Aucune stèle ne sait lire

.

Souvent j’ai pitié

quand je passe au milieu de splendides

parterres de fleurs

à l’idée qu’aucune d’entre elles

ne connaît ni sa senteur ni sa beauté

pas davantage que les cigales ou les oiseaux

n‘ont conscience de leur qualité musicale

ni le ruisseau plein de reflets

n'accède au charme de ses images

.

En forêt j’admire les hautes futaies

ignorantes de leur intimidante grandeur

Je me demande comment on peut

faire le métier de bûcheron surtout

à la façon des trafiquants de bois d’Amazonie

qui abattent à la scie électrique des géants

millénaires dont ils n’utiliseront que la moitié

.

Et me vient la pensée

en lisant une anthologie de poètes

que sans-doute la plupart d’entre-eux

(pas obligatoirement les plus mauvais)

ne comprend pas pourquoi l’on a élu tel

d’entre leurs poèmes

plutôt que tel autre qui ne leur semble

en vérité ni plus ni moins abouti...

 

 

 

 

 

 

 

 

Inoxydable présence

.

Tout ce qui nous parvient de l’univers

n’est que fragments que ravaude la mémoire

ainsi que l’onde d’une source les reflets

disloqués de la lumière entre les branches

Quelques pierres ressuscitent un château

Trois mesures de violon une symphonie

Une écale de nacre la rumeur des flots

Et ce parfum de pin sylvestre et de jasmin

autour de moi suscite cet instant d‘effroi

exquis où soudain glace et feu Aïlenn fut...

 

 

 

 

 

Antinomie

.

Soleil de juillet

et comme un bloc d’anthracite

mon vieux coeur obscur

 

 

 

 

 

Absence à jamais

.

Le long du rivage, la lune crépusculaire monte et descend ses gammes sur les touches d'ivoire de son piano aqueux...

.

Grand couvercle laqué de nuit, la mer est grêlée d'étoiles en extinction, flammèches retombant du feu d'artifice cosmique.

.

Vivace, irraisonnée, bourdonne autour de ton crâne une guêpe d'ombre, haine qui emprisonne tes songes comme un étau.

.

Elle ne se pose jamais, les ténèbres étant trop vastes pour y déceler un but, mais empoisonne les airs de sa rage impuissante.

.

Le monde n'était pas pour moi, qui n'étais pas fait pour ce monde où, coque de noix en pleine tempête, l'on est jeté sans sextant.

.

Pourquoi ne suis-je pas du bois de ceux qui croient aux fictions reposantes des dieux et autres idées fantaisistes et consolantes ?

.

Que cela doit être doux, cette sorte d'illucidité qui ferait de ta mort parmi cierges et psaumes un berceau d'éternelle félicité !

.

Mais combien plus doux encore sera, dans l’opaque passé dont on ne revient pas, de s'éclater en une dispersion de particules !

 

 

 

Plein vent

.

à Henri de Régnier

.

Les chauves-souris

Grand arbre du crépuscule

Sont tes feuilles mortes

 

 

 

 

 

 

Cadence rompue

.

Terribles sont les douleurs des hommes !

Et les poèmes qui parlent d’eux ressemblent

à ces chansons aux paroles résolument

optimistes et consolantes

que dément sans le savoir une mélodie

désespérée

. Une mélodie dont les notes

toujours de la dominante redescendent

vers la tonique et renoncent

tandis que la voix se fait rauque et sur deux

accords de guitare se brise - nous apprenant

que la vie est une théorie de fins sans fin...

 

.

 

 

 

 

Un grillon dans la nuit d’Opio

.

Moins seul de répondre au clignement

incessant des étoiles

noir dans le noir il s’obstinait à son

monotone et sibilant SOS en morse

le grillon pareil

à un géant paquebot noir

comme si l’on était encore au temps

du radiotélégraphe lorsque l’oncle Guy

me traduisait jusqu’à minuit

les messages venus de tous les océans

qu’on écoutait sur la TSF à lampes de mon père

et dans ma tête je voyais tous ces navires

balancés sur des ondes monstrueuses

dans un brouillard opaque

que seulement une succession de tuuut-tut

tut-tut-tuuut-tut-tuuut-tuuut-tut-tut-tut

reliait au reste de la planète où des gens

comme nous les écoutaient bien en sécurité

donner de leurs nouvelles à des familles

qui ne savaient jamais si le marinier absent

reviendrait combler le vide qu’il avait

laissé dans la maison et dans les coeurs

Oh petit grillon – mon grand paquebot noir !

 

 

 

 

 

 

Présence d’Aïlenn

.

C’était toi, c’est toujours toi, proche présence...

Colonne d’un temple à côté de l’autre colonne ;

toi, d’un marbre rose auquel le grand jour seul

rend justice, alors que je ne suis qu’obsidienne

et nuit. Toi fleur d’or issue des mers du Nord

avec ce long regard silencieux où l’on se perd…

.

J’aime tes façons de bourrasque et tes bises

délivrant jusqu’à moi des bouffées d’échos

et de soudaines reliques de rumeurs : mots

inattendus qui font rêver, phrases savamment

inachevées qui attendent tout de mon écoute.

Tes gestes dans l’air décrivent des chansons.

.

Au-dessus de nous, la poésie, ciel changeant

au gré de l’ombre d’un nuage ou des clartés

de l’espace, comme une montagne attentive

toujours prête à récompenser les ascensions

par une vue dégagée sur la mer, sur le monde,

comme sur, chaque fois, une victoire sur soi !

 

 

 

 

 

Qu’importent les sceptiques !

.

Cette sorte de volatile presque informe

dont la blancheur confirme qu’il s’agit d’un nuage

comme il est seul dans tout ce bleu céruléen !

.

À voix basse je m’adresse à lui d’une voix

tremblante pour qu’on ne m’entende pas

lui dire que nous sommes frères On me croirait fou

.

Aïlenn me comprendrait sans doute, elle qui me disait

récemment avoir conversé avec un arbre

et je sais bien qu’elle en est parfaitement capable

.

