

 

.

 

Protégés par leur parfum, leur infrangible transparence, leur silence d’or et leur absolue inutilité, mes poèmes dormiront, parfois réunis à titre décoratif sur l’étagère d’un amateur distingué, dans la solitude propre à leur inaccessible vérité.

 

 

 

.

 

 

 

Invulnérable

 

.

 

Avec les années, rocher livré aux assauts de la houle, mon imaginaire s’érode. Un jour l’onde du temps, cette Salomé, réclamera carrément ma tête. Fini de jouer alors, même médiocrement (ainsi qu’on me le reproche), avec les mots.

 

.

 

D’ici là, face à la porte-fenêtre, dans les carreaux je déchiffre des verdures inertes - laurier, olivier, chênes et pins -, assorties d’une grisaille laiteuse en guise de toile de fond, comme si je n’avais plus assez de l’énergie divine qui me permettait d’azurer le dais céleste.

 

.

 

Bien compliqué, ce monde ! Plus encore, après trois-quarts de siècle. Déjà Méduse a commencé de pétrifier la chère guenille que nous habitons. Raidis, nos membres méritent le nom de « vieille branche » par lequel nous saluent ceux de notre génération !

 

.

 

Indifférents à l’espoir comme au désespoir, l’âme trempée comme acier de Tolède dans le torrent glacé des jours, voici que nous contemplons l’univers qui nous contemple : malgré l’avancée du Désastre et les efforts de l’humanité, sa beauté ne se dégrade point.

 

 

 

Ça ne s’améliore pas

 

.

 

Jadis, l’on avait un ciel d’où descendaient anges

 

divinités Pères Noël météores et sylphes divers

 

aux haleines de seringas et d’orangers À présent

 

tout ce qu’on peut attendre du ciel ce seront

 

des missiles des ouragans des grêlons géants

 

Rien de bon, en somme, il faut bien l’avouer

 

depuis que l’humanité est devenue « moderne » !...

 

 

.

 

 

 

 

 

 

Qui ?

 

 

.

 

 

Qui frappe ce soir, qui frappe aux portes

 

De la nuit ? Qui, aux vantaux constellés

 

d’astres frissonnants comme agonies

 

de chouettes blanches par superstition

 

crucifiées aux battants d'une grange ?

 

Sorti un moment, j'ai pu expérimenter

 

l'emprise pétrifiante de décembre, l'air

 

acide agité d'ombres indéfinissables,

 

et colporteur de rumeurs suffisamment

 

indistinctes pour décourager quiconque

 

aurait voulu savoir si elles sont fondées !

 

La lune feignait de dissimuler sa bouille

 

asiatique derrière un réseau de ramures

 

dénudées afin d'espionner mes gestes,

 

tout comme si je projetais quelque crime

 

à la faveur de l’obscurité bleuissante. Or

 

je n'avais d'autre intention que de rêver

 

quelques minutes en humant l'air froid

 

environné des silhouettes fantastiques

 

des futaies du parc, avant de retourner

 

dans la maison au chaud écrire, encore

 

et encore puisque rien d'autre désormais

 

n'est resté au vieux désabusé que je suis.

 

 

 

 

 

 

 

À la mémoire d’Ulysse

 

.

 

 

Aleph ou délice, tu brilles dans mon souvenir

 

Ulysse, avec le grand ange doré la main posée

 

sur la poignée de la porte et le premier rayon

 

de l’aube qui miroite aux carreaux de la cuisine

 

.

 

Ding les cloches Dang les cloches Ding-dong

 

au clocher brillant sur lequel est posé le petit

 

héron doré comme une bergamote Capricieux

 

les souffles à l’odeur de menthe lui rebroussent

 

.

 

de temps en temps la plume alors qu’à l’horizon

 

Notre Mer thalassante édifie ses briques d’écume

 

jusqu’aux nuages bas qui chaloupent sur l’azur

 

Et je rêve comme toi, Ulysse, de cette chapelle

 

.

 

de Sainte Parascève où murmure jour et nuit

 

comme un ruisseau doucement plaintif et pur

 

dans le silence mystérieux des oliviers sauvages

 

l’influx inhumain d’un présent qui n’a pas de fin

 

 

 

 

 

 

 

Galets polis

 

.

 

Quoique dans la promiscuité

 

de milliers de ses pareils

 

chacun des galets de la plage

 

emprisonne en son coeur noir

 

des éons de solitude

 

.

 

Le plus étrange est que toutes

 

ces solitudes qui macèrent en des coeurs

 

de pierre n’en font qu’une

 

mystique immense inaccessible

 

Non moins inexplicable

 

.

 

que la mélodie d’un chant venu

 

du fond de l’âme immémoriale

 

d’un peuple humilié quand elle suscite

 

en toute personne qui l’écoute

 

alors qu’on sombre dans le crépuscule

 

.

 

un élan d’ineffable nostalgie…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Transe et mutation

 

.

 

Les champignons distillent dans leur sein

 

la subtile senteur du terreau détrempé

 

On la reconnaît comme une promesse

 

On songe à la clémente nuit minérale

 

À son attirante douceur qui recueille…

 

.

 

Pour ma part cependant je lui préfère

 

l’emportement du vent survolant la mer

 

grand trousseur de jupons d’écume

 

C'est à lui le voyageur le doux le violent

 

l'impénitent bavard enjôleur de forêts

 

 

que le plus volontiers je confierais ma future

 

fumée selon les mots d'un poète ascète

 

Ainsi m'envolerai-je avec les mouettes

 

de la lumière et me disperserai-je urbi

 

et orbi - changé en pollen de soleil levant

 

.

 

 

 

 

.

 

Asakusa Tatori

 

.

 

Le petit chat blanc accroupi

 

sur le rebord de la fenêtre

 

contemple pensif le bourg

 

surmonté du volcan sacré

 

Un long vol d’oies sauvages

 

zigzague vers les rougeurs

 

de l’horizon Est-ce crépuscule

 

du soir ou du matin Mystère !

 

Le Fuji-san et le chat songeur

 

veillent tous deux au bord

 

de l’éternel présent et n’ont

 

manifestement pas la moindre

 

intention d’émigrer autre part.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Doppelgänger

 

.

 

Doucement j'entends que bat mon coeur

 

à travers la brutalité du néant

 

Minutes d’insupportable silence

 

où l'on a l'impression que l'avenir

 

et même le présent vont se dérober sous nos pieds

 

Une carpette qu'on tire au passage

 

comme dans les dessins animés

 

pour que trébuche une personne

 

qu'on ne connaît pas mais qui déplaît

 

peut-être simplement du fait d’assumer le rôle de miroir

 

où se profile tout ce que nous détestons

 

de notre propre personne

 

quand on la découvre confrontée 

 

 

 

 

 

 

 

Enluminure noir et or  

 

.

 

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal où s’ennuient sur la table de la terrasse      des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

 

.

 

La table elle-même est recouverte d’un plexiglas qui reflète      à la manière d’une flaque d’eau       le feston inversé des frondaisons serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

 

.

 

Des étages de longs cirrus claisemés s’étirent de l’est à l’ouest         minces et clairs eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu      Un alphabet noir de tourterelles ou de corbeaux

 

.

 

s’envole vers le sud       vers la mer indigo        en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée        Il est à peine cinq heures et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m’active

 

.

 

L’étoile s’est éteinte       dissoute dans l’eau du vase       C’est à peine si je devine mes mains qui travaillent au noir        Peut-être la nuit qui se densifie dehors       entrera-t-elle flairer mon encre 

 

.

