En éclaireur...
.
Du sentier, les rives fleuries masquent le ruisseau qu’on entend glauque sur les cailloux. La tête d’une paire de foulques dépasse des graminées. Plus haut s’arquent les branches fournies d’arbres que je ne reconnais pas.

Il y a si longtemps que j’en remonte le cours vers sa source et désormais nous sommes loin de la mer, de ses rythmes et de son insistance moussante ! Le mutisme du paysage est seulement de loin en loin troublé par l’étincelle d’un cri d’oiseau.

Le filet couleur de mercure s’amenuise en approchant des contreforts blanchis par des plaques de poudreuse persistante, que ponctuent cent choucas exaspérés par le sommeil des échos. En entendant leurs criailles, on a l’impression que le cirque des sommets se creuse d’une impossible profondeur.

Entré dans le domaine de l’immaculé, sifflé par les marmottes dérangées, j‘interroge mon incertitude comme si la réponse pouvait venir. J’aurai probablement atteint le col où glisse la fourrure impalpable des brumes, lorsque je serai assez près de l’azur pour me croire au ciel.

.

 

 

« Vasija de barro »

.

C’est juste une jarre de terre

au goulot étroit Quelques bribes

du vent de mer s’y sont réfugiées

Elles n’en veulent plus sortir…

.

On dirait le langage d’un poème

réussi en qui l’esprit a de même

trouvé refuge contre les âpres

trahisons idéologiques de ce temps

.

Car si dehors la planète est avariée

(Tous les humains concourent

gaiement au désastre en approche)

.

dedans un précieux éclat d’Éden

tel un diamant au doigt d’une fée

scintille en silence dans l’Obscur

 

 

 

 

 

Commencements

.

Quelle gracieuse invention de la vie

les premiers pas un peu titubants

de la prime enfance ! Ce bambin

à la marche incertaine qui n’hésite pas

à s’aventurer parmi les surprises

encore crues de son univers…

Ici : la route avec l’insolite

ligne blanche au-milieu – Que va-t-il

se passer si l’on pose le pied dessus

pour la franchir ? Rien ! Hardi !

On continue ! – Joues roses l’enfant

flottant et vif comme un feu follet

au point qu’on le dirait né flamme

ne doute plus de son équilibre

Son petit visage laisse entrevoir

le modeste triomphe du vainqueur

sentant que c’est signe d’approbation

si chaque herbe s’agite quand il

s’avance en longeant le talus

parce qu’il est l’enfance qui s’élance

cette gracieuse invention de la vie…

 

 

 

 

 

Lundi 28 oct. 2019 (7 h)

.

Par les lacunes de feuilles couleur de soufre

qui commencent à se détacher au vent

le grand bouleau affiche son tronc blanc

Il fait bleu comme un lendemain de pluie

Un oiseau caché jette périodiquement

sa roulade suivie d’un trille de cristal liquide

.

Du balcon nous rêvons aux trajectoires

de vapeurs rectilignes des avions en vol

vers les pays du sud où l’air est tiède

et non frisquet comme l’impose par ici

l’automne aux derniers jours d’octobre

qui font à la Muse l’oeil mélancolique

.

Car elle m’en veut de se sentir piégée

dans cet endroit dépourvu d’Andalousie

dépourvu de chaleur dépourvu d’aventure

pareil à quelque cellule quasi-monastique

où rien n’a lieu que le poème qui n’est nul

lieu mais juste un instant d’ineffable Amour

 

6.

Alchimie

.

Point de logis étroit dans la glaise humide

Non : qu’on disperse au vent mes cendres

au-dessus de la mer – combien j’aimerais cela !

Ce serait comme la boucle de cheveux

de la mariée en souvenir des vieilles coutumes

.

Le feu m’aura changé, dispersant, du feu

que je serai, les atomes éternels à travers

l’éther aux jours joyeux et nuits étoilées

Avec un rien de chance peut-être intégrerai-je

une comète dans un avenir infiniment lointain

.

Qu’importe après tout l’éternité a le temps

 

 

7.

Sérénité lasse

.