Pour ceux que ce genre de choses incite à penser

(selon l’expression de ma mère) que nous serions

« un peu siphonnés », je n’ai aucun remède.

.

Après tout ceci n’est qu’un poème de treize vers.

 

.

 

 

 

 

.

 

Biochimie

.

Mettant à contribution toute notre personne

avec son physique et son entier passé

se condense certain sentiment synthétique

impérieux qui exige de précipiter sur la page

en grêlons d’encre à la fois obscurs et limpides

pareils à ces pleurs qu’on ne réussit pas à contenir...

.

 

 

 

 

 

 

Antibaudelaire

.

Certains êtres doués d’une folle énergie

se plaisent à l’imprévisible, à l’aventureux

convaincus qu’ils sont - par science sûre

ou inconsccience - de faire aisément face

quoi qu’il arrive Ah c’est beau cette énergie

baudelairienne qui veut « plonger dans

l‘inconnu pour trouver du nouveau » et

quelle gloire médiatique pour les héros

qui l’ont fait (ou alors on n’en dira rien,

comme c’est souvent le cas parce qu’ils

sont morts !). Marcher sur un fil certes

au-dessus du précipice est époustouflant

et les gens applaudissent. Moi, je préfère

pourtant trouver du nouveau en plongeant

au fond du tenace mystère de l’Un connu !

 

 

 

 

Confort de survie

.

Il rédigeait pour lui-même quelques aphorismes

ainsi qu’on jalonne une parcelle dont on a étudié

la composition chimique et travaillé le terreau

Il n’ignorait pas qu’il n’en avait pas pour autant

balisé tout le périmètre et qu’il restait encore

bon nombre de pieux à planter Sans certitude

mais sans souci qu’il lui reste un laps de temps

suffisant pour achever sa tâche qu’il pressentait

sans fin, il écrivait par l’effet d’une aveugle inertie...

 

 

 

 

 

Sagesse, langage et poésie.

.

Le sage sait qu’il est directement ou indirectement à quatre-vingt dix-neuf pour cent impliqué dans les déboires de son existence.

.

Nombreux sont ceux qui ne tiennent pas du tout à être des sages car ils considèrent que cela les empêche gravement de se sentir vivre.

.

Dans le langage poétique, depuis le Surréalisme et le Psychédélisme, les gens considèrent qu’est poème tout reflet délirant du chaos.

.

Rares sont ceux (dont je suis) qui ne consentent au poème qu’une logique charnelle, naturelle, terre à terre, une cohérence de l’irréel.

.

Si l’irréel entre dans l’énoncé poétique, ce n’est pas logorrhée de drogué, c’est le second oculaire d’une jumelle : qui permet la stéréoscopie.

.

Toute figure de style, en particulier métaphore et synecdoque, est une mise en perspective que la seule structuration par le langage autorise.

.

Sans images, qui ne sont ni clichés ni photos ni vidéos, le poème est une prose qu’il ne suffit pas de baptiser « poésie » pour ce soit du poème.

.

Dans un poème, ce n’est pas l’inconscient en roue libre qui apparaît, mais le monde élaboré par toute une vie, dont un écrit rend compte à l’instant t.

.

Ce fragment d’énoncé à la fois logique mais jamais encore conçu, se fonde sur le fait qu’une parcelle de notre « âme » individuelle ouvre un monde.

.

L’essence du poème : quand la partie, si miette qu’elle soit, réussit à refléter le Tout comme une goutte de rosée recèle la totalité d’un paysage. 

.

La beauté n’est pas dans l’oeil du poète ou de l’artiste, mais dans les choses mises en lumière, discernées, sur lesquelles toute l’humanité s’accorde.

.

Ce n’est pas la faute de la beauté si quelques uns ne la voient pas, ou si le snobisme les persuade de la reconnaître même là où elle n’est pas.

 

 

 

 

Jeu de questions en suspens

.

L'oiseau joli du matin ne vient plus chanter. Demain sera le 15 août. Je ne parviens guère désormais à être léger. J'aperçois sur toutes choses une ombre tragique. Les ailes noires d'un corvidé de funeste présage, probablement ?

.

Il y a un trait pathétique et futile du caractère des hommes : ce besoin de reconnaissance par la collectivité, auquel jusqu’aux alentours du XX ème siècle avaient échappé les femmes. L’enfantement n'aurait-il plus la cote ?

.

J'ai toujours été frappé par la gaieté et le sens de la fête chez les populations pauvres, et par la mélancolie et l'humeur généralement sombre des peuples à standing supérieur. Est-on plus heureux lorsqu’on n'a rien à perdre ?

.

Comment oser tenter d'inviter les gens à l'optimisme et à la joie, sans avoir le sentiment que nos oeuvres, d'art ou de lettres, sont une forme d'escroquerie, parce qu'on tente de d’enchanter le réel grâce à la chatoyance de l'illusion ?

.

En regardant un documentaire sur les batraciens (mais cela vaut pour tout ce qui vit), détaillant en particulier la complexe ingéniosité qu'ils emploient à protéger leur progéniture, comment croire que l'intelligence soit née du hasard ?

.

Y a-t-il une intelligence transmissible avec sa programmation - on dit l'instinct - et une autre sans programmation précise hormis celle, assez succincte, du “bios”, et qui attend de son environnement les impératifs de son enrichissement ?

.

 

 

 

 

 

Soit dit brièvement, en passant...

.

La poésie est palimpseste, alluvions et allusions chiffrées dans la réalité plus ou moins artificielle des nombres, qui arment son langage aussi bien que notre échafaudage des lois de l’Univers.

.

La différence entre se dire “poète”, se croire poète, et l’être, c’est la différence entre qui n’a pas renoncé aux vanités de la Cité, et qui s’est exilé, ostracisé ou non par les siens, dans les purs espaces de sa langue maternelle.

.

La Beauté n’est ni sociale, ni sociable. Elle ne dépend ni des modes ni des subjectivités. Elle oriente, comme l’étoile du pôle coïncide avec ce qui aimante la boussole, tout ce qui dans les sentiments humains est plus ou moins réceptif au Sens.