 

Reconnaîtra-t-elle dans le bâton chinois orné d’un dragon d’or        la matière qui       frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin       parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ?                                

 

.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(1999-2019)

 

 

 

version en blog :

 

 

 

Enluminure noir et or 

 

.

 

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal      où s’ennuient      sur la table de la terrasse       des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

 

.

 

La table elle-même      est recouverte d’un plexiglas qui reflète       à la manière d’une flaque d’eau      le feston inversé des frondaisons       serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

 

.

 

Des étages de longs cirrus claisemés       s’étirent de l’est à l’ouest      minces et clairs      eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu       Un alphabet noir de tourterelles      ou de corbeaux

 

.

 

s’envole vers le sud      vers la mer indigo      en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée      Il est à peine cinq heures      et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m'active

 

.

 

L’étoile s’est éteinte      dissoute dans l’eau du vase      C’est à peine si je devine mes mains      qui travaillent au noir      Peut-être la nuit qui se densifie dehors entrera-t-elle flairer mon encre 

 

.

 

Reconnaîtra-t-elle      dans ce bâton chinois orné d’un dragon d’or      la matière qui      frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin      parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ? 

 

.

 

 

 

 

 

(1999-2019)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

.

 

Tours d’ivoire

 

.

 

Aligner des phrases pleines de mirages, en un désert indéfiniment blanc, dénué de dunes et de subterfuges : étrange projet pour l’avatar d’un Syméon stylite en haut de sa colonne ironico-ionique – que j’ai souvent l’impression d’être. Comme lui,

 

.

 

je creuse, je creuse, sous la dictée d’une voix dont j’ignore la provenance. L’humus du langage me découvre l’une après l’autre ses strates : celle-ci d’argile rouge, celle-ci veine de charbon, plus bas l’avertissement d’une lave encore tiède.

 

.

 

Depuis peu, à force d’obstination, d’ailleurs risible, et de paroles quasi-calcinées, je sens que j’approche ride après ride, du Laboratoire Central. Alors, comme dans l’huile de lin bouillant à point d’un peintre qui mijote ses vernis, ma plume frise.

 

.

 

En naîtront des tableaux dont les couleurs, nappées de suc enrichi au baume de Venise, conserveront une inoxydable fraîcheur, à la manière de ces papillons retrouvés au coeur de blocs d’ambre mêlés au sable des plages de la mer Baltique. 

 

.

 

Protégés par leur parfum, leur infrangible transparence, leur silence d’or et leur absolue inutilité, mes poèmes dormiront, parfois réunis à titre décoratif sur l’étagère d’un amateur distingué, dans la solitude propre à leur inaccessible vérité.

 

 

 

 

 

.

 

 

 

 

 

 

 

Invulnérable

 

 .

 

Avec les années, rocher livré aux assauts de la houle, mon imaginaire s’érode. Un jour l’onde du temps, cette Salomé, réclamera carrément ma tête. Fini de jouer alors, même médiocrement (ainsi qu’on me le reproche), avec les mots.

 

.

 

D’ici là, face à la porte-fenêtre, dans les carreaux je déchiffre des verdures inertes - laurier, olivier, chênes et pins -, assorties d’une grisaille laiteuse en guise de toile de fond, comme si je n’avais plus assez de l’énergie divine qui me permettait d’azurer le dais céleste.

 

.

 

Bien compliqué, ce monde ! Plus encore, après trois-quarts de siècle. Déjà Méduse a commencé de pétrifier la chère guenille que nous habitons. Raidis, nos membres méritent le nom de « vieille branche » par lequel nous saluent ceux de notre génération !

 

.

 

Indifférents à l’espoir comme au désespoir, l’âme trempée comme acier de Tolède dans le torrent glacé des jours, voici que nous contemplons l’univers qui nous contemple : malgré l’avancée du Désastre et les efforts de l’humanité, sa beauté ne se dégrade point.

 

 

 

 

 

Ça ne s’améliore pas

 

.

 

Jadis, l’on avait un ciel d’où descendaient anges

 

divinités Pères Noël météores et sylphes divers

 

aux haleines de seringas et d’orangers À présent

 

tout ce qu’on peut attendre du ciel ce seront 

 

des missiles des ouragans des grêlons géants

 

Rien de bon, en somme, il faut bien l’avouer

 

depuis que l’humanité est devenue « moderne » !...

 

 

 

.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Qui ?

 

 

 

.

 

 

 

Qui frappe ce soir, qui frappe aux portes

 

De la nuit ? Qui, aux vantaux constellés

 

d’astres frissonnants comme agonies

 

de chouettes blanches par superstition

 

crucifiées aux battants d'une grange ?

 

Sorti un moment, j'ai pu expérimenter

 

l'emprise pétrifiante de décembre, l'air

 

acide agité d'ombres indéfinissables,

 

et colporteur de rumeurs suffisamment

 

indistinctes pour décourager quiconque

 

aurait voulu savoir si elles sont fondées !

 

La lune feignait de dissimuler sa bouille

 

asiatique derrière un réseau de ramures

 

dénudées afin d'espionner mes gestes,

 

tout comme si je projetais quelque crime

 

à la faveur de l’obscurité bleuissante. Or

 

je n'avais d'autre intention que de rêver

 

quelques minutes en humant l'air froid

 

environné des silhouettes fantastiques

 

des futaies du parc, avant de retourner

 

dans la maison au chaud écrire, encore

 

et encore puisque rien d'autre désormais

 

n'est resté au vieux désabusé que je suis.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

À la mémoire d’Ulysse

 

.

 

 

 

Aleph ou délice, tu brilles dans mon souvenir

 

Ulysse, avec le grand ange doré la main posée

 

sur la poignée de la porte et le premier rayon

 

de l’aube qui miroite aux carreaux de la cuisine

 

.

 

Ding les cloches Dang les cloches Ding-dong

 

au clocher brillant sur lequel est posé le petit 

 

héron doré comme une bergamote Capricieux

 

les souffles à l’odeur de menthe lui rebroussent

 

.

 

de temps en temps la plume alors qu’à l’horizon 

 

Notre Mer thalassante édifie ses briques d’écume

 

jusqu’aux nuages bas qui chaloupent sur l’azur

 

Et je rêve comme toi, Ulysse, de cette chapelle 

 

.

 

de Sainte Parascève où murmure jour et nuit 

 

comme un ruisseau doucement plaintif et pur 

 

dans le silence mystérieux des oliviers sauvages

 

l’influx inhumain d’un présent qui n’a pas de fin

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Galets polis

 

.

 

Quoique dans la promiscuité

 

de milliers de ses pareils

 

chacun des galets de la plage

 

emprisonne en son coeur noir

 

des éons de solitude

 

.

 

Le plus étrange est que toutes

 

ces solitudes qui macèrent en des coeurs

 

de pierre n’en font qu’une

 

mystique immense inaccessible

 

Non moins inexplicable

 

.

 

que la mélodie d’un chant venu

 

du fond de l’âme immémoriale

 

d’un peuple humilié quand elle suscite

 

en toute personne qui l’écoute

 

alors qu’on sombre dans le crépuscule

 

.

 

un élan d’ineffable nostalgie…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Transe et mutation

 

.

 

Les champignons distillent dans leur sein

 

la subtile senteur du terreau détrempé 

 

On la reconnaît comme une promesse

 

On songe à la clémente nuit minérale 

 

À son attirante douceur qui recueille…

 

.