Il ne me chagrine pas qu’à l’avenir (proche)

mes chansons sans musique soient oubliées

Celles qui viendront, si les humains

ne suicident pas leur Humanité, sauront

mieux que nous aimer leur monde celui-là

qu’aujourd’hui précisément je n’aime plus

Celui-là que l’on m’a subrepticement changé

par l’oeuvre du Grand Sablier conjuguée

avec celles des bipèdes sans lois ni vergogne

(j’en suis, hélas !) qui ne réussissent guère

en fin de compte qu’à empirer les choses

quand bien même leurs intentions sont pures

Il ne me chagrine pas qu’à l’avenir (proche)

mes chansons sans musique soient oubliées

Elles n’ont plus aucun rapport avec les temps

reculés mais heureux que mon enfance a connus.

 

 

 8.

Amithaba

.

Ceux qui par l’esprit façonnent leur Minotaure

Ceux qui luttent avec lui au corps à corps

pour trouver une issue au labyrinthe entaché

de sang et de mort : les uns comme les autres

ignorent le plus souvent que déboucher

à l’air libre ne fait que reculer leur liberté

car justement c’est l’invisible leur prison

.

Qu’elle soit mitraillée de lumière céleste

ne saurait faire oublier la solitude ilienne

dont chaque être humain est le centre

En se tenant sur son bord à la blancheur

sableuse tandis que les heures glissent

sur leurs ailes d’albatros, le Contemplateur

mélancolique observe l’écume des choses

 

 

 9.

Migration

.

Existe-t-il splendeur plus vive que le flux ?

Chevalier en armure de cristal, heaume

empanaché d’un bouquet d’églantines,

jambières de lames en acier bleui,

voici galoper du fond de l’horizon

(crinière d’écume et piaffes du ressac

sur la grève pierreuse) mon point-du-jour…

 

Illimité, il arme les yeux verts de la menthe

et les yeux clairs de l’Amante ; oliviers,

cyprès et mimosas au passage de son infini

frissonnent d’un épais nuage de secondes

qui tourbillonnent comme un vol nuptial

de fourmis rouges : un jour, elles auront

dévoré ma vie - n’en laissant que les os !

 

(Antibes 2011)

 

1.

Deshérence joyeuse

.

Que devenir lorsque l’on n’a plus rien,

sans avoir encore perdu la vie ?

Lorsqu’on n’a plus envie d’être lu

et qu’on sent qu’en nous lisant chacun s’ennuie ?

.

Combien j’aimais les fleurs de mes arbres au printemps

leurs parfums roses et leur fraîcheur de vent

Personne ne veut plus les féconder Tous mes beaux

insectes vibrants et transparents sont décédés

.

Je ne veux plus revenir où le langage m’offrait un refuge

Où m’abritaient des arbres qui chantaient des psaumes

pour les oiseaux que le ciel seul savait retenir

Rien de ce monde ne me touche plus Je suis de pierre

 

 

2.

Le vase et la flûte

.

Savoir enfin librement évoquer la mort

ce soulagement après la maladie de vivre

Ce creux néant musicien qui gagne tôt ou tard

et fait lugubre entendre le Manchay-Puitoo

La flauta sublime de una voz entraña

que llena el corazón de amarga pena…

.

Mais qu’importe ce n’était que la voix du vent

La voix des airs de mer dans une conque

Tout au fond de l’infini qui bat comme un coeur

et qui pourtant n’a pas de coeur L’infini

hors du temps Hors de toute pensée et même,

je crois bien, hors d’être, au sens où nous l’entendons…

 

 

3.

La buse désabusée

.

Parlerai-je encore de mes rêves

quand les choses qui composaient

mon monde autour de moi s’effondrent

Quand les êtres les plus admirables

s’éteignent ainsi que des chandelles

qu’un coup de vent par l’embrasure mouche…

.

Ce qui est perdu dans les replis du sable

par les ondes désertiques du passé – on le sait ! -

ne revient j a m a i s quels que soient les artifices

auxquels se livre la mémoire aux jeux pervers

Ne me demandez pas davantage que d’aimer

l’illumination ténébreuse de la Nuit-sans-retour

 

.

 

4.

Sans foi ni lieu

.

Ce serait comme un psaume l’après-midi

sous la rose diaprée du vitrail ensoleillé

Un dies irae sans Deus mais avec favilla

Un peu de lait répandu sur les cendres

.

Une flambée par la lucarne du four

et whouff on peut faire demi-tour

Désormais il ne se passera plus rien

Après une longue et douloureuse résistance

.

La douzième sonnera puis la treizième

Une poignée de pigeons survolera les ormes

Qu’on me disperse au vent a demandé

gravement celui qui ne veut pas de lieu

 

.