 

 

 

 

 

 

Une brise douce

.

Une brise douce descend des pentes bleues du matin. Elle éveille les plantes et brasse leurs odeurs femelles pour un résultat qui ne sent pas la rose. On entend sur fond de rumeur lointaine d'autoroute le tektektek rapide d'un pic épeiche qui sonde méthodiquement l’écorce de chaque tronc.

.

Insolite chose que d'être en vie, d'entendre couiner dans le touffu des haies diverses vies indéfinissables. De lever les yeux sur toute cette beauté solaire extérieure à nous, et dont on sent bien qu'elle se perpétuerait quand bien même aucun humain ne serait là pour la voir.

.

Au demeurant, elle est si présente, si environnante, si familière, que la plupart pour s'y être habitués depuis leur naissance ont cessé de la reconnaître, comme le type qui lit son journal au petit déjeuner sans plus considérer, face à lui, quelle aimante merveille accompagne sa vie.

.

Il semble qu'une averse ait arrosé les herbes au cours de la nuit. Il reste des flaques alourdissant les poches du dais qui surplombe la balancelle. Un chien tourne dans l’enclos voisin, hurlant sans fin son désarroi de constater l’absence de ses dieux.

.

Me plaît surtout le tilleul svelte aux petites écailles vertes. On dirait que pour fêter ses dix ans, il a pris son air neuf, vert lustré, telle une jeune sirène qui vient de laisser derrière elle la transparence des vagues, rejetée comme une chlamyde nuisant à sa vénusté.

 

 

 

Jours de relâche et de vérité

.

À l'écart des rumeurs et de l'agitation, observer les végétaux aux larges langues vertes laper les flaques de soleil, ah quelle reposante occupation !

.

Ce sont de ces moments où la Nature plaide pour elle-même. Une vitale splendeur oubliée des habitants des mégapoles, qui croient les oeufs pondus par les heures du jour en boîtes de six et douze.

.

Bien sûr, il y a les roses volées aux rosiers, les giroflées aux girofliers, et le sortilège de leur parfum millénaire. Il y a la beauté lumineuse de la lune d’Isfahan et la cendre d’argent qu’elle a répandue sur la ville.

.

Il y a l’étrange passion d’aimer, souvent trop tard, les êtres agissants et les réalités passives. La reconnaissance d’infimes détails. Ouïr le pépiement d’oisillons nichés dans un olivier. Tenir dans sa main la petite main d’Ezra qui veut vous montrer quelque chose. Sentir sur sa joue en s’endormant le baiser léger d'un papillon de nuit...

 

 

 

 

 

 

J’imagine Ezra à la plage

.

Taches de soleil aux accoudoirs

des fauteuils en osier

Ne dirait-on pas que l’ombre de la véranda

transpire de lumière

.

Dans l’air une ambiance azurée

concorde avec le ton de mes pensées

J’imagine Ezra qui d’un saut d’angelot

plonge dans l’eau salée de Méditerranée

.

Ciel bleu mer bleue mosaïque de galets

Une brise douce rebrousse les écumes

à la crête des vaguelettes qui ramènent

nos regards embués d’horizons infinis

 

 

 

 

Péripétie

.

Qui en cette tiède nuit d'août
s'étonnerait d'entendre chuchoter
les fleurs du laurier entre elles
.
Un clocher survivant lâche dans le lointain
comme gouttes d'argent fondu sur le pavé
les douze étoiles sonores de la minuit
.
Par l’oreille l'âme du dormeur s'en illumine
Un songe de sylphe et de fées déroule
sa guirlande illustrée comme la Siagne
.
Le sourire de sa défunte mère survole
l'espace de son esprit tel un clair de lune
Puis se dissipe au sein d'une noire inconscience
.
(Pour que finalement tout soit noyé
sous le ressac respiratoire du sommeil)

 

 

 

 

 

 

Mosquitissima hora
.
Par la trouée entre les cèdres et les pins
on aperçoit la nappe d'un bleu de rêve
que chacun ici appelle la mer
.
Côté aube et soleil les cigales ont commencé
leurs tzi tzi tzi tzi d'abord deux puis trois puis sept puis dix puis cent
ostinato jusqu'à ce que l'endroit soit assiégé et capitule
.
Les oiseaux qui se croyaient les seuls ménestrel de l'aurore
se taisent en volant vers l'épaisseur des frondaisons
pour aller docilement lisser le plumage de l'ombre

Quant aux autochtones ils rentrent se mettre à l'abri
car c'est l'heure où s'élève des herbes la nuée ponctuelle des moustiques
comme un temporaire mais cuisant avant-goût de l'enfer !

 

 

 

 

Truismes sans poésie

.

Finalement qu'il est difficile

En tant qu’humain de ne pas

Recommencer sans cesse

Les mêmes erreurs ainsi

Que des êtres immémoriaux

Dont la mémoire à chaque

Génération est analogue

À une pâte vierge face à quoi

L'apprenti boulanger ne sait

Pas trop comment s'y prendre

Adulte on se rêve en parents

Aussi performants que possible

Malgré les aléas et les fardeaux

Rarement positifs de l'existence

Et voici qu'à la fin quoi qu'on ait fait

Une somme fantastique de hasards

Oriente le destin de ceux qu'on aime

Et qu'on s’était efforcé d’engager

Sur une voie où s’offrirait à eux

Un large éventail de chances

D'être plus heureux que nous !

 

 

 

 

Ezra est allé se coucher

 

Pas un souffle ce soir

Les choses sont laissées à elles-mêmes

dans ce crépuscule de pleine lune floue

.

Comme est laissé à lui-même celui qui rentre dormir

après un bel après-midi en compagnie d’Ezra

Un garçonnet dont on ne croirait pas

qu’il est originaire de la Terre des bipèdes

lieu de toutes les férocités

.