 

Pour ma part cependant je lui préfère 

 

l’emportement du vent survolant la mer

 

grand trousseur de jupons d’écume

 

C'est à lui le voyageur le doux le violent

 

l'impénitent bavard enjôleur de forêts  

 

 

 

que le plus volontiers je confierais ma future

 

fumée selon les mots d'un poète ascète 

 

Ainsi m'envolerai-je avec les mouettes 

 

de la lumière et me disperserai-je urbi

 

et orbi - changé en pollen de soleil levant 

 

.

 

 

 

 

 

 

 

.

 

Asakusa Tatori

 

.

 

Le petit chat blanc accroupi

 

sur le rebord de la fenêtre

 

contemple pensif le bourg 

 

surmonté du volcan sacré

 

Un long vol d’oies sauvages 

 

zigzague vers les rougeurs

 

de l’horizon Est-ce crépuscule 

 

du soir ou du matin Mystère !

 

Le Fuji-san et le chat songeur

 

veillent tous deux au bord

 

de l’éternel présent et n’ont

 

manifestement pas la moindre

 

intention d’émigrer autre part.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Doppelgänger

 

.

 

Doucement j'entends que bat mon coeur

 

à travers la brutalité du néant

 

Minutes d’insupportable silence

 

où l'on a l'impression que l'avenir

 

et même le présent vont se dérober sous nos pieds 

 

Une carpette qu'on tire au passage

 

comme dans les dessins animés 

 

pour que trébuche une personne

 

qu'on ne connaît pas mais qui déplaît 

 

peut-être simplement du fait d’assumer le rôle de miroir

 

où se profile tout ce que nous détestons 

 

de notre propre personne 

 

quand on la découvre confrontée 

 

 

 

 

 

 

 

Enluminure noir et or  

 

.

 

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal où s’ennuient sur la table de la terrasse      des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

 

.

 

La table elle-même est recouverte d’un plexiglas qui reflète      à la manière d’une flaque d’eau       le feston inversé des frondaisons serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

 

.

 

Des étages de longs cirrus claisemés s’étirent de l’est à l’ouest         minces et clairs eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu      Un alphabet noir de tourterelles ou de corbeaux

 

.

 

s’envole vers le sud       vers la mer indigo        en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée        Il est à peine cinq heures et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m’active

 

.

 

L’étoile s’est éteinte       dissoute dans l’eau du vase       C’est à peine si je devine mes mains qui travaillent au noir        Peut-être la nuit qui se densifie dehors       entrera-t-elle flairer mon encre 

 

.

 

Reconnaîtra-t-elle dans le bâton chinois orné d’un dragon d’or        la matière qui       frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin       parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ?                                

 

.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(1999-2019)

 

 

 

version en blog :

 

 

 

Enluminure noir et or 

 

.

 

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal      où s’ennuient      sur la table de la terrasse       des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

 

.

 

La table elle-même      est recouverte d’un plexiglas qui reflète       à la manière d’une flaque d’eau      le feston inversé des frondaisons       serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

 

.

 

Des étages de longs cirrus claisemés       s’étirent de l’est à l’ouest      minces et clairs      eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu       Un alphabet noir de tourterelles      ou de corbeaux

 

.

 

s’envole vers le sud      vers la mer indigo      en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée      Il est à peine cinq heures      et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m'active

 

.

 

L’étoile s’est éteinte      dissoute dans l’eau du vase      C’est à peine si je devine mes mains      qui travaillent au noir      Peut-être la nuit qui se densifie dehors entrera-t-elle flairer mon encre 

 

.

 

Reconnaîtra-t-elle      dans ce bâton chinois orné d’un dragon d’or      la matière qui      frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin      parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ? 

 

.

 

 

 

 

 

(1999-2019)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

.

 

Tours d’ivoire

 

.

 

Aligner des phrases pleines de mirages, en un désert indéfiniment blanc, dénué de dunes et de subterfuges : étrange projet pour l’avatar d’un Syméon stylite en haut de sa colonne ironico-ionique – que j’ai souvent l’impression d’être. Comme lui,

 

.

 

je creuse, je creuse, sous la dictée d’une voix dont j’ignore la provenance. L’humus du langage me découvre l’une après l’autre ses strates : celle-ci d’argile rouge, celle-ci veine de charbon, plus bas l’avertissement d’une lave encore tiède.

 

.

 

Depuis peu, à force d’obstination, d’ailleurs risible, et de paroles quasi-calcinées, je sens que j’approche ride après ride, du Laboratoire Central. Alors, comme dans l’huile de lin bouillant à point d’un peintre qui mijote ses vernis, ma plume frise.

 

.

 

En naîtront des tableaux dont les couleurs, nappées de suc enrichi au baume de Venise, conserveront une inoxydable fraîcheur, à la manière de ces papillons retrouvés au coeur de blocs d’ambre mêlés au sable des plages de la mer Baltique. 

 

.

 

Protégés par leur parfum, leur infrangible transparence, leur silence d’or et leur absolue inutilité, mes poèmes dormiront, parfois réunis à titre décoratif sur l’étagère d’un amateur distingué, dans la solitude propre à leur inaccessible vérité.

 

 

 

 

 

.

 

 

 

 

 

 

 

Invulnérable

 

 .

 

Avec les années, rocher livré aux assauts de la houle, mon imaginaire s’érode. Un jour l’onde du temps, cette Salomé, réclamera carrément ma tête. Fini de jouer alors, même médiocrement (ainsi qu’on me le reproche), avec les mots.

 

.

 

D’ici là, face à la porte-fenêtre, dans les carreaux je déchiffre des verdures inertes - laurier, olivier, chênes et pins -, assorties d’une grisaille laiteuse en guise de toile de fond, comme si je n’avais plus assez de l’énergie divine qui me permettait d’azurer le dais céleste.

 

.

 

Bien compliqué, ce monde ! Plus encore, après trois-quarts de siècle. Déjà Méduse a commencé de pétrifier la chère guenille que nous habitons. Raidis, nos membres méritent le nom de « vieille branche » par lequel nous saluent ceux de notre génération !

 

.

 

Indifférents à l’espoir comme au désespoir, l’âme trempée comme acier de Tolède dans le torrent glacé des jours, voici que nous contemplons l’univers qui nous contemple : malgré l’avancée du Désastre et les efforts de l’humanité, sa beauté ne se dégrade point.

 

 

 

 

 

Ça ne s’améliore pas

 

.

 

Jadis, l’on avait un ciel d’où descendaient anges

 

divinités Pères Noël météores et sylphes divers

 

aux haleines de seringas et d’orangers À présent

 

tout ce qu’on peut attendre du ciel ce seront 

 

des missiles des ouragans des grêlons géants

 

Rien de bon, en somme, il faut bien l’avouer

 

depuis que l’humanité est devenue « moderne » !...

 

 

 

.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Qui ?

 

 

 

.

 

 

 

Qui frappe ce soir, qui frappe aux portes

 

De la nuit ? Qui, aux vantaux constellés

 

d’astres frissonnants comme agonies

 

de chouettes blanches par superstition

 

crucifiées aux battants d'une grange ?

 

Sorti un moment, j'ai pu expérimenter

 

l'emprise pétrifiante de décembre, l'air

 

acide agité d'ombres indéfinissables,

 

et colporteur de rumeurs suffisamment

 

indistinctes pour décourager quiconque

 

aurait voulu savoir si elles sont fondées !

 

La lune feignait de dissimuler sa bouille

 

asiatique derrière un réseau de ramures

 

dénudées afin d'espionner mes gestes,

 

tout comme si je projetais quelque crime

 

à la faveur de l’obscurité bleuissante. Or

 

je n'avais d'autre intention que de rêver

 

quelques minutes en humant l'air froid

 

environné des silhouettes fantastiques

 

des futaies du parc, avant de retourner

 

dans la maison au chaud écrire, encore

 

et encore puisque rien d'autre désormais

 

n'est resté au vieux désabusé que je suis.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

À la mémoire d’Ulysse

 

.