3 juillet 2010

 

 

5.

Du feu au feu

.

Il n’est rien qu’on puisse dire ou faire

pour calmer les sanglots longs des violons

de l’automne le soufre monte dans les feuilles

Il les teint lentement de l’or indicible du diable

qui tourne à l’écarlate puis au feu sous la stèle

un jour ou l’autre habitée d’un silence d’ossuaire

 

 

.

 

Le temps d’un éclair

.

Avant de partir tu t’es penché

pour entendre la dernière fleur

Deux pétales veloutés t’ont caressé la joue

Ils t’ont murmuré près du lobe de l’oreille

un peu de ce silence qui poudre d’or

l’abdomen sombre des abeilles

.

Tu as regardé la terrasse et l’enfant rouge

qui agitait le bras comme pour essuyer

les nuages qui givraient la vitre du ciel

La réalité devant toi était aussi déprimante

que le béton éclairé d’un garage souterrain

où des fantômes « dilent » de la coke en douce

.

La pluie s’est mise à flageller murs et trottoirs

Toute la ville a été transmutée en acier luisante

Une odeur d’humidité mêlée d’urine et de gazole

a envahi le courant d’air glacial de la rue

Un vacarme de moteur périodique a vibré

aux reflets des vitrines et vrillé nos tympans

 

 

 

 

 

.

L’astre du vertige

.

Que léguer puisque le gouffre s’ouvre

et que rien n’améliore les choses

au point que dans les noirs tréfonds

l’on ne devine rien que des astres morts

.

Le chirurgien tranche avec un espoir

brillant comme son scalpel

.

Le paysan s’échine sur ses machines

socs luisants, herses à crocs, râteaux…

.

L’enfant embrouille joyeusement sur un mur

ses ellipses et ses hyperboles de couleurs

.

Une veuve tourne au coin du carrefour

trois poireaux hirsutes excèdent son sac

.

Au fond de l’abîme, oui, étrange soleil

cette main qui déploie en éventail

les cartes de son jeu de mélancolie

feignant que tout n’est pas perdu

 

 

 

.

Une poignée tout au plus

.

Oh que nous sommes peu nombreux, sur la plate-forme inégale du Mont Analogue, à respirer l’éther raréfié de l’altitude, là où l’éternité a glacé sur son miroir le givre de nos sentiments, à peine leur buée était-elle sortie de notre bouche…

.

Peut-on croire que si rares sont ceux que leur vie, sans tuer en eux l’enfant qu’ils ont été, n’a pas empêchés d’atteindre l’âge d’homme ? Ceux que leur nature intime a conservés dans l’aptitude à se façonner un monde humble et habitable ?

.

Ceux que n’ont pas séduits l’agitation, l’argent, les objets coûteux, les voyages superflus, le pouvoir d’esclavagiser les autres, l’accaparement de tout ce dont le désir insatiable les environne : ceux qui n’ont pas eu besoin de renoncer la Bêtise.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

.

Automne riche d’ardent avenir

.

Je repense à la Lointaine et à tous ces jours de deuil. D’un jour à l’autre jour, un Étant ne fut plus, foudroyé par l’énigme majeure. Des images surnagent à la surface de la mémoire, telles ces efflorescences de nuées sur un étang.

À peine traversées parfois du vif coup d’aile d’un tourtereau qui passe.

.

Il y a désormais les fumées, chacune solitaire, de l’automne ; les bois sentent le roussi. Leur couleur s’en ressent. Les amoureux n’y vont plus, les lauriers sont coupés. Le cerf dix cors au milieu de la clairière, au dessus des herbes s’égosille, la tête rejetée ; du haut des branches l’écureuil attentif attend l’arrivée gracile.

.

Ce n’est pas une biche qui survient mais un rival encore un peu novice, vite éconduit et qui n’insiste pas. La harde femelle pourtant n’est pas loin. Du museau le fier porteur de ramures hume et devine quelles douces aux humides yeux égyptiens sont bien disposées. Il y aura beaucoup de jolis faons cette année...

 

 

 

.

Fils fictif du vent

.

Où est-il passé ? - Qui ? - Celui qui ouvrait ses bras comme des ailes et se croyait l’enfant du vent parmi la pluie tourbillonnante des feuilles au teint de pêche…

.

À la pointe de l’invisible mât qui soutient l’étoilé chapiteau de la nuit, frémit le diadème couleur de cire qui fait songer aux bulbes croissantés des mosquées.