Ce sont de si purs et paisibles moments

par le destin offerts une seconde fois

Je les accueille avec la gratitude que mérite la vie

.

quoique j’aie pleine et entière conscience

qu’en dehors de pareils instants

vivre soit chose insensée

 

 

 

 

 

 

 

Aïlenn là-bas au loin

 

En ville est mon amour

dans la. Nuit qui s'étonne

La rumeur de la mer ouvre par le fenêtre

l'ombre des pins profonds où dorment les colombes

.

Tièdes seront les rêves d'août

Chaudes les amitiés et fraîche

la mousse de songes que savonne l'écume

en lavant le rivage des reliefs

laissés par le dernier pique-nique du soleil

.

 

 

 

 

 

Petite profession de foi

.

Ainsi que fait le laurier pourpre et vert 

nous célèbrerons la gloire des aurores aussi longtemps

que l’hiver ne nous en glacera pas la joie

.

Et même alors chaque poème sera comme un cristal

où nous aurons emprisonné le soleil des rosées

prêt à réveiller des printemps d’oiseaux amoureux

.

et des étés de cigales heureuses sous l’ombreuse

protection des pins près des sources gloussantes

où se baignent nues des nymphes éclaboussantes !

 

 

 

 

 

 

. 

Horde d'étoiles

 

Le U de la lune tiède

écrête l'élan nocturne des pins

Les cigales se sont tues depuis longtemps

Le jasmin effluve aux alentours tant qu'il peut

pour qu’on n’oublie pas les salives d’Éros

Zinzinule en une ellipse proche ou lointaine

un moustique femelle invulnérable comme un acouphène

On dirait l'une de ces questions angoissantes

dont on n'arrive pas à se débarrasser

De celles qui profitent des ténèbres

pour venir obséder l'esprit et démanger

sévèrement une âme qui - sereine jusqu'alors -

pensait entre les moires hypnotiques du sommeil se glisser

avec la nonchalance d'une carpe mouvant

l’or de son fuseau paresseux dans le satin noir de l'étang originel

Or ce ne sera qu'après la disparition du croissant de lune

insensiblement chassé au-delà de la ligne des coteaux par une horde

d’étoiles aux prunelles de loup

                                                       qu’enfin s'abattra sur  t o u t

la bienheureuse inconscience que les êtres humains

espèrent de ce côté-ci de la planète...

 

 

 

 

 

 

Chanteurs d’aurores

.

Avec l’aurore est revenu l’oiseau 

qui brode l’air de ses trilles ce cristal intarissables

Je suis resté longtemps à l’écouter

en m’efforçant de traduire les tirades variées

qu’il échangeait avec un comparse lointain à peine audible

Il philosophait sur l’étonnante complexité que le monde

depuis la première cellule vivante au cours des milliards 

d’années avait atteinte Il parlait de la diversité des arbres

des joliesses parfumées des fleurs Des nuages qui savent

se changer en pluie en éclairs en tonnerre en ramages dorés

le soir au dessus de la mer lorsque les bateaux blancs

rentrent au port à tire-voile en balançant sur les écumes pures

Il parlait de la lumière créée pour initier

l’ombre incréée qui s’ignorait être ombre

Il dissertait de la vanité que serait

s’interroger sur l’origine mystérieuse des soleils

avec au passage un brin d’ironie envers les humains 

dont la maladie est de vouloir à toute force expliquer 

l’inconcevable complexité du Chaos

.                                                               Ces misérables

humains que la conscience de leur sort empêche d’éprouver

la simple joie sans mélange des oiseaux 

et qui par impuissance ou par dépit

ont baptisé  D i e u  l’Inexplicable

 

 

 

 

 

Radieux accidents 

.

Quelques oiseaux volubiles qui commentent

le crépuscule me rappellent à l’improviste 

les rossignols de Platrès qui empêchaient Séféris de dormir

La nuit d'ici-bas rejoint celle où clignent les étoiles 

Et c'est la même en vérité 

au sein de laquelle les jours,

nos jours si brefs, ne sont que de radieux accidents 

On voudrait pourtant croire que ce serait

la lumière qui domine 

On est comme ces gens qui s'obstinent 

envers et contre tout à proclamer que la Terre est plate 

quand il suffit de tourner entre ses doigt

une pomme ou un citron au soleil couchant

pour savoir que l'ombre est toujours à l’affût

et qu’elle n'abandonne jamais…

 

.

 

 

 

 

Une Pie upiane

.

De marche en marche en marche jusqu’au 

bas de l’escalier extérieur la pie a sautillé

Elle se fige un moment et par la baie vitrée

me consulte d’un air interrogateur « L’ai-je

bien descendu ? » Je me garde d’esquisser

le moindre geste... Y voyant un pacte 

de non-agression sinon de l’approbation 

tête haute et convaincue de son impunité 

à petits pas la voici arpenter la terrasse

avisant la coupelle où tiédit le lait du chat

Elle aperçoit qu’il en reste au fond, y goûte

deux ou trois fois, scrute les alentours

puis culottée certes mais pas téméraire

d’un coup s’envole vers les chênes voisins

Laissant un instant sur place dans mes yeux

le lustre élégant de son plumage noir et blanc...

 

 

 

 

 

 

 

Fin d’après-midi d’été

.

Le soleil déclinant tombe en oblique sur nos songes

augmentant à la fois les reliefs et les ombres des choses

.

L’écarlate des fleurs du laurier ensanglante le vert

luisant foisonnement d’innocents fers de lance 

.

Dessous le hérisson poilu comme sur une image

hume un rai de soleil tamisé puis croque un insectes

.

Dessus balance un ramier qui brusquement à tire-d’aile

s’enfuit vers les lointains brumeux en bas dans la vallée

.

Paisiblement dans son rocking-chair digne d’un western

l’aïeul se berce en somnolant et rêve qu’il est un oiseau

 

 

 

 

 

 

 

Dans l’émotion intacte du Retour

.

J’ai revu la bouille de la pleine lune dépassant

du grand Bösendorfer luisant de la Méditerranée

Comme font les anges elle vocalisait en silence 

en accompagnant ses gammes sur le clavier d’écume

du ressac vaguement phosphorescent dans la nuit

.