 

 

 

Aleph ou délice, tu brilles dans mon souvenir

 

Ulysse, avec le grand ange doré la main posée

 

sur la poignée de la porte et le premier rayon

 

de l’aube qui miroite aux carreaux de la cuisine

 

.

 

Ding les cloches Dang les cloches Ding-dong

 

au clocher brillant sur lequel est posé le petit 

 

héron doré comme une bergamote Capricieux

 

les souffles à l’odeur de menthe lui rebroussent

 

.

 

de temps en temps la plume alors qu’à l’horizon 

 

Notre Mer thalassante édifie ses briques d’écume

 

jusqu’aux nuages bas qui chaloupent sur l’azur

 

Et je rêve comme toi, Ulysse, de cette chapelle 

 

.

 

de Sainte Parascève où murmure jour et nuit 

 

comme un ruisseau doucement plaintif et pur 

 

dans le silence mystérieux des oliviers sauvages

 

l’influx inhumain d’un présent qui n’a pas de fin

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Galets polis

 

.

 

Quoique dans la promiscuité

 

de milliers de ses pareils

 

chacun des galets de la plage

 

emprisonne en son coeur noir

 

des éons de solitude

 

.

 

Le plus étrange est que toutes

 

ces solitudes qui macèrent en des coeurs

 

de pierre n’en font qu’une

 

mystique immense inaccessible

 

Non moins inexplicable

 

.

 

que la mélodie d’un chant venu

 

du fond de l’âme immémoriale

 

d’un peuple humilié quand elle suscite

 

en toute personne qui l’écoute

 

alors qu’on sombre dans le crépuscule

 

.

 

un élan d’ineffable nostalgie…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Transe et mutation

 

.

 

Les champignons distillent dans leur sein

 

la subtile senteur du terreau détrempé 

 

On la reconnaît comme une promesse

 

On songe à la clémente nuit minérale 

 

À son attirante douceur qui recueille…

 

.

 

Pour ma part cependant je lui préfère 

 

l’emportement du vent survolant la mer

 

grand trousseur de jupons d’écume

 

C'est à lui le voyageur le doux le violent

 

l'impénitent bavard enjôleur de forêts  

 

 

 

que le plus volontiers je confierais ma future

 

fumée selon les mots d'un poète ascète 

 

Ainsi m'envolerai-je avec les mouettes 

 

de la lumière et me disperserai-je urbi

 

et orbi - changé en pollen de soleil levant 

 

.

 

 

 

 

 

 

 

.

 

Asakusa Tatori

 

.

 

Le petit chat blanc accroupi

 

sur le rebord de la fenêtre

 

contemple pensif le bourg 

 

surmonté du volcan sacré

 

Un long vol d’oies sauvages 

 

zigzague vers les rougeurs

 

de l’horizon Est-ce crépuscule 

 

du soir ou du matin Mystère !

 

Le Fuji-san et le chat songeur

 

veillent tous deux au bord

 

de l’éternel présent et n’ont

 

manifestement pas la moindre

 

intention d’émigrer autre part.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Enluminure noir et or

.

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal      où s’ennuient      sur la table de la terrasse       des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

.

La table elle-même      est recouverte d’un plexiglas qui reflète       à la manière d’une flaque d’eau      le feston inversé des frondaisons       serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

.

Des étages de longs cirrus claisemés       s’étirent de l’est à l’ouest      minces et clairs      eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu       Un alphabet noir de tourterelles      ou de corbeaux

.

s’envole vers le sud      vers la mer indigo      en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée      Il est à peine cinq heures      et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m'active

.

L’étoile s’est éteinte      dissoute dans l’eau du vase      C’est à peine si je devine mes mains      qui travaillent au noir      Peut-être la nuit qui se densifie dehors entrera-t-elle flairer mon encre 

.

Reconnaîtra-t-elle      dans ce bâton chinois orné d’un dragon d’or      la matière qui      frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin      parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ?

.

 

 

(1999-2019)

 

 

 

 

 

 

.

Tours d’ivoire

.

Aligner des phrases pleines de mirages, en un désert indéfiniment blanc, dénué de dunes et de subterfuges : étrange projet pour l’avatar d’un Syméon stylite en haut de sa colonne ironico-ionique – que j’ai souvent l’impression d’être. Comme lui,

.

je creuse, je creuse, sous la dictée d’une voix dont j’ignore la provenance. L’humus du langage me découvre l’une après l’autre ses strates : celle-ci d’argile rouge, celle-ci veine de charbon, plus bas l’avertissement d’une lave encore tiède.

.

Depuis peu, à force d’obstination, d’ailleurs risible, et de paroles quasi-calcinées, je sens que j’approche ride après ride, du Laboratoire Central. Alors, comme dans l’huile de lin bouillant à point d’un peintre qui mijote ses vernis, ma plume frise.

.

En naîtront des tableaux dont les couleurs, nappées de suc enrichi au baume de Venise, conserveront une inoxydable fraîcheur, à la manière de ces papillons retrouvés au coeur de blocs d’ambre mêlés au sable des plages de la mer Baltique.

.

Protégés par leur parfum, leur infrangible transparence, leur silence d’or et leur absolue inutilité, mes poèmes dormiront, parfois réunis à titre décoratif sur l’étagère d’un amateur distingué, dans la solitude propre à leur inaccessible vérité.

 

 

.

 

 

 

Invulnérable

.

Avec les années, rocher livré aux assauts de la houle, mon imaginaire s’érode. Un jour l’onde du temps, cette Salomé, réclamera carrément ma tête. Fini de jouer alors, même médiocrement (ainsi qu’on me le reproche), avec les mots.

.

D’ici là, face à la porte-fenêtre, dans les carreaux je déchiffre des verdures inertes - laurier, olivier, chênes et pins -, assorties d’une grisaille laiteuse en guise de toile de fond, comme si je n’avais plus assez de l’énergie divine qui me permettait d’azurer le dais céleste.

.

Bien compliqué, ce monde ! Plus encore, après trois-quarts de siècle. Déjà Méduse a commencé de pétrifier la chère guenille que nous habitons. Raidis, nos membres méritent le nom de « vieille branche » par lequel nous saluent ceux de notre génération !

.

Indifférents à l’espoir comme au désespoir, l’âme trempée comme acier de Tolède dans le torrent glacé des jours, voici que nous contemplons l’univers qui nous contemple : malgré l’avancée du Désastre et les efforts de l’humanité, sa beauté ne se dégrade point.

 

 

Ça ne s’améliore pas

.

Jadis, l’on avait un ciel d’où descendaient anges

divinités Pères Noël météores et sylphes divers

aux haleines de seringas et d’orangers À présent

tout ce qu’on peut attendre du ciel ce seront

des missiles des ouragans des grêlons géants

Rien de bon, en somme, il faut bien l’avouer

depuis que l’humanité est devenue « moderne » !...

 

.

 

 

 

 

 

Qui ?

 

.

 

Qui frappe ce soir, qui frappe aux portes

De la nuit ? Qui, aux vantaux constellés

d’astres frissonnants comme agonies

de chouettes blanches par superstition

crucifiées aux battants d'une grange ?

Sorti un moment, j'ai pu expérimenter

l'emprise pétrifiante de décembre, l'air

acide agité d'ombres indéfinissables,

et colporteur de rumeurs suffisamment

indistinctes pour décourager quiconque

aurait voulu savoir si elles sont fondées !