.

Une musique de violons mêlés de flûtes environne le cortège des sapins pénitents, dont les capirotes désignent chacun l’astre qui fomentera leur ambre futur.

.

En suspens partout au-dessus du paysage plane le secret de l’or d’hiver. Les jacquets aux potrons fourrés se cachent pour dormir. Des oiseaux s’éloignent vers l’océan.

.

Les gens des villes rêvent d’émigrer vers un pays printanier, aux parfums de vanille, d’ylang-ylang, de tubéreuse, où dureraient indéfiment leur jeunesse et leurs amours.

 

.

 

.

Dix minutes en automne

.

Avec leurs pages blanches

enroulées autour de leurs troncs les bouleaux

font rêver l’automne d’écrire

tous ces poèmes inspirés par la brise

qui fronce leurs reflets dans la sérénité

de la rivière où par deux nagent les cygnes

.

Les feuilles tirent au ciel

leurs langues roses, quelques unes

déjà rouges comme si elles avaient

communié à l’aurore

Au faîte d’une maison lasse et vieille

avant l’heure la nuit défraîchie

referme ses ailes de chauve-souris

sur l’horizon en train de migrer vers le Sud

.

Un promeneur par le sentier tordu

approche de la ferme abandonnée

Volets clos de bois gris-argent

Dans la poussière de foin de la grange

par le regard de ses phares ternes

inerte une auto guette le néant

.

Cet automne-là était du présent

il y a cinquante ans en arrière

Soudain m’oubliant tout à fait moi-même

m’y voici un instant par le souvenir

les jambes lasses et les genoux pénibles

Pourquoi c e t i n s t a n t avec son odeur de champignons

moisis et d’orties flagellées par les averses

p l u t ô t q u’ u n a u t r e Nul n’en saura jamais rien

 

 

 

 

.

Heures incertaines

.

Reflets huileux des lampes

dans les vitres noires

La pièce vide avec quatre orchidées

sur la table ronde t’observe

.

S’il se trouve que les murs pensent

ils sont assombris de solitude

Tu croirais les entendre meugler

de l’autre côté du silence

.

En quête d’un introuvable centre

une mouche noire tourne

dont le murmure obsédant comme

un souvenir perturbe tes pensées

 

 

 

 

Au clair de la lune

.

Le temps et le chagrin en toi

Dégradent tes capacités de scribe

Érodent ton aptitude à docilement

Librement précisément épouser

Ce qui t’est dicté par le mystère

Quiconque à l'occasion te lirait

S'en rendrait compte aussitôt

Et il te conseillerait de cesser

Un aussi vain exercice puisque

L’ange ne veut plus te prêter sa plume

Que la lumière en toi vacille et que d'ici

Peu tu afficheras la pâleur de cire

propre à la chandelle de l’ami Pierrot !

 

 

 

WDS J08165 + 0911A

.

Petite étoile pâlichonne

Tremblotante mésange des frondaisons

Noires du firmament

À qui porterais-tu message

Personne là-haut pour décoder

Le morse clignotant du SOS

Que tu lances dans toutes les dimensions

Du vide intergalactique

Pas davantage d’âmes que pour déchiffrer

L'humide nuage du poème

Poli et repoli par la salive

Acide citron et soleil de celui

Auquel sa naissance par un cordon

occulte t'avait reliée

 

.

 

Ablutions...

 

.

 

Dans le miroir cette vieille tortue

Muette qui me renvoie mon regard

Et symétrise tous mes gestes c'est

Le moi de l'autre monde celui qui

Ne recèle rien qu’apparences et fictions

Il ne sent pas que l'eau mal essuyée

De ma douche dégouline dans mon dos

Ni l'odeur de l'air humide Il ne me

Ressemble que parce qu'il se tait

Parce qu'il sait qu'il doit se résigner

À une longue absence - ainsi qu'au

Sourire d'une vieille vie manquerait

Irrémédiablement une incisive !

 

 

 

 

.

 

Microfleurette

.

Cette petite fleur de tussilage avait poussé

entre deux dalles de la terrasse mais hélas

je n’avais pas fait très attention à cet infime

message prémonitoire Elle rayonne pourtant

comme un minuscule soleil des profondeurs

La tête d’épingle d’un espoir métaphysique

 

 

.

Pensées pour la suite

.