Dans son atelier touffu au coeur des frondaisons

tôt ce matin j’ai reconnu le fils aîné du pivert

toujours un peu marteau à cause de son obsession

de planter minutieusement dans le bois d’invisibles clous

à la façon du tapissier-restaurateur de mon village

.

À nouveau m’ont ébloui les soleils occupés

comme toujours à compter négligemment

les aiguilles des pins et les feuilles des chênes-verts 

Les soleils déployant sur les vagues leur mauve 

vélarium de brume pour éveiller au sentiment de l’infini

.

Quitté des êtres bien-aimés pour retrouver d’autres

êtres bien-aimés et nous avons parlé assis tout près 

de la fraîcheur splendide du laurier, du tilleul, de l’olivier

que la brise du soir grisait d’argent comme la mer 

jusqu’à ce que les étoiles silhouettent de noir les collines

 

 

 

 

 

 

Aucune stèle ne sait lire

.

Souvent j’ai pitié

quand je passe au milieu de splendides

parterres de fleurs

à l’idée qu’aucune d’entre elles

ne connaît ni sa senteur ni sa beauté

pas davantage que les cigales ou les oiseaux

n‘ont conscience de leur qualité musicale

ni le ruisseau plein de reflets

n'accède au charme de ses images

.

En forêt j’admire les hautes futaies

ignorantes de leur intimidante grandeur

Je me demande comment on peut

faire le métier de bûcheron surtout

à la façon des trafiquants de bois d’Amazonie

qui abattent à la scie électrique des géants

millénaires dont ils n’utiliseront que la moitié

.

Et me vient la pensée

en lisant une anthologie de poètes

que sans-doute la plupart d’entre-eux

(pas obligatoirement les plus mauvais)

ne comprend pas pourquoi l’on a élu tel

d’entre leurs poèmes

plutôt que tel autre qui ne leur semble

en vérité ni plus ni moins abouti...

 

 

 

 

 

 

 

 

Inoxydable présence

.

Tout ce qui nous parvient de l’univers

n’est que fragments que ravaude la mémoire

ainsi que l’onde d’une source les reflets

disloqués de la lumière entre les branches

Quelques pierres ressuscitent un château

Trois mesures de violon une symphonie

Une écale de nacre la rumeur des flots

Et ce parfum de pin sylvestre et de jasmin

autour de moi suscite cet instant d‘effroi

exquis où soudain glace et feu Aïlenn fut...

 

 

 

 

 

Antinomie

.

Soleil de juillet

et comme un bloc d’anthracite

mon vieux coeur obscur

 

 

 

 

 

Absence à jamais

.

Le long du rivage, la lune crépusculaire monte et descend ses gammes sur les touches d'ivoire de son piano aqueux...

.

Grand couvercle laqué de nuit, la mer est grêlée d'étoiles en extinction, flammèches retombant du feu d'artifice cosmique.

.

Vivace, irraisonnée, bourdonne autour de ton crâne une guêpe d'ombre, haine qui emprisonne tes songes comme un étau.

.

Elle ne se pose jamais, les ténèbres étant trop vastes pour y déceler un but, mais empoisonne les airs de sa rage impuissante.

.

Le monde n'était pas pour moi, qui n'étais pas fait pour ce monde où, coque de noix en pleine tempête, l'on est jeté sans sextant.

.

Pourquoi ne suis-je pas du bois de ceux qui croient aux fictions reposantes des dieux et autres idées fantaisistes et consolantes ?

.

Que cela doit être doux, cette sorte d'illucidité qui ferait de ta mort parmi cierges et psaumes un berceau d'éternelle félicité !

.

Mais combien plus doux encore sera, dans l’opaque passé dont on ne revient pas, de s'éclater en une dispersion de particules !

 

 

 

Plein vent

.

                   à Henri de Régnier

.

Les chauves-souris

Grand arbre du crépuscule

Sont tes feuilles mortes

 

Présence d’Aïlenn

.

C’était toi, c’est toujours toi, proche présence...

Colonne d’un temple à côté de l’autre colonne ;

toi, d’un marbre rose auquel le grand jour seul

rend justice, alors que je ne suis qu’obsidienne

et nuit. Toi fleur d’or issue des mers du Nord

avec ce long regard silencieux où l’on se perd…

.

J’aime tes façons de bourrasque et tes bises

délivrant jusqu’à moi des bouffées d’échos

et de soudaines reliques de rumeurs : mots

inattendus qui font rêver, phrases savamment

inachevées qui attendent tout de mon écoute.

Tes gestes dans l’air décrivent des chansons.

.

Au-dessus de nous, la poésie, ciel changeant

au gré de l’ombre d’un nuage ou des clartés

de l’espace, comme une montagne attentive

toujours prête à récompenser les ascensions

par une vue dégagée sur la mer, sur le monde,

comme sur, chaque fois, une victoire sur soi !

 

 

 

 

 

Qu’importent les sceptiques !

.

Cette sorte de volatile presque informe

dont la blancheur confirme qu’il s’agit d’un nuage

comme il est seul dans tout ce bleu céruléen !

.

À voix basse je m’adresse à lui d’une voix

tremblante pour qu’on ne m’entende pas

lui dire que nous sommes frères On me croirait fou

.

Aïlenn me comprendrait sans doute, elle qui me disait

récemment avoir conversé avec un arbre

et je sais bien qu’elle en est parfaitement capable

.

Pour ceux que ce genre de choses incite à penser

(selon l’expression de ma mère) que nous serions

« un peu siphonnés », je n’ai aucun remède.

.

Après tout ceci n’est qu’un poème de treize vers.

 

.

 

 

 

 

.

 

Biochimie

.

Mettant à contribution toute notre personne

avec son physique et son entier passé

se condense certain sentiment synthétique

impérieux qui exige de précipiter sur la page

en grêlons d’encre à la fois obscurs et limpides

pareils à ces pleurs qu’on ne réussit pas à contenir...

.

 

 

 

 

 

 

Antibaudelaire

.