La lune feignait de dissimuler sa bouille

asiatique derrière un réseau de ramures

dénudées afin d'espionner mes gestes,

tout comme si je projetais quelque crime

à la faveur de l’obscurité bleuissante. Or

je n'avais d'autre intention que de rêver

quelques minutes en humant l'air froid

environné des silhouettes fantastiques

des futaies du parc, avant de retourner

dans la maison au chaud écrire, encore

et encore puisque rien d'autre désormais

n'est resté au vieux désabusé que je suis.

 

 

 

 

 

 

À la mémoire d’Ulysse

.

 

Aleph ou délice, tu brilles dans mon souvenir

Ulysse, avec le grand ange doré la main posée

sur la poignée de la porte et le premier rayon

de l’aube qui miroite aux carreaux de la cuisine

.

Ding les cloches Dang les cloches Ding-dong

au clocher brillant sur lequel est posé le petit

héron doré comme une bergamote Capricieux

les souffles à l’odeur de menthe lui rebroussent

.

de temps en temps la plume alors qu’à l’horizon

Notre Mer thalassante édifie ses briques d’écume

jusqu’aux nuages bas qui chaloupent sur l’azur

Et je rêve comme toi, Ulysse, de cette chapelle

.

de Sainte Parascève où murmure jour et nuit

comme un ruisseau doucement plaintif et pur

dans le silence mystérieux des oliviers sauvages

l’influx inhumain d’un présent qui n’a pas de fin

 

 

 

 

 

 

Galets polis

.

Quoique dans la promiscuité

de milliers de ses pareils

chacun des galets de la plage

emprisonne en son coeur noir

des éons de solitude

.

Le plus étrange est que toutes

ces solitudes qui macèrent en des coeurs

de pierre n’en font qu’une

mystique immense inaccessible

Non moins inexplicable

.

que la mélodie d’un chant venu

du fond de l’âme immémoriale

d’un peuple humilié quand elle suscite

en toute personne qui l’écoute

alors qu’on sombre dans le crépuscule

.

un élan d’ineffable nostalgie…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Transe et mutation

.

Les champignons distillent dans leur sein

la subtile senteur du terreau détrempé

On la reconnaît comme une promesse

On songe à la clémente nuit minérale

À son attirante douceur qui recueille…

.

Pour ma part cependant je lui préfère

l’emportement du vent survolant la mer

grand trousseur de jupons d’écume

C'est à lui le voyageur le doux le violent

l'impénitent bavard enjôleur de forêts

 

que le plus volontiers je confierais ma future

fumée selon les mots d'un poète ascète

Ainsi m'envolerai-je avec les mouettes

de la lumière et me disperserai-je urbi

et orbi - changé en pollen de soleil levant

.

 

 

 

.

Asakusa Tatori

.

Le petit chat blanc accroupi

sur le rebord de la fenêtre

contemple pensif le bourg

surmonté du volcan sacré

Un long vol d’oies sauvages

zigzague vers les rougeurs

de l’horizon Est-ce crépuscule

du soir ou du matin Mystère !

Le Fuji-san et le chat songeur

veillent tous deux au bord

de l’éternel présent et n’ont

manifestement pas la moindre

intention d’émigrer autre part.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Doppelgänger

.

Doucement j'entends que bat mon coeur

à travers la brutalité du néant

Minutes d’insupportable silence

où l'on a l'impression que l'avenir

et même le présent vont se dérober sous nos pieds

Une carpette qu'on tire au passage

comme dans les dessins animés

pour que trébuche une personne

qu'on ne connaît pas mais qui déplaît

peut-être simplement du fait d’assumer le rôle de miroir

où se profile tout ce que nous détestons

de notre propre personne

quand on la découvre confrontée 

 

 

 

Enluminure noir et or  

.

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal où s’ennuient sur la table de la terrasse      des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

.

La table elle-même est recouverte d’un plexiglas qui reflète      à la manière d’une flaque d’eau       le feston inversé des frondaisons serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

.

Des étages de longs cirrus claisemés s’étirent de l’est à l’ouest         minces et clairs eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu      Un alphabet noir de tourterelles ou de corbeaux

.

s’envole vers le sud       vers la mer indigo        en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée        Il est à peine cinq heures et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m’active

.

L’étoile s’est éteinte       dissoute dans l’eau du vase       C’est à peine si je devine mes mains qui travaillent au noir        Peut-être la nuit qui se densifie dehors       entrera-t-elle flairer mon encre 

.

Reconnaîtra-t-elle dans le bâton chinois orné d’un dragon d’or        la matière qui       frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin       parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ?                                

.

 

 

 

 

 

 

(1999-2019)

 

version en blog :

 

Enluminure noir et or 

.

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal      où s’ennuient      sur la table de la terrasse       des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

.

La table elle-même      est recouverte d’un plexiglas qui reflète       à la manière d’une flaque d’eau      le feston inversé des frondaisons       serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

.

Des étages de longs cirrus claisemés       s’étirent de l’est à l’ouest      minces et clairs      eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu       Un alphabet noir de tourterelles      ou de corbeaux

.

s’envole vers le sud      vers la mer indigo      en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée      Il est à peine cinq heures      et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m'active

.

L’étoile s’est éteinte      dissoute dans l’eau du vase      C’est à peine si je devine mes mains      qui travaillent au noir      Peut-être la nuit qui se densifie dehors entrera-t-elle flairer mon encre 

.

Reconnaîtra-t-elle      dans ce bâton chinois orné d’un dragon d’or      la matière qui      frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin      parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ? 

.

 

 

(1999-2019)

 

 

 

 

 

 

.

Tours d’ivoire

.

Aligner des phrases pleines de mirages, en un désert indéfiniment blanc, dénué de dunes et de subterfuges : étrange projet pour l’avatar d’un Syméon stylite en haut de sa colonne ironico-ionique – que j’ai souvent l’impression d’être. Comme lui,

.

je creuse, je creuse, sous la dictée d’une voix dont j’ignore la provenance. L’humus du langage me découvre l’une après l’autre ses strates : celle-ci d’argile rouge, celle-ci veine de charbon, plus bas l’avertissement d’une lave encore tiède.

.

Depuis peu, à force d’obstination, d’ailleurs risible, et de paroles quasi-calcinées, je sens que j’approche ride après ride, du Laboratoire Central. Alors, comme dans l’huile de lin bouillant à point d’un peintre qui mijote ses vernis, ma plume frise.

.

En naîtront des tableaux dont les couleurs, nappées de suc enrichi au baume de Venise, conserveront une inoxydable fraîcheur, à la manière de ces papillons retrouvés au coeur de blocs d’ambre mêlés au sable des plages de la mer Baltique. 

.

Protégés par leur parfum, leur infrangible transparence, leur silence d’or et leur absolue inutilité, mes poèmes dormiront, parfois réunis à titre décoratif sur l’étagère d’un amateur distingué, dans la solitude propre à leur inaccessible vérité.

 

 

.

 

 

 

Invulnérable

 .

Avec les années, rocher livré aux assauts de la houle, mon imaginaire s’érode. Un jour l’onde du temps, cette Salomé, réclamera carrément ma tête. Fini de jouer alors, même médiocrement (ainsi qu’on me le reproche), avec les mots.

.

D’ici là, face à la porte-fenêtre, dans les carreaux je déchiffre des verdures inertes - laurier, olivier, chênes et pins -, assorties d’une grisaille laiteuse en guise de toile de fond, comme si je n’avais plus assez de l’énergie divine qui me permettait d’azurer le dais céleste.

.