Ne cherche pas mon coeur en ce monde l'image de l'Enfant disparu. En toi elle survit. Et, distribuée, diverse, en toutes les mémoires aimantes.

.

Les êtres qu'on a intensément aimés se sont intégrés à notre être au cours des années. Nous aurions été autres sans eux. Nous sommes ainsi, nous humains.

.

Aussi justifiées que soient peines et douleurs, aussi légitimes deuils et chagrins, ce ne sont pas des émotions positives. Il faut barrer l'entrée de notre esprit à ces ersatz de la mort.

.

La jument dont le poulain est mort ne reconnaît pas sa dépouille. C'est pour la même raison que je ne cherche plus à revoir dépersonnalisée par l’inertie, la personne naguère aimée vivante et agissante.

.

Il n'y a pas de culpabilité dans le fait de survivre à un être cher. Quel qu'ait été son destin, notre implication ou non dans la tragédie, personne n'est assez puissant pour infléchir le sort.

 

 

 

.

Dimanche 11 août

.

Une aube décolorée et sans vent…

La nuit n’a pas eu le temps de la farder

en aurore rouge, bleue et or

comme si l’habituel mariage exotique

cette fois ne pouvait pas se faire

et qu’il n’en reste que les tuniques

des brumes couleur de lin

et au-delà les torches fuligineuses

d’on ne sait quelle funèbre procession

 

.

 

 

.

Rien de plus

.

Ce qui est le plus rude à affronter

dans l’existence pour l’humanité

c’est incontestablement le « sans-retour »

.

L’aube luisante comme dégainée

au-dessus de nos têtes l’épée

de l’Irrémédiable

.

Et la pulsion brûlante du coeur

qui déborde de nos regards

avec le goût de sel de Notre Mer

.

.

« Ce qui n’en finit pas »

.

À sa toujours même place le laurier

attend la lumière promise

.

Quelques moustiques mal-intentionnés

tournent dans l’air attendant leurs victimes

.

Le monde désoeuvré, déserté ce dimanche

de tout son silence déplore une absence

 

.

 

 

 

.

Odelette à l’astre du jour

.

D’innombrables fois succombe le soleil

dans les âmes qui s’éteignent mais docile

aux cris des nouveaux-nés il reparaît

aussitôt avec la fraîcheur des naissances

.

Le grand petit soleil innocent là-haut

qui lui aussi se métamorphosera jusqu’au

terme des milliards d’années qui lui restent

quatre ou cinq, disons, s’il est bien à la moitié

.

de la durée que le mystère lui a impartie

En attendant, une nuit de plus s’est couchée

ce matin enterrant avec elle outre horizon

ses ténèbres ses lunes rouges et ses chagrins

 

 

 

 

.

Au fil de l’heure indivise

.

Au-dessus des lauriers et des oliviers il y a

les cimes capricieuses des chênes Au-dessus

il y a les forêts bleues des collines et plus haut

les frondaisons blanches des nuages et l’azur

Le monde semble s’étager au sein de l’été

Le vent et les cigales n’osent pas se manifester

Dans les vases sèchent les orchidées roses

.

Ce pourrait être une journée comme une autre

même si l’on a l’impression que le globe tourne

au ralenti et qu’en conséquence une gravité

accrue nous alourdit les gestes et le coeur…

Dehors la verveine dépenses ses senteurs

en pure perte Aujourd’hui elle n’inspire pas

les roitelets, accenteurs mouchets, hoche-queues

ou autres solistes programmés par la lumière

.

Deux garçons la main dans la main passent

en « frimant » – fiers de leurs jeunes forces

et beaux comme de jeunes dieux innocents –

La seule vue de leur marche assurée me réjouit

Moi aussi j’avais un pas ferme et décidé jadis

quand ma terre natale était encore un paradis

 

 

 

Les quatre-sept

.

Je ne comprendrai jamais

Les réactions de mes “frères humains”

Par exemple ils célèbrent leur anniversaire

Autrement dit d'avoir avancé d'une année

Vers leur mort Comme si c'était une joie

D'être délesté d'un an de leur vie tous les

Douze mois… il est vrai que pour certains

C’en est vraisemblablement une vu qu'à mon avis

Le nombre des gens qui ont la belle vie

Sur cette terre ne représente qu'une minorité

Tandis que la majorité ne connaît au coeur

de l'enfer qu'elle habite que de rares moment

heureux...

 

 

 

 

 

Aiguaïlenn

.