Certains êtres doués d’une folle énergie

se plaisent à l’imprévisible, à l’aventureux

convaincus qu’ils sont - par science sûre

ou inconsccience - de faire aisément face

quoi qu’il arrive Ah c’est beau cette énergie

baudelairienne qui veut « plonger dans

l‘inconnu pour trouver du nouveau » et

quelle gloire médiatique pour les héros

qui l’ont fait (ou alors on n’en dira rien,

comme c’est souvent le cas parce qu’ils

sont morts !). Marcher sur un fil certes

au-dessus du précipice est époustouflant

et les gens applaudissent. Moi, je préfère

pourtant trouver du nouveau en plongeant

au fond du tenace mystère de l’Un connu !

 

 

 

 

Confort de survie

.

Il rédigeait pour lui-même quelques aphorismes

ainsi qu’on jalonne une parcelle dont on a étudié

la composition chimique et travaillé le terreau

Il n’ignorait pas qu’il n’en avait pas pour autant

balisé tout le périmètre et qu’il restait encore

bon nombre de pieux à planter Sans certitude

mais sans souci qu’il lui reste un laps de temps

suffisant pour achever sa tâche qu’il pressentait

sans fin, il écrivait par l’effet d’une aveugle inertie...

 

 

 

 

 

Sagesse, langage et poésie.

.

Le sage sait qu’il est directement ou indirectement à quatre-vingt dix-neuf pour cent impliqué dans les déboires de son existence.

.

Nombreux sont ceux qui ne tiennent pas du tout à être des sages car ils considèrent que cela les empêche gravement de se sentir vivre.

.

Dans le langage poétique, depuis le Surréalisme et le Psychédélisme, les gens considèrent qu’est poème tout reflet délirant du chaos.

.

Rares sont ceux (dont je suis) qui ne consentent au poème qu’une logique charnelle, naturelle, terre à terre, une cohérence de l’irréel.

.

Si l’irréel entre dans l’énoncé poétique, ce n’est pas logorrhée de drogué, c’est le second oculaire d’une jumelle : qui permet la stéréoscopie.

.

Toute figure de style, en particulier métaphore et synecdoque, est une mise en perspective que la seule structuration par le langage autorise.

.

Sans images, qui ne sont ni clichés ni photos ni vidéos, le poème est une prose qu’il ne suffit pas de baptiser « poésie » pour ce soit du poème.

.

Dans un poème, ce n’est pas l’inconscient en roue libre qui apparaît, mais le monde élaboré par toute une vie, dont un écrit rend compte à l’instant t.

.

Ce fragment d’énoncé à la fois logique mais jamais encore conçu, se fonde sur le fait qu’une parcelle de notre « âme » individuelle ouvre un monde.

.

L’essence du poème : quand la partie, si miette qu’elle soit, réussit à refléter le Tout comme une goutte de rosée recèle la totalité d’un paysage.  

.

La beauté n’est pas dans l’oeil du poète ou de l’artiste, mais dans les choses mises en lumière, discernées, sur lesquelles toute l’humanité s’accorde.

.

Ce n’est pas la faute de la beauté si quelques uns ne la voient pas, ou si le snobisme les persuade de la reconnaître même là où elle n’est pas.

 

 

 

 

Ara macao
.
Zibus était un ara aux airs de pape
triste De son perchoir en Té
il regardait de travers les intrus
(Autant dire à peu près tout le monde)
puis faisait des acrobaties la tête
en bas pour être sûr qu’on le remarque
et ponctuait ses exercices de rauques
grincements de gond mal huilé
un peu saugrenus qui cadraient mal
avec la solennité de son camail écarlate
Mais il suffisait pour lui faire cesser
toute excentricité de lui présenter
une banane ou quelques noisettes
après quoi en piétinant sa barre
pour trouver la juste place il se tenait
immobile avec dignité sa seule tête
pivotant sur son axe pour garder un oeil
sur le donateur à la générosité suspecte...

 

 

 

Cri de corneille 

.

Au meilleur de la brume grège

une corneille crie l’avenir

On dirait la voix d’un poème

de provenance indéfinie

qui résonnerait dans le vide

Où celle de la gitane en noir

que ta main de jeune homme

inspira devant l’église un jour

de la fin mai aux Saintes-Maries

Elle t’avait appris qu’il est vain

de chercher comme un forcené

ta route dans la vie puisque :

« Este es el camino que te encontrará...

¡Y no lo evitarás ! » avait-elle affirmé

d’un ton de gravité voilé de menace

(Et ce qu’elle avait prédit autant

hélas que par bonheur s’est réalisé)

.

 

 

 

Marinier à la retraite

.

Il dit qu’il écoute le bleu du ciel

vers lequel de désir se lèvent les vagues mais

impuissantes retombent en esquissant

un ersatz de nuage vite dissipé

.

On pourrait croire à un enfant rêveur

mais les promeneurs n’aperçoivent

qu’un vieil homme au bout de la jetée

contemplant l’infini qui lui est refusé

.

Il se souvient de ses voyages à travers

des pays étrangers Les extérieurs et les

intérieurs dont les Sahels et les Sah’ras

quoique innommés ne sont pas moins

.

d’une terrible et angoissante beauté

Rivages immenses du fleuve de sécheresse

Dunes charnelles pierraille hiéroglyphique

Tout là-bas est questions sans réponses

.

Si bien qu’il aperçoit ses pensées déçues

qui de l’horizon arrivent à quai flottille

aux voiles sombres ainsi qu’au retour

de Knossos et du labyrinthe la nef de Thésée

.