Bien compliqué, ce monde ! Plus encore, après trois-quarts de siècle. Déjà Méduse a commencé de pétrifier la chère guenille que nous habitons. Raidis, nos membres méritent le nom de « vieille branche » par lequel nous saluent ceux de notre génération !

.

Indifférents à l’espoir comme au désespoir, l’âme trempée comme acier de Tolède dans le torrent glacé des jours, voici que nous contemplons l’univers qui nous contemple : malgré l’avancée du Désastre et les efforts de l’humanité, sa beauté ne se dégrade point.

 

 

Ça ne s’améliore pas

.

Jadis, l’on avait un ciel d’où descendaient anges

divinités Pères Noël météores et sylphes divers

aux haleines de seringas et d’orangers À présent

tout ce qu’on peut attendre du ciel ce seront 

des missiles des ouragans des grêlons géants

Rien de bon, en somme, il faut bien l’avouer

depuis que l’humanité est devenue « moderne » !...

 

.

 

 

 

 

 

Qui ?

 

.

 

Qui frappe ce soir, qui frappe aux portes

De la nuit ? Qui, aux vantaux constellés

d’astres frissonnants comme agonies

de chouettes blanches par superstition

crucifiées aux battants d'une grange ?

Sorti un moment, j'ai pu expérimenter

l'emprise pétrifiante de décembre, l'air

acide agité d'ombres indéfinissables,

et colporteur de rumeurs suffisamment

indistinctes pour décourager quiconque

aurait voulu savoir si elles sont fondées !

La lune feignait de dissimuler sa bouille

asiatique derrière un réseau de ramures

dénudées afin d'espionner mes gestes,

tout comme si je projetais quelque crime

à la faveur de l’obscurité bleuissante. Or

je n'avais d'autre intention que de rêver

quelques minutes en humant l'air froid

environné des silhouettes fantastiques

des futaies du parc, avant de retourner

dans la maison au chaud écrire, encore

et encore puisque rien d'autre désormais

n'est resté au vieux désabusé que je suis.

 

 

 

 

 

 

À la mémoire d’Ulysse

.

 

Aleph ou délice, tu brilles dans mon souvenir

Ulysse, avec le grand ange doré la main posée

sur la poignée de la porte et le premier rayon

de l’aube qui miroite aux carreaux de la cuisine

.

Ding les cloches Dang les cloches Ding-dong

au clocher brillant sur lequel est posé le petit 

héron doré comme une bergamote Capricieux

les souffles à l’odeur de menthe lui rebroussent

.

de temps en temps la plume alors qu’à l’horizon 

Notre Mer thalassante édifie ses briques d’écume

jusqu’aux nuages bas qui chaloupent sur l’azur

Et je rêve comme toi, Ulysse, de cette chapelle 

.

de Sainte Parascève où murmure jour et nuit 

comme un ruisseau doucement plaintif et pur 

dans le silence mystérieux des oliviers sauvages

l’influx inhumain d’un présent qui n’a pas de fin

 

 

 

 

 

 

Galets polis

.

Quoique dans la promiscuité

de milliers de ses pareils

chacun des galets de la plage

emprisonne en son coeur noir

des éons de solitude

.

Le plus étrange est que toutes

ces solitudes qui macèrent en des coeurs

de pierre n’en font qu’une

mystique immense inaccessible

Non moins inexplicable

.

que la mélodie d’un chant venu

du fond de l’âme immémoriale

d’un peuple humilié quand elle suscite

en toute personne qui l’écoute

alors qu’on sombre dans le crépuscule

.

un élan d’ineffable nostalgie…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Transe et mutation

.

Les champignons distillent dans leur sein

la subtile senteur du terreau détrempé 

On la reconnaît comme une promesse

On songe à la clémente nuit minérale 

À son attirante douceur qui recueille…

.

Pour ma part cependant je lui préfère 

l’emportement du vent survolant la mer

grand trousseur de jupons d’écume

C'est à lui le voyageur le doux le violent

l'impénitent bavard enjôleur de forêts  

 

que le plus volontiers je confierais ma future

fumée selon les mots d'un poète ascète 

Ainsi m'envolerai-je avec les mouettes 

de la lumière et me disperserai-je urbi

et orbi - changé en pollen de soleil levant 

.

 

 

 

.

Asakusa Tatori

.

Le petit chat blanc accroupi

sur le rebord de la fenêtre

contemple pensif le bourg 

surmonté du volcan sacré

Un long vol d’oies sauvages 

zigzague vers les rougeurs

de l’horizon Est-ce crépuscule 

du soir ou du matin Mystère !

Le Fuji-san et le chat songeur

veillent tous deux au bord

de l’éternel présent et n’ont

manifestement pas la moindre

intention d’émigrer autre part.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Doppelgänger

.

Doucement j'entends que bat mon coeur

à travers la brutalité du néant

Minutes d’insupportable silence

où l'on a l'impression que l'avenir

et même le présent vont se dérober sous nos pieds 

Une carpette qu'on tire au passage

comme dans les dessins animés 

pour que trébuche une personne

qu'on ne connaît pas mais qui déplaît 

peut-être simplement du fait d’assumer le rôle de miroir

où se profile tout ce que nous détestons 

de notre propre personne 

quand on la découvre confrontée 

 

 

 

Enluminure noir et or  

.

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal où s’ennuient sur la table de la terrasse      des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

.

La table elle-même est recouverte d’un plexiglas qui reflète      à la manière d’une flaque d’eau       le feston inversé des frondaisons serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

.

Des étages de longs cirrus claisemés s’étirent de l’est à l’ouest         minces et clairs eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu      Un alphabet noir de tourterelles ou de corbeaux

.

s’envole vers le sud       vers la mer indigo        en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée        Il est à peine cinq heures et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m’active

.

L’étoile s’est éteinte       dissoute dans l’eau du vase       C’est à peine si je devine mes mains qui travaillent au noir        Peut-être la nuit qui se densifie dehors       entrera-t-elle flairer mon encre 

.

Reconnaîtra-t-elle dans le bâton chinois orné d’un dragon d’or        la matière qui       frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin       parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ?                                

.

 

 

 

 

 

 

(1999-2019)

 

version en blog :

 

Enluminure noir et or 

.

Avec le soleil du soir      une étoile est tombée dans le vase en cristal      où s’ennuient      sur la table de la terrasse       des fleurs apportées le jour de Noël par des visiteurs amis

.

La table elle-même      est recouverte d’un plexiglas qui reflète       à la manière d’une flaque d’eau      le feston inversé des frondaisons       serties dans l’ambre doré du ciel       au ras des monts bleus

.

Des étages de longs cirrus claisemés       s’étirent de l’est à l’ouest      minces et clairs      eux reçoivent encore       la rougeur du soleil disparu       Un alphabet noir de tourterelles      ou de corbeaux

.

s’envole vers le sud      vers la mer indigo      en emportant, me dis-je, les derniers espoirs de la journée      Il est à peine cinq heures      et déjà le crépuscule assombrit la chambre où je m'active

.

L’étoile s’est éteinte      dissoute dans l’eau du vase      C’est à peine si je devine mes mains      qui travaillent au noir      Peut-être la nuit qui se densifie dehors entrera-t-elle flairer mon encre 

.

Reconnaîtra-t-elle      dans ce bâton chinois orné d’un dragon d’or      la matière qui      frottée au creux de la pierre reï avec quelques gouttes du ruisseau voisin      parfume d’ambre gris toute l’atmosphère de la pièce ? 

.

 

 

(1999-2019)

 

 

 

 

 

 

.

Tours d’ivoire

.