Tu ne sais pas que j'avais scellés

dans les Nombres

la beauté de mon amour

et les splendeurs de ce monde

.

Que les nombres sont ce qui ne s'use pas

Ce que rien n’érode... Ce sur quoi

Le temps n'a pas davantage de prise

que sur le vent, seigneur des moissons

.

Je t'ai regardée Tu avais des yeux si clairs

qu'en eux se reflétait le printemps

que j'aurais voulu être Ma nuit en toi

s'est déchirée en millions de coquelicots

.

Et de marguerites emperlées de rosées

Tu t'es changée en cascade de soleil

J'ai appris que rien de la réalité ne brillait

Sans ta présence et ton consentement

.

Le sablier du temps à pris la forme de toi.

 

 

.

Leçon de vol

.

Depuis que j’ai pris le temps

par sa taille de guêpe

en le regardant lucidement

s’écouler en poussière

.

j’ai compris ce que le cristal

des choses recelait de lumière

précieuse et de purs souvenirs

irisés comme des automnes

.

dont le vent soulève les feuilles

Je n’ai pas cherché l’introuvable

J’ai seulement écrit sa douceur

et sa cruauté de voleur archiptère

 

 

 

 

.

Vendredi 16 - ou deux fois l’éternité...

.

Sur ma rétine l’aube imprime la croisée de fenêtre

qui demeure croix noire dans mes yeux fermés

.

Je ne dirait pas quelles sont mes pensées pareilles

à des pies en jaquettes qui se dispute à propos

.

des détails du prochain cérémonial tandis que

proche un pic épeiche finit de clouer quelque chose

.

Réveil bizarre Cette nuit j’ai réussi à m’enfoncer

avec ma caravane de rêves très loin au coeur

.

des dunes du sommeil et de ses mirages inhabités

Puis j’ai fait retour aux pesanteurs de ce monde-ci

.

Le poids d’un nouveau jour a surpris mes paupières

En signe de poésie une tourterelle a traversé

.

parmi les bois fleuris de soleil l’invisible à tire-d’aile

en criant que la nuit ne gagnera jamais jamais jamais

.

 

Conscient d’être conscient

.

Quoique la vie ne soit pas semble-t-il faite

pour être enveloppée d'encre de Chine

et de feuilles de papier recyclé

 

Ta tendance serait d’orner chaque heure

de ta joie, d’un ruban de crêpe aussi noir

qu'un reste de tison consumé qu'aurait

 

en plein désert laissé un nomade inconnu

au milieu d'un foyer borné de quatre pierres

sur lesquelles il aurait cuit un gibier de hasard :

 

De longs vers blancs à l'instar des Anciens

ou quelque vipère à cornes excisée de son venin

ensuite parfumée d'huile et d'épices exotiques

 

pour se ragaillardir en vue d'une sorte d’interminable pèlerinage

dont il sait n'avoir aucune chance fût-elle infime

- arrivant à son terme - de connaître la fin

 

 

 

 

.

Immarcessible vérité

.

Dans un recoin enténébré j’entends

un ange qui sanglote on croirait un oiseau

.

Athéna peut-être ou l’une de ses consœurs

regards dorés en suspens dans l’espace :

.

Des étoiles à travers un feuillage nocturne

apportant le message de millions d’années

.

Ou tout autre clin de lumière non moins

insensé pour tel pauvre hère solitaire

.

La création semble réclamer le droit à voir

sa beauté restaurée à travers les larmes

.

Un psaume de vent invoque la pâle hostie

à laquelle communient les montagnes violettes

.

Dans un recoin enténébré j’entends un ange

obstiné qui chantonne - on croirait un oiseau...

.

Le destin résumé dans le timbre d’une voix

dont aucune tristesse n’a pu troubler le cristal

 

 

.

Météo d’un deuil

.

à R. N. in memoriam.

.

J’ai fait comme l’azur Pour contenir ses pleurs

il les a emballés dans un vaste nuage ensoleillé

.

Qu’il a glissé doucement vers les antipodes

par la fente de l’horizon telle une lettre informe

.

Les miens je les ai enclos en un vague poème

que j’envoie aussitôt voyager par l’internet

.

pour disséminer le souvenir de qui j’aimais,

pour fertiliser les strates obscures de tous les coeurs

 

.

 

 

.

Résolution d'accord

.