Les mouettes criardes au dessus de sa têteCri de corneille 

planent en tournoyant joyeusement comme si

c’était de leur plumage que rayonnait la lumière

sur le désert usé d’une âme d’un mauve d’ozone

 

.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

À l’heure du take-off
.
En éventail les avions roses rayent l’azur
direction Nice Alger Madrid Tanger Lisbonne (usw)
À vol d’A320, Roissy est à moins de 5 minutes
Il est tôt, le vacarme du camion poubelle
rappelle les jeudis de jadis quand à la buanderie
quelqu’un choquait la lessiveuse en tôle galvanisée
avant de la remplir de linge à faire bouillir
.
Le poële à vitres de mica chauffe Sifflements
Couvercle bruyant zozotant sur l’eau bleuâtre
Facettes de zinc et bouffées de vapeur Persil
La porte grand’ouverte laisse voir les rosiers
Cachant les rangées de fraisiers leurs buissons
cramoisis éclatent dans la lumière du potager
Ah la densité du velours des roses au soleil
.
On pense à des milliers de baisers sur les tiges
d’immatériels élans du coeur On pense au linge
d’une blancheur de neige qui sera tout à l’heure
étendu sur le gazon prasin de la pelouse À l’air
tout imprégné d’une délicieuse odeur de propre
On pense aux draps repassés, serrés avec un brin
de lavande dans la grande armoire Et qui plus tard
.
verront sur un lit se glisser entre eux le corps
frissonnant, ensorcelant et nu de notre amour !

 

 

 

 

 

 

Extinction de voix

.

Quelles voix opiniâtres

sans se lasser m'appellent dans la nuit du rêve 

ainsi qu'une pluie timide

que le ciel refuse de reconnaître

Voix d'êtres dont mon passé

a gardé la marque au fer rouge 

ou d'autres personnes

que je n'ai rencontrées qu'en leurs livres

Toutes sont là je ne sais où

On dirait que j'en suis le site

de la même façon que la ruche

celui des abeilles qui font frissonner toute la prairie

de la grave vibration d’une sorte de tone-cluster

avec septième diminuée en si bémol

Toutes sont là et c'est au point que c'est

ma voix dont je découvre soudain

qu'elle est la seule qui manque

Ce qui m’ancre après trois quarts de siècle

dans l’idée que j'ai passé ma vie

à m'absenter insensiblement 

et de plus en plus

à mon insu peut-être

vu que j'étais inapte à vivre

en dépit de ma survie strictement biologique...

 

.

 

 

Tissu de contradictions

.

Il faut se détourner de soi pour ne se soucier que des autres     quand on n’est pas assez inconscient ou pourri de drogues abrutissantes pour éviter une propension néfaste à l’introspection     dont notre état d’esprit ne s’extraira que rarement indemne

.

Si perspicace que l’on soit      même ceux qu’on croit bien connaître      ont leur coeur et leur vie pleins de mille noirs secrets que nous ne soupçonnerons jamais      ce qui rend plus aisé l’optimisme béat      indispensable à qui ne veut pas mépriser ses semblables

.

Depuis toujours le désastre est en marche      flagrant ou insidieux      rongeant les susbstructions immergées des Venises merveilleuses      canonnant les immenses Bouddhas millénaires      ravageant les Angkors et les Golcondes      effaçant leurs jardins aux diamants

.

Le sage en prend son parti      ne se retourne pas trop sur les papillons de nuit de ses tristes souvenirs passés      ne regardant et goûtant les choses qu’avec les yeux brillants du paon du jour    la spirale infiniment fine de sa trompe à nectar      ne visitant que les lys immarcessibles

 

 

 

 

Six tourterelles
.
Enchantement issu du silence      est l’instant propice où nos voix se rejoignent      Le matin privilégié par tes yeux verts jauge sur ma face      les conséquences de la nuit     Encore agrafée à mes épaules     elle m’envelppe d’une pelisse invisible et pesante
.
Je circule dans la chambre au plancher fauve     Dehors une branche du bouleau pleureur      au sommet de sa retombante courbe a reçu six tourterelles bien alignées     Visiblement deux parents et leurs jeunes      Leur nid n’est pas loin mais introuvable
.
C’est comme un petit miracle     chaque année     quand les volatiles ardoise aux blancs colliers      un matin tôt     nous présentent leur nouvelle progéniture     ainsi qu’aux familiers du jardin       puis aprés une bonne heure s’essorent vers d’autres visites de bienséance
.
Tout à tour elles se détachent en ordre      de leur perchoir      si légères que pas une feuille ne bouge     rasent la crête du mur mitoyen avec la propriété voisine      Sans doute réservent-elles quelques roucoulantes civilités      à l’ami peintre qui habite là
.
Dans la cuisine roucoule aussi la machine à café     Je prépare un plateau     les yeux à demi-occupés encore par la séquence à laquelle nous venons d’ assister     songeur comme on peut l’être      après l’un de ces moments où le monde nous fait du charme      pour nous réconcilier avec la vie...

 

 

 

 

 

Considérations digressives

.

Il est une phase de la vie où l’on aime la passion, où l’amour compte davantage que son « objet », lequel est justement réduit à être « l’obscur objet du désir », selon une expression fameuse. Le vrai moment de la vie survient lorsque l’être aimé passe au rang de sujet, avec une manière de vivre et d’agir autonome. Cela devient d’autant plus désagréable que la manière d’affirmer son indépendance pour le sujet que nous aimons est plus éloignée du cadre de notre propre existence. C’est là que l’aiguillage demande une décision. Ou diverger. Le plus courant, le plus facile, mais aussi le plus appauvrissant ; ou poursuivre ensemble sur une voie qu’on ressent inquiétante, difficile, chaotique. Et c’est l’aigle à deux têtes, souvent divisé contre lui-même, réclamant une énergie harassante, dont à l’usure, à la longue, on reçoit un enrichissement quelquefois – pas toujours ! Il arrive que la première phase, l’adolescence, pour certaines personnalités ne soit suivie d’aucune autre. Ça n’évolue pas. Ce qui, du moins à mon sens, n’est pas le gage d’une vie de qualité. Mais je ne vois pas là un motif pour s’appauvrir en oblitérant en nous l’enfant et l’adolescent. Ce qu’on nomme adulte est seulement la phase supplémentaire au cours de laquelle on se découvre capable de maîtriser, de « chapeauter » la façon d’être et d’agir de qui l’on fut dans les phases précédentes.