Aligner des phrases pleines de mirages, en un désert indéfiniment blanc, dénué de dunes et de subterfuges : étrange projet pour l’avatar d’un Syméon stylite en haut de sa colonne ironico-ionique – que j’ai souvent l’impression d’être. Comme lui,

.

je creuse, je creuse, sous la dictée d’une voix dont j’ignore la provenance. L’humus du langage me découvre l’une après l’autre ses strates : celle-ci d’argile rouge, celle-ci veine de charbon, plus bas l’avertissement d’une lave encore tiède.

.

Depuis peu, à force d’obstination, d’ailleurs risible, et de paroles quasi-calcinées, je sens que j’approche ride après ride, du Laboratoire Central. Alors, comme dans l’huile de lin bouillant à point d’un peintre qui mijote ses vernis, ma plume frise.

.

En naîtront des tableaux dont les couleurs, nappées de suc enrichi au baume de Venise, conserveront une inoxydable fraîcheur, à la manière de ces papillons retrouvés au coeur de blocs d’ambre mêlés au sable des plages de la mer Baltique. 

.

Protégés par leur parfum, leur infrangible transparence, leur silence d’or et leur absolue inutilité, mes poèmes dormiront, parfois réunis à titre décoratif sur l’étagère d’un amateur distingué, dans la solitude propre à leur inaccessible vérité.

 

 

.

 

 

 

Invulnérable

 .

Avec les années, rocher livré aux assauts de la houle, mon imaginaire s’érode. Un jour l’onde du temps, cette Salomé, réclamera carrément ma tête. Fini de jouer alors, même médiocrement (ainsi qu’on me le reproche), avec les mots.

.

D’ici là, face à la porte-fenêtre, dans les carreaux je déchiffre des verdures inertes - laurier, olivier, chênes et pins -, assorties d’une grisaille laiteuse en guise de toile de fond, comme si je n’avais plus assez de l’énergie divine qui me permettait d’azurer le dais céleste.

.

Bien compliqué, ce monde ! Plus encore, après trois-quarts de siècle. Déjà Méduse a commencé de pétrifier la chère guenille que nous habitons. Raidis, nos membres méritent le nom de « vieille branche » par lequel nous saluent ceux de notre génération !

.

Indifférents à l’espoir comme au désespoir, l’âme trempée comme acier de Tolède dans le torrent glacé des jours, voici que nous contemplons l’univers qui nous contemple : malgré l’avancée du Désastre et les efforts de l’humanité, sa beauté ne se dégrade point.

 

 

Ça ne s’améliore pas

.

Jadis, l’on avait un ciel d’où descendaient anges

divinités Pères Noël météores et sylphes divers

aux haleines de seringas et d’orangers À présent

tout ce qu’on peut attendre du ciel ce seront 

des missiles des ouragans des grêlons géants

Rien de bon, en somme, il faut bien l’avouer

depuis que l’humanité est devenue « moderne » !...

 

.

 

 

 

 

 

Qui ?

 

.

 

Qui frappe ce soir, qui frappe aux portes

De la nuit ? Qui, aux vantaux constellés

d’astres frissonnants comme agonies

de chouettes blanches par superstition

crucifiées aux battants d'une grange ?

Sorti un moment, j'ai pu expérimenter

l'emprise pétrifiante de décembre, l'air

acide agité d'ombres indéfinissables,

et colporteur de rumeurs suffisamment

indistinctes pour décourager quiconque

aurait voulu savoir si elles sont fondées !

La lune feignait de dissimuler sa bouille

asiatique derrière un réseau de ramures

dénudées afin d'espionner mes gestes,

tout comme si je projetais quelque crime

à la faveur de l’obscurité bleuissante. Or

je n'avais d'autre intention que de rêver

quelques minutes en humant l'air froid

environné des silhouettes fantastiques

des futaies du parc, avant de retourner

dans la maison au chaud écrire, encore

et encore puisque rien d'autre désormais

n'est resté au vieux désabusé que je suis.

 

 

 

 

 

 

À la mémoire d’Ulysse

.

 

Aleph ou délice, tu brilles dans mon souvenir

Ulysse, avec le grand ange doré la main posée

sur la poignée de la porte et le premier rayon

de l’aube qui miroite aux carreaux de la cuisine

.

Ding les cloches Dang les cloches Ding-dong

au clocher brillant sur lequel est posé le petit 

héron doré comme une bergamote Capricieux

les souffles à l’odeur de menthe lui rebroussent

.

de temps en temps la plume alors qu’à l’horizon 

Notre Mer thalassante édifie ses briques d’écume

jusqu’aux nuages bas qui chaloupent sur l’azur

Et je rêve comme toi, Ulysse, de cette chapelle 

.

de Sainte Parascève où murmure jour et nuit 

comme un ruisseau doucement plaintif et pur 

dans le silence mystérieux des oliviers sauvages

l’influx inhumain d’un présent qui n’a pas de fin

 

 

 

 

 

 

Galets polis

.

Quoique dans la promiscuité

de milliers de ses pareils

chacun des galets de la plage

emprisonne en son coeur noir

des éons de solitude

.

Le plus étrange est que toutes

ces solitudes qui macèrent en des coeurs

de pierre n’en font qu’une

mystique immense inaccessible

Non moins inexplicable

.

que la mélodie d’un chant venu

du fond de l’âme immémoriale

d’un peuple humilié quand elle suscite

en toute personne qui l’écoute

alors qu’on sombre dans le crépuscule

.

un élan d’ineffable nostalgie…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Transe et mutation

.

Les champignons distillent dans leur sein

la subtile senteur du terreau détrempé 

On la reconnaît comme une promesse

On songe à la clémente nuit minérale 

À son attirante douceur qui recueille…

.

Pour ma part cependant je lui préfère 

l’emportement du vent survolant la mer

grand trousseur de jupons d’écume

C'est à lui le voyageur le doux le violent

l'impénitent bavard enjôleur de forêts  

 

que le plus volontiers je confierais ma future

fumée selon les mots d'un poète ascète 

Ainsi m'envolerai-je avec les mouettes 

de la lumière et me disperserai-je urbi

et orbi - changé en pollen de soleil levant 

.

 

 

 

.

Asakusa Tatori

.

Le petit chat blanc accroupi

sur le rebord de la fenêtre

contemple pensif le bourg 

surmonté du volcan sacré

Un long vol d’oies sauvages 

zigzague vers les rougeurs

de l’horizon Est-ce crépuscule 

du soir ou du matin Mystère !

Le Fuji-san et le chat songeur

veillent tous deux au bord

de l’éternel présent et n’ont

manifestement pas la moindre

intention d’émigrer autre part.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PORTRAIT D’AÏEUL

.

Il était du même bois que ces astrophysiciens

Qui voudraient trouver comment détecter la matière noire

Qui manque aux feux d’artifice des galaxies.

Son front depuis l’enfance était ridé par un effort

Inutile de l’intellect et l’absorption d’un fatras d’informations

Qu’il s’était efforcé de classer mentalement durant toute une vie.

.

Ah ! Les beautés fugaces du savoir, les chiffres, les formules,

Les Intégrales et les Corps de Galois… Jordan, Cauchy et Gauss…

Tout cet espoir de comprendre, enfoui dans les connections

De l’esprit qui voudrait s’égaler au cosmos impensable…

Puis la musique des sphères, Newton, le fa dièse

De la Terre et le silence des espaces infinis…

.

À présent, dans le bureau couvert de feuilles et de livres

Avec la maquette du navire aux voiles poussiéreuses,

Le joueur de flûte accroupi sur son genou d’ébène,

L’Astragalizonte dorée, avec sa main droite en suspens

Et les osselets invisibles, et la boule d’agate, souvenir

D’un voyage lointain, et le coupe-papier d’ivoire du Kabbaliste,

.