Voici venu l'âge des sommeils incertains

Aux ténébreux tréfonds de ta solitude

où se défilent comme feux follets parmi des tombes

les phosphènes échappés de tes cauchemars

.

il n'est de baume guérisseur que de susciter

les visages émouvants de qui

ta vie est l’étrange amour Celle

grâce à qui la lumière nous est venue

et ceux qui l'ont reçue d'elle

comme au rameau dénudé le printemps

suscite des étoiles

.

Puis nous irons porter nos regards

encore évanescents de songes

sur les empanachements verts des immenses pins

auxquels l'aube se balance avec tous ses écureuils et ses oiseaux dorés

en répandant partout le parfum frais des renaissances...

 

 

 

Au trébuchet de l’âme

.

Les panaches fugitifs des écureuils

Les parfums d’embruns venus de loin,

des pins tiédis et des verveines

Le souvenir flottant au-dessus de la dalle nue

Déjà vers le bleu laiteux de l’automne

penche ce qui fut un triste et bel été

Le vent qu'on ne sent qu'à peine

d'un souffle m'apporte un à un des poèmes

emportant du même mouvement

un à un mes rêves et chagrins – un à un !

D'un côté je m’aggrave et de l'autre, m'allège,

de sorte que des deux côtés le fléau

berce ses plateaux d’or autour d'un équilibre

même s'il faut bien avouer que leur balancement

lentement perd en amplitude

comme faiblit le ressac à l'heure

où la mer à l’approche de la nuit pressent

la stupéfaction des étoiles émerveillées

dont l'une ou l'autre endormie

au miroir qui flaque le fond de la barque

laisse un moment pensif le pêcheur

alors qu’il s’apprêtait à regagner le large avant le jour

 

.

 

 

Allée de la Lune

.

Là-bas sur les cordes improvise Vicente Amigo

Callejón de la luna – grappes brillantes de l’acier

et liberté de floraisons aériennes

qui neigent où le vent emporte leur orient de perles

.

Ici parmi les allées douloureuses du réel

sur les lignes d’un langage évasif comme des vignes

j’improvise des poèmes afin de m’enivrer

d’une musique d’oubli mais je n’oublie rien

.

Juste le rythme du poème qui m’emporte en ondoyant

ainsi que rivière assagie après la cascade mélodieuse

dont l’avance extirpe du silence de sa double rive

des paysages de vallons et de collines consolantes

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pour le fugace agrément d’un voyageur au masque triste

 

 

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Sous le signe du pecten...

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Une langue de nuées roses

Fait frissonner les herbes des collines

J'imagine l'éros errant de la nature

Et la forêt profonde où la mort

Sommeille en son manoir inaccessible

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Les humains sur Terre sont si nombreux

Qu'ils ne respectent plus rien de ce qui vit

Même pas leurs congénères

La vie leur paraît tellement proliférante

Que sa nacre leur échappe

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J'entends cette rare irisation de la réalité

Dont l'extérieur comme d'un coquillage

Ne paie pas de mine alors qu'en dedans

Le tapisse la blanche moire de l'écume

Engendrée par l'incessant babil de la mer

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Celui-là qui précisément murmure à notre oreille

Le poème qu’il faudra recueillir avant qu'un autre

Bientôt ne le remplace prés d'être à son tour

Oblitéré par le suivant et se perde dans les limbes

Avec l'énigme et le miracle dont il eût pu nous donner à connaître

 

 

 

 

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À la lueur des mots

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Au fond, de cette vie, la seule figure

À laquelle on puisse accorder

La lueur aurorale du songe

C'est le regard que l'on pose

Sur ceux qui suscitent notre amour

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Dire les choses du monde

La jarre où tremble le silence de l'eau

Le jeune arbre qui luit au soleil

Ainsi que la croupe d'un poulain

L'écureuil vif éclair velu

Qui dévale un tronc à la verticale

Comme s'il courait sur un sentier

Le paysage aux lointains paradisiaques

Sur lesquels a déteint le lavandin du ciel

Le scarabée dans l'herbe et le hérisson

Qui guette l'avancée d'une limace rousse

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Dire cela, tout cela et mille autres faits

Menus ou non, n'est que la résultante

Du magnétisme qui nous lie à ceux que nous aimons

Le temps que l'on habite existe à travers eux

Irradié par la passion de vivre que suscite leur présence en nous

Qu'un seul d'entre eux nous manque et notre monde

Nous en sera soudain comme amputé

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Irrémédiablement...

 

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