 

 

 

 

 

 

Harmonie

.

Ta main dans la mienne

fraîche comme rameau de laurier

quand la rosée fait chanter

l’alouette le verdier

et la grive musicienne

 

 

 

In extremis

.

Exorbitants pour les petits crabes

certains soirs de pleine lune

envoûtent les âmes

d’autres soirs non

Il n’y a pas d’explication

.

Non plus que dans le cas

de ce retour par une nuit d’août

où vous vous étiez tous deux fourvoyés

dans le champ aux monolithes

Et advint ce qui devait advenir

.

Au firmament truffé d’astres

la Grande Ourse veillait

Et si vous n’avez pas tout à fait

perdu le nord ce soir-là

ce pourrait bien être grâce à elle...

 

 

 

 

Corpus amoris

.

Entre tes doigts

le brin d’eau pure

de la fontaine

.

flûte de fraîche lueur

où vient directement

boire l’oiseau soleil

à peine éveillé

.

L’air sent le chèvrefeuille

et la pierre mouillée

Attention aux orties

.

Je veux construire

au creux du bassin tout un

petit temple de mousses

où se recueillera le poisson d’or

.

Arches de reflets

mouvances d’arc-en-ciel

Moi horloger de l’Impossible !

 

 

 

 

 

Lost paradise

.

De la rive une fleur

blanche de givre

se reflète

en le miroir du lac

que le vent rarement

d’une onde déformante

traverse afin d’ôter au rêveur

qui regarde toute foi en la

symétrique illusion

d’un contre-monde azuré

plus beau plus libre

plus profond plus vrai

(En somme, plus heureux !)

 

 

 

 

Autorecommandation

.

Malgré la nostalgie

des recuerdos de Ayacucho

continue ton chemin petit garçon

jusqu’aux jours de tes cheveux blancs

Rien de plus n’adviendra jamais

que l’impitoyable chaos du « réel »

avec ses soleils multiples

et sa nuit unique

Ne sois pas chagrin d’être seul

dans l’espace malgré la foule des rencontres

et malgré quelques probables

violentes amours

que feras-tu d’une vie qui ne t’aime pas

si toi tu ne fais pas l’effort

(quasiment héroïque je le concède)

de l’aimer envers et contre tout ?

 

 

 

 

 

Qui sont les sauvages ?
.
Si de l’ongle on gratte
le vernis plus ou moins opaque
dont se couvrent nos sociétés soi-disant
civilisées
.               point n’est besoin d’insister beaucoup
pour mettre au jour une sauvagerie humaine
souvent plus brute et plus impitoyable
que celle des tribus primitives
qu’on se représente vivant farouchement nues
dans les jungles les plus obscures et reculées
.
Or ce sont elles qui savent avoir le plus
à craindre du bipède inconnu que voici
(ou d’un autre) livre sacré dans une main Qui sont les sauvages ?

.

Si de l’ongle on gratte

le vernis plus ou moins opaque

dont se couvrent nos sociétés soi-disant

civilisées

.               point n’est besoin d’insister beaucoup

pour mettre au jour une sauvagerie humaine

souvent plus brute et plus impitoyable

que celle des tribus primitives

qu’on se représente vivant farouchement nues

dans les jungles les plus obscures et reculées

.

Or ce sont elles qui savent avoir le plus

à craindre du bipède inconnu que voici

(ou d’un autre) livre sacré dans une main

bouteille d’alcool dans l’autre

et tout le corps enveloppé

d’un halo de germes et virus mortels

.

Au nom d’une fraternité hypocrite

et de promesses de salut jamais réalisées

l’humanité contemporaine ne vise

qu’à faire disparaître l’humanité ancienne

Celle qui vivait en bonne intelligence

avec le monde et non pas contre lui

comme l’humanité du XXI ème siècle

laquelle volontairement ou par impuissance

semble avoir hâte d’en finir avec la planète

et tout ce qui vit – elle-même y compris !
bouteille d’alcool dans l’autre
et tout le corps enveloppé
d’un halo de germes et virus mortels
.
Au nom d’une fraternité hypocrite
et de promesses de salut jamais réalisées
l’humanité contemporaine ne vise
qu’à faire disparaître l’humanité ancienne
Celle qui vivait en bonne intelligence
avec le monde et non pas contre lui
comme l’humanité du XXI ème siècle
laquelle volontairement ou par impuissance
semble avoir hâte d’en finir avec la planète
et tout ce qui vit – elle-même y compris !

 

 

 

 

 

Jour de deshérence

.

Le profil délicat de la Muse

dans l’écrin du contre-jour

.

Le crabe lunaire sorti

de sous la couverture salée

.

Alentour l’estran abandonné

par le retrait de la marée

.

Fortes odeurs de sentines

Débris de ferraille et plastique

.

L’après-midi décline ses ombres

sous le flanc des carènes obliques

.

On dirait de grands poissons morts

près de flaques d’images froides

.

Seules bougent et crient les mouettes

et se renvolent en un bruyant désordre

.

L’océan au loin n’est qu’une épingle

Brillante rature en travers du désastre

 

Un grillon dans la nuit d’Opio

.

Moins seul de répondre au clignement

incessant des étoiles

noir dans le noir il s’obstinait à son

monotone et sibilant SOS en morse

le grillon pareil

à un géant paquebot noir

comme si l’on était encore au temps

du radiotélégraphe lorsque l’oncle Guy

me traduisait jusqu’à minuit

les messages venus de tous les océans

qu’on écoutait sur la TSF à lampes de mon père

et dans ma tête je voyais tous ces navires

balancés sur des vagues monstrueuses

dans un brouillard opaque

que seulement une succession de tuuut-tut

tut-tut-tuuut-tut-tuuut-tuuut-tut-tut-tut

reliait au reste de la planète où des gens

comme nous les écoutaient bien en sécurité

donner de leurs nouvelles à des familles

qui ne savaient jamais si le marinier absent

reviendrait combler le vide qu’il avait

laissé dans la maison et dans les coeurs

Oh petit grillon – mon grand paquebot noir !