À présent, il méditait sur le silence, la mauvaise-volonté

Du langage à révéler ce qu’attendent les âmes,

Sur les songes de la sève qui lentement monte dans les pins,

La pluie ce doux acide universel et tellement limpide,

Sur la candeur des enfants qui font leurs premiers pas

Dans la neige d’hiver. Et sur la pierre qu’un Nom ennoblit.

 

 

 

 

 

 

.

Enigme du coeur et coeur de l’énigme

.

Que savez-vous de l’amour ? Demande-t-on.

Il est vrai que l’on n’en sait pas grand’chose :

Il se tient là au-milieu du désert de nos vies

tel un sphinx ou une pyramide à quatre faces,

mélange de mystère insoluble et de vérités…

.

Quand au coeur inconnaissable des Autres

d’une beauté aussi vivante qu’hermétique

il est plus impénétrable qu’un pharaon d’or

muré dans son triple sarcophage de silence

constellé de hiéroglyphes de corail et lapis ;

.

Même la langue maternelles ne sait presque

rien de ce souverain secret : il règne, ainsi

que sur une forêt le vent qui ne se laisse voir

que par ses effets mélodieux ou sauvages,

puisque son alchimie versatile amalgame

.

en nous les hormones du paradis et de l’enfer.

 

 

 

.

Un Ancien eût dit « mè hybris »

.

Appuyé contre l’amitié d’un grand pin

dont le fût a résisté aux tourments du vent

malgré l’air frisquet de janvier, je songe

en guettant les faits et gestes des oiseaux

ou autres animaux secrets des buissons…

.

Hier sur le carrelage ocre de la terrasse

apercevant une minuscule araignée j’ai

d’un pas de côté réussi à la laisser en vie

Je me dis que je deviens de plus en plus

jaïniste au fil des années Probablement

.

finirai-je « végane » quoiqu’il me semble

insuffisant de ne manger que des plantes

vu que ce sont également des êtres vivants

si j’en juge par le foisonnement de pensées

que le tronc me communique dès l’instant

.

où contre son écorce j’appose mon front

et que dire des idées apaisantes qu’offre

la verte sérénité d’une laitue aux feuilles

humides comme d’un poème qui vient de

s’écrire et dont l’encre est encore fraîche

.

Que faire alors pour ne pas mourir de faim ?

 

 

 

.

 

 

Relisant le « Portrait d’un étranger »...

.

Ma sympathie va tout droit vers les petits écureuils

que l’on entend s’affairer en grignotant parmi l’énorme

touffe des deux pins abattus par la tempête de décembre

.

Comme eux je vais chercher dans les ramifications

plus ou moins desséchées d’une vie abattue

de petits trésors odorants écailleux et nutritifs

.

Souvent je les enfouis pour l’hiver dans les profondeurs

électroniques de l’internet où - comme les écureuils

leurs caches – en général je les oublie Quand par accident

.

j’en retrouve quelques anciens avec une indéniable

surprise – voici que je relis comme d’un étranger

ces poèmes curieux de quelqu’un que je ne suis plus

 

 

 

 

Nuits de lunes insomniaques

.

Lassant, vraiment lassant

d'en arriver si vite à l'obscure insomnie...

Une rue de Pompeï dallée de cendres

pétrifiées et de battements de coeur

La courte incursion du soleil hiémal

finit à cinq heures par un disque pourpre

empalé sur les cornes des arbres

Mille flèches pour un seul coeur !

Alors on sait que nous circonviendra

sous peu l’absence de lumière - escortée

de l'humeur noire que baratte l'esprit

en proie au chaos jusqu'à lui faire prendre

faute de lanterne, ses phosphènes pour

des étoiles…

.                      La pleine lune passe un bras

à travers les barreaux de la croisée pour,

semble-t-il astiquer la poignée nickelée

du frigo : à moins qu'étant Incapable

elle-aussi de s'endormir elle ne soit en quête

de quelques gorgées de lait, histoire

De justifier la pâleur de son teint...

.                                                          La lune

des crabes aux yeux exorbités par le

spectacle infiniment remuant de la mer

La lune des hulottes dont la tête se visse

et se dévisse sans cesse au moindre

furtif chuchotis parmi les feuilles mortes

La lune qui fait briller indistinctement

l’échines des dauphins et le dos des écumes

durant leur migration vers le ponant…

.

La lune qui ravive dans l'air nocturne

les senteurs natales d'iode et de menthe

dont s'accompagnaient nos premières baignades

aux temps où quoi qu'il arrive nous portions nuit

et jour en nous la joie d'un éblouissant soleil

 

 

 

 

 

Minute sans réponse 

 

.

Comment se fait-il que tu sois

Seul à ressentir

Le prix terrible de ce qui

A chaque instant s'efface ?

 

 

Songe aux abois

 

.

 

Assourdissante en tes oreilles, la Nuit

froisse incessamment son silence,

le disperse sous les meubles, dans

les encoignures : on dirait une mouche

qui des ailes vrombit au ras d’une vitre,

emplissant de sa rage telle pièce déjà

pleine de solitude que seuls quelques

souvenirs spectraux n’ont pas désertée,

eux-mêmes cramponnés à leurs propres

fantômes…

.                      Et ceux là transgressent

sans effort la membrane qui passé minuit

tient le réel hors du cocon soyeux du rêve:

Ils lâchent à travers son espace mental

une meute de cauchemars comme en forêt

des chiens excités poursuivent à l’odeur

la sauvage beauté d’un chevreuil

.                                                         au point

que le dormeur ne connaît plus de repos

et se réveille en sueur avec la sensation

d’avoir expérimenté les affres de l’agonie…

 

 

 

 

.

Brouillons délaissés

.

Pourtant les cyprès toujours

dépassent de la rangée des oliviers

Toujours la villa des beaux étés reçoit

en pleine face la blancheur de l’aube

.

Elle a les volets clos comme les paupières

d’une baigneuse sur la plage qui se fait

bronzer, son corps entier offert aux nuages

.

Toujours les pylônes électriques tendus

de fils qui longent le tracé du chemin creux

Au coin de la maison, le cèdre qui grandit

insensiblement et dont les branches tâtent

l’espace alentour en quête de compagnons

.

Et toujours cette chose impalpable que j’appelle

« mon âme » et qui ressemble à un vieux

pot de grès sombre plein d’un bouquet chiffonné

de roses en papier d’argent ternies par l’oxydation

 

.

 

 

 

 

Accès de lucidité

.

Une enfance qu’on devine au fond

des vieilles aurores à travers nos larmes

Un papillon qui ne reconnaîtrait plus

les couleurs distinctives des fleurs

.

daltonien - mettons - ou privé de ces

antennes pelucheuses grâce auxquelles

les vibrations de la lumière et du vent

le renseignaient

.                           voletterait désormais

au hasard d'un méconnaissable paysage

réduit à rien qu'un camaïeu de cendres

blêmes et de jeux de brumes indistinctes

.

Telle est la misère au sein de quoi tu te

débats, même pas comme un beau diable

(ce qui faute de mieux t’eût offert une

raisonnable compensation à ton infortune)

.

De sorte que tu te demandes si vraiment

c'était la peine de quitter ta chrysalide

pour venir te mêler à la foule des humains

et paré d’ailes ocellées ainsi que le geai

de la fable y venir jouer les poètes

.                                                       alors

que tout bien pesé tu n'as en ce domaine

aucun talent et que dans le siècle qui se

profile il n'y a plus de place pour la poésie

.